todas las piedras del huésped

Pronto seremos tres en esta habitación
polimorfa y perversa donde los estucados
parecen viejas marcas de clavos y torturas.
Este nuevo inquilino no sabe alimentarse
cerca de la quietud porque a diario desea
sembrar todas las piedras que hemos heredado.
Sembrar todas las piedras en zapatos, bolsillos;
recogiendo la tierra de las calles más sucias,
haciendo montoncitos de sustrato y ceniza.
Pues la siembra de piedras es un oficio antiguo,
limítrofe, escaso. Requiere sostener
un cariño constante, un riego, unas caricias.
Florecerán más tarde las piedras de este huésped,
deberemos comernos las raíces más tiernas
con mucha educación. El huésped necesita
un sustento exclusivo, y gestos bondadosos.

memorias de otra tumba

La muerte se parece a esos edificios esqueléticos a medio hacer repletos de andamios y grúas que se contruyen cerca de la playa. Los paisajes son más bonitos si te pertenecen. No hablo de arena, hablo de propiedad. Porque los muertos quieren tener vistas al mar: no es un destino poético; es hasta donde llega nuestra imaginación. Hemos heredado algunas muletas. La ingenuidad se parece tanto a la lucidez. Observamos los billetes que nos devuelven en los mercados, no dudamos de su validez, porque pensamos que alguien con esa sonrisa sería incapaz de engañarnos. Pero la vida es todo lo contrario, Alfonsina, la cotidianidad se basa en la falsedad de unos gestos y saludos; pagar para ser estafado diariamente. Observa el dinero a contraluz, y verás la realidad interior que se esconde en todas las cosas.