Calambres Exquisitos

noreply@blogger.com (Cucaracha homicida) — Tue, 24 Nov 2009 15:05:00 +0000

-Deben creerme. Hablo de sones puros,
de pájaros sin pájaros.
(Eugenio Montejo)

Acabó la nieve. Pueden olvidarse, creer que sigue desnuda... ¿Como un signo? También al este hay tabernas rojas. No importa la dirección, solo la bienvenida o la vuelta. Conozco a Ulises y su caleidoscopio. Conozco a la desconocida. Alguien explicó el por qué mientras subía una escalera, mientras bajaba. Traducen las comas, los espacios ¿Los espacios? Quedarse quieto no basta ¿Que qué opino del giro lingüístico? No tenemos referentes, no hay contraste. Se acabo la nieve.

Soneto CXXXIV

noreply@blogger.com (Daniel Comú) — Tue, 17 Nov 2009 08:02:00 +0000

La paz no encuentro, la guerra se aleja
tras los tenores de los infieles.
La prisión que anoche encendí
tiene las puertas abiertas.
La sumisión es un estado espiritual
de las baldosas y de los dedos.
Los teléfonos esperan una pregunta.
¿Eres inocente? No. Soy primitivo.
No volverán las luces del día,
las sombras de las noches quietas.
Traerás mañana un dedal oxidado,
harapiento como el sabor de un beso.

Versos y cantarcillos livianos

noreply@blogger.com (Daniel Comú) — Mon, 16 Nov 2009 12:15:00 +0000

Versos y cantarcillos livianos,
escritos de las sombras al trasluz.
Mundanos, fraternales poemitas,
ni denunciáis ni exhortáis al Amor.
¿Sois inocentes? No. Sois primitivos.
Vuestro oficio es el pasear ocioso
de las niñas con faldas y volantes.
Vuestro oficio es la mano en la mejilla
mirando los temblores de la ventana
suave y contemplar los asesinatos,
las cotidianas muertes que florecen
y que desgastan gota a gota el liviano
discurrir de vuestra tierna existencia.

Discurso en el depósito de objetos perdidos

noreply@blogger.com (Daniel Comú) — Wed, 11 Nov 2009 08:58:00 +0000

Señor,
no entiendo el inventario de voces que respiran
debajo de las camas, temblando en las baldosas,
suspensas como niñas desnudas y minúsculas.

Señor,
comprendo al fugitivo que huye y no lamenta
los bultos juveniles, las pieles inaudibles
ahora que no alcanzo
ni rostros ni estupores que alzar del suelo puedan
las yemas de mis dedos,
las letras esparcidas con cálidos olvidos,
tesones guturales.

Señor,
las voces que bailaron con gozo de obertura
interrumpen sus pasos, vigilan la entrada,
esconden las herencias.

Señor,
las voces se reúnen, se agitan, se amontonan
dentro de las almohadas, muy cerca de los muelles.

la sumisión equina de la realidad

noreply@blogger.com (Daniel Comú) — Tue, 27 Oct 2009 15:08:00 +0000

Alambres, cadenas, esposas de la juventud primera.
Han venido abotonándose los magisterios,
las gacelas juveniles y afiladas han dejado la marcha.
La ciudad pertenece a los sin labios.

¿Qué diria una Ponyslave tan experta como vd. a alguien que lea esta entrevista y se sienta atraido?

noreply@blogger.com (Daniel Comú) — Tue, 27 Oct 2009 15:06:00 +0000

-Le diría que siga sus instintos de sumiso (si se siente pony) o de amo (si se siente jockey) y que entre en contacto con gente como nosotros que le ayudaremos y aconsejaremos en todo... incluso podría formar parte de nuestra Logia Equina, y participar en nuestros rodeos. Esta forma de sexualidad es maravillosa y sólo es privilegio de unos cuantos elegidos... pero hay que merecerla y ganársela. Para los que de verdad añoren todo esto, les doy esta dirección de e-mail: roci------@hotmail.com Para los que contacten y pasen algunas pruebas que pondremos, prometemos un paraiso sexual, y si logran formar parte de nuestra Logia: manutencion y cuadra gratuita de por vida. Un relincho para todos.

Una víctima de (r)Aus-suisse

noreply@blogger.com (Illaq Saiwa) — Mon, 28 Sep 2009 16:51:00 +0000

Tienes un número tatuado en tus rasgos faciales indígenas,
un número que te define, que te identifica, que te señala,
inherente a tu piel lo llevas clavado
con luces de neón ridículas que te añaden algunos para diferenciarte hasta en la noche.
Un número como los delincuentes o marginados de Auschwitz
que te distinga claramente de la masa para establecer una dicotómica separación.
Tú no eres de ellos,
el honesto y bienintencionado no puede quedarse en el campo de concentración de Europa,
en Suiza sólo cabe el inmigrante adinerado y el sabandija
tu número no entra en el límite aceptado de extranjeros al año
esta vez es el de afuera
tú
el que tiene un número
y no el de adentro.
Las víctimas se quedan fuera
los verdugos dentro
raus! raus! raus de Suisse
te solicitan los orgullosos burócratas hipócritas del territorio con vallas alambradas alpinas
Sólo puedo decir, desde el cercado país
que te alegres de que el contemporáneo Auschwitz
no es para tí.

safrika@gmail.com (safrika señorita) — Mon, 21 Sep 2009 16:24:00 +0000

Ven, trágate con nosotros
el tenue céntimo que nos arrojaste.

Paul Celan.

..
El niño iba desnudo, no me propongo llamar la atención ni
explicitar lo conmovida que me sentí y lo extremadamente
sensible y buena persona que soy, rechazaré sus palmaditas en la espalda,
tampoco hago
poesía social o de campaña pero
el caso es que el niño iba desnudo, era pequeño tendría unos
dos años y medio o tres,
me tiraba con las manos de la falda y
me pedía dinero o comida en fin,
me giré para mirarle uno siempre
tiene una sonrisa para un niño, o casi siempre.
Tenía los ojos llenos de legañas,
los pies minúsculos y delgados
y yo

me fui corriendo - no podía más
me fui corriendo, no recuerdo haberle
echado unas monedas ni nada parecido, solo recuerdo que

me fuí
corriendo,

que lloré un poco, que después me duché y salí a cenar
a la terraza del hotel, un hotel asqueroso y hablamos de ello
de los niños sobre todo y del olor
del calor abrazándonos como una manta negra.

- es como acercarse a una hoguera -
- es como cuando hace poniente en valencia, pero sin aire-
- es enfermizo- esto hacia el final del viaje

Estábamos aparentemente contentos, compramos
hachís un hachís muy oscuro y divertido,

vimos películas en inglés
hicimos el amor,
hablamos de volver a casa,

yo pensaba en volver
a casa,

en que me sentiría bien al volver a casa,

pero estoy aquí y aunque he cambiado

los muebles de lugar y
tengo todavía quince días de vacaciones para leer,
escribir,
pasear e incluso ir a la playa en bicicleta,

no me siento bien, algo va mal. Realmente
algo
va mal,

y aunque no sabría decir qué es pienso constantemente en
el niño desnudo y pequeño, como una miniaturita viva
agitándose, tintineando con un ruido

como de clavos en una bolsa,

yo voy corriendo

y la bolsa
es mi cabeza.

Los poetas

noreply@blogger.com (Daniel Comú) — Sat, 19 Sep 2009 11:22:00 +0000

Los poetas escuchan y escriben sin cesar, sin miramientos y con una devoción santísima. Y construyen con palabras un mundo que se tambalea. Lo que ignoran los poetas es que otro mundo posible no solo se construye a base de versos, sino también con mucha magia y mucho dinero.

Enseñar

noreply@blogger.com (Daniel Comú) — Sat, 19 Sep 2009 11:19:00 +0000

El profesor Nicolás Matos no estaba harto de sus alumnos, sino que estaba harto de su oficio. Los alumnos lo miraban ojerosos y aburridos, medio anémicos, con los brazos cruzados algunos, otros con la cabeza reclinada en el pupitre como en una almohada. Y Nicolás Matos, exaltado y con las manos en la cabeza, intentaba convencerles de que existía algo mucho más aburrido que aprender: enseñar

El padrino roñoso

noreply@blogger.com (Daniel Comú) — Sat, 19 Sep 2009 11:18:00 +0000

El padrino roñoso en el bautizo de su sobrino desde la puerta de la iglesia lanzaba preservativos al aire para que todo aquello no volviese a repetirse nunca más.

White-collar workers

noreply@blogger.com (Daniel Comú) — Sat, 19 Sep 2009 11:16:00 +0000

Y entonces sentí un alivio egoista, una felicidad sombría y prestada, al descubrir que aquella gente tan bien vestida era igual de desgraciada que yo.

una teoría que explique la vida

noreply@blogger.com (Daniel Comú) — Tue, 08 Sep 2009 09:37:00 +0000

Las llaves de la casa y del ajuar que permanecieron en el fondo del bolsillo han ido desapareciendo cada día. Los cabellos de aquella chica indómita descansan bajo la almohada como pequeñas bestias doradas asustadizas, temblando en un mundo para ellas desconocido y demasiado grácil. Los reporteros que vieron la sangre de los transeúntes hablan del corazón turgente, enchido, flaco pero candente de las mujeres horribles que vieron morir y que todavia hoy los acompañan cuando visitanlas plazas. Los lugares ficticios que nos ayudaron a amanecer han sido capaces de reinventarse en jardines públicos donde los perros orinan y los gatos van a morir con la dignidad de los elefantes ancianos. Ya está escrita la locura transitoria de los perros con correa cuyos amos se masturban desintereasadamente en sus salones de casa después del largo paseo matutino. El atentado fulgurante contra el estado y la constatación de que todavía somos una nación salvaje, no maleducada. Ha llovido estrepitosamente sobre la tristeza y la tristeza esta noche ha sido capaz de endurecerse y despeinarse con soltura y nos ha enseñado los senos que empiezan a desbarartar las autopsias de los tobillos. Ha sido realmente jovial la sonrisa de la tristeza cuando ha visto nuestras caras encendidas de rojo y amarillo y ha sabido al instante que los demonios se acercaban otra vez a la primavera visceral donde nadie quiere dejar huella sino en la entrepierna de los demás. Han venido auscultando la diversidad de la calle y han encontrado una ráfaga miserable que palidece bajo la carretera asfaltada y que una vez fue inspiración para otros que no recordamos. La infantil piedad a la que estamos sometidos. Los niños han aplaudido la decisión de extirpar los testícuos que les dieron amor y se sometieron a sus deseos con la paternidad irrisoria de los dioses. La acacia que vimos cerca del rio ha sido aislada en cemento y es una mancha verde alrededor del gris y los vecinos cuando se entristecen y se humedecen suben a ella con la intención de asesinarse pero la acacia no es lo suficientemente alta y hay un barrio lleno de muletas y gente cojeando porque las alturas a las que pueden llegar solo les da un poco de fracturas óseas, no la muerte. La muerte se instala lentamente en las yemas de los dedos que tocamos con nostalgia y remordimientos en las mesas y los relojes que otros utilizaron. No es necesaria esta situación inclemente de las nubes que las palomas van avisando con voz de niño enloquecido y rotatorio en los grandes monumentos de la ciudad. Han venido tres o cuatro nubes a explicarnos la conmiseración instantánea que debemos sentir hacia el prójimo y afortunadamente hemos sentido en las rodillas unos calambres tentadores de sierra y algodón que no han sido capaces de hacernos mover de la estantería. Han venido las capuchas de sarmientos retorcidos a explicarnos la belleza que se esconde en la uvas gloriosas, ha venido la mesa a explicarte el caos excitante del árbol virgen, ha venido el vaso a decirte cómo corta el cristal en las cuevas lejanas, igualmente vendrá una teoria que intentará explicarte la vida.

Oda a Hugh Grant

noreply@blogger.com (Daniel Comú) — Tue, 01 Sep 2009 14:53:00 +0000

Hugh, hagamos cuentas.
A mi edad
no es posible
engañar o engañarnos.
Fui ladrón de caminos,
tal vez,
no me arrepiento.
Un minuto profundo
una magnolia rota
por mis dientes
y la luz de la luna
celestina.
Muy bien, pero, el balance?
La soledad mantuvo
su red entretejida
de fríos jazmineros
y entonces
la que llegó a mis brazos
fue la reina rosada
de las islas.
Hugh,
con una gota,
aunque caiga
durante toda y toda
la nocturna
primavera
no se forma el océano
y me quedé desnudo,
solitario, esperando,

Pero, he aquí que aquella
que pasó por mis brazos
como una ola,
aquella
que sólo fue un sabor
de fruta vespertina,
de pronto
parpadeó como estrella,
ardió como paloma
y la encontré en mi piel
desenlazándose
como la cabellera de una hoguera.
Hugh, desde aquel día
todo fue más sencillo.
Obedecí las órdenes
que mi olvidado corazón me daba
y apreté su cintura
y reclamé su boca
con todo el poderío
de mis besos,
como un rey que arrebata
con un ejército desesperado
una pequeña torre donde crece
la azucena salvaje de su infancia.
Por eso, Hugh, yo creo
que enmarañado y duro
puede ser tu camino,
pero que vuelves
de tu cacería
y cuando encienes
otra vez el fuego,
como el pan en la mesa,
así, con sencillez,
debe estar lo que amamos.
Hugh, eso me diste.
Cuando por vez primera
ella llegó a mis brazos
pasó como las aguas
en una despeñada primavera.
Hoy
la recojo.
Son angostas mis manos y pequeñas
las cuencas de mis ojos
para que ellas reciban
su tesoro,
la cascada
de interminable luz, el hilo de oro,
el pan de su fragancia
que son sencillamente, Hugh, mi vida.

hombres desesperados (II)

noreply@blogger.com (Daniel Comú) — Wed, 05 Aug 2009 16:31:00 +0000

Son de porte horizontal y tronco vigoroso.
De hoja pequeña, media, pentagonal,
seno peciolar medio, poco abierto en lira,
envés glabro, nervios, y peciolo con densidad
de pelos nula o muy baja.
Racimo de tamaño pequeño a mediano,
de pedúnculo muy corto.
Bayas pequeñas a medianas,
generalmente esféricas o elípticas
cortas y color amarillo;
sus pepitas suelen ser algo grandes,
destacando al trasluz cuando se observan.

Suelen tratarse solos,
monovarietales -como dicen los críticos-
sin complementar con otros.
Producen aromas con cuerpo,
glicéricos y suaves.
Buena acidez y característico toque amargo.
Tradicionalmente eran la base.

Son considerados la variedad principal
de la Denominación de Origen Rueda.
Además de Castilla y León, pueden encontrarse
en las Islas Canarias. Fuera de España,
puede encontrarse en Portugal
y
Australia.

sercaspel@gmail.com (Sergio) — Mon, 06 Jul 2009 11:58:00 +0000

Abre
Puertas de la ilusión
El agua de este mundo
Gota tras gota
Clara y limpia en su memoria
Cristal reflejo que elije pensarse
Destella toda frontera material de miedo
Con ondas del primer leve empuje de amor
Que lo inunda todo
Del que todo nace
Abre

Mi inspiración está en mis miedos
Mientras respiro
Velas alzan tibios pliegues
De lo que soy
Mientras lo soy
Y dejo de serlo
A cada presente que soy
Desenredándose
Respiro
Y se abre
Algo más que agua y conciencia
Ser el mismo aire
Del océano de posibilidades
Siempre tras el igual
Unidad a ambos lados

Hay cosas que es mejor no decir
(Dice Macaco)
Mientras respiro
Y es el mundo el que respira
Mientras se piensa
En la memoria del agua
(Como sostiene el doctor Emoto)
Y se elige en qué pensar
Con la boca húmeda
(Como muestra el doctor Escudero)

Siente lo que quieres vivir
Vive lo que quieres sentir
Y eso tendrás
Ley de atracción
La mitad del trabajo está en los sueños
Una bandada de pájaros
Que sueña
Rumbo pluma todo ama
Desde una conciencia nada a escala en el todo
Y respira
Según la ilimitada percepción
Ente el cielo y la tierra todo horizonte
Abre
No te resistas

Cómo no amar al mundo
Si el mundo eres TÚ

sercaspel@gmail.com (Sergio) — Mon, 06 Jul 2009 11:30:00 +0000

Para seguir en el sueño
En presencia bajo las estrellas
A través de la esencia de luz
Dónde acaban los ojos que se miran
Se sueña despierta
Esa presencia estática
Todo arrastre hacia el fondo
Que no cesa de hacer fuera
Por la cima de estarse quieto
Se para

En el ser para hacer
Mente sosegada
Corazón dispuesto
Templado el ánimo

Espera

QUIETO

En presencia
Dejarse hacer de en medio quitado
Existencia
Observando
Presente
En la búsqueda del que encuentra

Si cede
Ceder
Al punto
Vacío
Que lo llena todo

Del que escucha
Del que ve
De su transformación

sercaspel@gmail.com (Sergio) — Mon, 06 Jul 2009 11:04:00 +0000

Una amiga me dijo:
“Me parece que a veces hablas para escuchar lo que dices, para oírtelo decir”
Cuanta razón tiene

Todo es proceso
Hasta el mosquito que te pica
Hace por destapar tu esecia
Lo único que siempre prevalece
Es el cambio
¿Te resistes?

Y te lo repito:

El temor de las orugas
Que se saben mariposas
Vuela antes que ellas
Mientras más que alas
Siempre fueron aire

Aire
Vacío
Repleto
Que se respira
Toma aire y déjalo ir
Sin apego a forma alguna

las fotografías perfectas

noreply@blogger.com (Daniel Comú) — Sat, 27 Jun 2009 07:03:00 +0000

Ahora veo la fotografía perfecta que nunca hicimos:
Las líneas horizontales de los tendidos eléctricos oscuros
contrastaban con tu cuerpo de puntillas, con la verticalidad
de tus brazos blancos que deseaban tocar aquellos cables.

Y poco más.

Solo esta lenta sabiduría de alambiques que investiga
las mesuras narcóticas exactas de la albahaca.

dasein

noreply@blogger.com (Cucaracha homicida) — Thu, 04 Jun 2009 13:00:00 +0000

6:43 am, Subes a un tren en Greifwalder Str -quizás Prenzlauer Alle, qué importa-.

Lo más azulado del tópico, lo parecido al equilibrio
triste de las duchas, lo necesario a veces
resumiendo lo casi triste y sus delirios de grandeza
sus trajes, sus nombres, sus caminos de tierra sin azulejo
igual de resbaladizos. Berlín, Berlín,
desconocidos transparentes de la Dominicustr.
tal vez prositutas
que saben de memoria
cinco versos,
desde allí Pedro Montealegre o quizá
una estátua líquida
encerrada en la Biblioteca, la desconocida sospecha
(de nuevo)
que el amor es algo demasiado blando. Berlín,
en mi cabeza, invisible, infiel,
decepcionado, sentencia vuelve a la antártida,
junto a la Historia. Se acabo la nieve.

noreply@blogger.com (Daniel Comú) — Sun, 03 May 2009 13:25:00 +0000

Reverberar

Yo era profesor. El dictado de aquel día empezaba así: Cuando los rayos del sol reverberaban en las aguas del mar… Pero un alumno de la primera fila alzó la mano nerviosamente y preguntó qué significaba el verbo reverberar. Yo me quedé pensando unos segundos, hasta que mi reflexión fue sacudida por el grito de otro estudiante sentado en los últimos pupitres de la clase que dijo: ¡Reverberar es lo que hace tu padre con tu madre todas las noches! Y así fue cómo Gustavito Martín, que era un cateto en lengua, fue uno de los mejores estudiantes de literatura de aquel curso.

todas las piedras del huésped

noreply@blogger.com (Daniel Comú) — Mon, 27 Apr 2009 14:18:00 +0000

Pronto seremos tres en esta habitación
polimorfa y perversa donde los estucados
parecen viejas marcas de clavos y torturas.
Este nuevo inquilino no sabe alimentarse
cerca de la quietud porque a diario desea
sembrar todas las piedras que hemos heredado.
Sembrar todas las piedras en zapatos, bolsillos;
recogiendo la tierra de las calles más sucias,
haciendo montoncitos de sustrato y ceniza.
Pues la siembra de piedras es un oficio antiguo,
limítrofe, escaso. Requiere sostener
un cariño constante, un riego, unas caricias.
Florecerán más tarde las piedras de este huésped,
deberemos comernos las raíces más tiernas
con mucha educación. El huésped necesita
un sustento exclusivo, y gestos bondadosos.

memorias de otra tumba

noreply@blogger.com (Daniel Comú) — Wed, 08 Apr 2009 13:30:00 +0000

La muerte se parece a esos edificios esqueléticos a medio hacer repletos de andamios y grúas que se contruyen cerca de la playa. Los paisajes son más bonitos si te pertenecen. No hablo de arena, hablo de propiedad. Porque los muertos quieren tener vistas al mar: no es un destino poético; es hasta donde llega nuestra imaginación. Hemos heredado algunas muletas. La ingenuidad se parece tanto a la lucidez. Observamos los billetes que nos devuelven en los mercados, no dudamos de su validez, porque pensamos que alguien con esa sonrisa sería incapaz de engañarnos. Pero la vida es todo lo contrario, Alfonsina, la cotidianidad se basa en la falsedad de unos gestos y saludos; pagar para ser estafado diariamente. Observa el dinero a contraluz, y verás la realidad interior que se esconde en todas las cosas.

El mecenas del matadero

noreply@blogger.com (Daniel Comú) — Fri, 27 Mar 2009 12:14:00 +0000

Nosotros no escribíamos mucho, al menos no hasta que apareció Lánguido Romas, el propietario de un humilde matadero del pueblo, que empezó a pagarnos por escribir libelos contra sus compitedores. Viendo que aquello empezaba a funcionar nos pagó además por realizar fotografías artísticas de su matadero, prometiéndonos una gran suma de dinero junto a la publicación de un libro muy aseado con las fotos y respectivos comentarios poéticos sobre el sinsentido de la vida y las tópicas arengas del carpe diem. Fue tal el éxito de aquella empresa conjunta que el ayuntamiento tuvo que repartir ejemplares gratuitos de la publicación entre todos los habitantes. Lánguido Romas y su matadero iban creciendo en popularidad, no solo en la región nuestra, sino en toda la nación. Nosotros seguíamos con nuestras labores artísticas, eso sí, siempre con una condición. Todo el arte que produjésemos tendría que girar en torno a un tema: el matadero.

sercaspel@gmail.com (Sergio) — Tue, 24 Mar 2009 23:36:00 +0000

Son demasiados principios engañados por la forma, que se tropiezan constantemente unos con otros, siendo la misma fuerza del empuje que se deja llevar por la inercia, la que mide sus sentidos, como si primara el dibujo, sobre la modelo. Como si no existiese enfoque desde el que verlo.

Sentir
La presencia
Que empezar no ha de ser un principio
Sin nostalgia de los coches
La mitad del trabajo está en los sueños
Se da cuenta uno de lo que extraña de la presencia de un árbol
De la simple, clara, total, férrea, amplia y unidad, de lo natural
Como si continuara el sueño

Habla despacio
Di más bien poco
Da espacio a la escucha
Con el valor de lo dicho
Por ayudar a un silencio

La separación siembra de ilusión
El abono que nutre todos los sueños

No más miedo
Sonrisas de perro

Será
Despierta
Atrás el miedo
Empujando hacia el amor
Delante
Despierta
No resistirse tanto a los cambios
No empezar tantas frases con un no

Por no cerrar una puerta al decirla cerrada

Respetar Incógnitas Despejadas

Somos todos uno

Válidas en toda ecuación

Mientras sucede el sueño

De día y de noche

Con lo de dentro haciéndose fuera

Permanecer quieto

Confiando

Observante

Presente

Presente

Habla despacio

El valor de una palabra

Que ocupa silencio

Espacio

Soñando despierto

Palabras

Calladas

Es
Despierta
Atrás el miedo
Empujando hacia el amor
Delante
Sal
No temas
Despierta

Se