Calambres Exquisitos

Dublin

2011-01-05T01:05:00.000+01:00

Termino postrado ante los transeúntes

amén de los conductores y los suicidas,

en el amor breve de los ventanales.

Regreso continuamente a los arquitectos,

a pies empapados de madrugada

recuerdo que mi cuerpo era azul, y al masticarlo se

deshacía, goteando en prácticamente

todas las direcciones.

Dublin es un cementerio y

un ángel bello se vuelve piedra bajo las estrellas terribles.

Se le derrama el nombre sobre la tierra.

Vida y vida y vómito sobre la piedra.

Las estrellas están muriendo solas

Desangeladas y

Mutiladas, y yo

caminando desnudo

tan encadenado al frío

desde hace ya tantos años.

Nadie sospechará de nosotros cuando hayamos muerto

2010-06-08T08:04:00.002+02:00

La tristeza es amiga de la soledad,
pronto seremos tres en casa.
¿Quién limpiará los platos, la mesa,
las ventanas, el balcón luminoso?
Las escaleras que llevan al sótano.
¿Quién el polvo de los pasamanos?
Porque la tristeza no, la tristeza
se obstina en las bisagras. Y la soledad
le abrillanta las suelas de las botas
cuando al final todo se ha perdido.

Estropajos, mopas, recogedores.
¿Quién su inocente mano
suspensa en vuestra intimidad inútil?
¿Quién velará esta noche
por vuestra salvación? Nosotros no.
Nosotros seremos tres sombras
incapaces, cabizbajas, transparentes.

Escribiremos cartas a los invitados, cartas
interminables, lúcidas, amorosas.
¿Pero quién nos prestará su lengua
para humedecer los remites?

ÉTER EN LA GUANTERA

2010-06-04T11:00:00.001+02:00

Marga Bonmatí fue la primera del grupo en sacarse el carné.

Sus padres le prestaban el coche algún viernes.

Recuerdo cómo la esperábamos

mirando impacientes los relojes,

cuando las luces de las farolas

se confundían durante unos minutos con la claridad del atardecer

hasta convertirse al fin en hileras de puntos luminosos e inmóviles.

Fue la primera del grupo, ¿qué grupo?,

fue la primera que nos condujo al mar.

Aunque entonces ya no creíamos en nada

éramos sentimentales,

nos gustaba al divisar la playa abrir las lunas

y sacar las cabezas hacia el cielo.

Íbamos al aparcamiento donde las parejas

convertían el amor en vapor de agua

y al dibujar una vez estrellas en los cristales húmedos

tuvimos que pedir disculpas.

Éramos jóvenes, leíamos mucho,

nos gustaba el tacto de la arena y antes de quitarnos la ropa

juntábamos el dinero entre todos para la gasolina

porque Marga Bonmatí estaba dispuesta a llevarnos

pero no quería pagar la gasolina ella siempre.

Marga Bonmatí fue la primera que cogió un puñado de arena una noche

y lo masticó

para demostrarnos sin palabras

cómo era en realidad la vida.

A veces nos ofrecía a nosotros puñados de arena,

y a pesar de rechazar sus costumbres

todos le dábamos la razón,

porque también debíamos volver a casa en su coche.

Hemos ido creciendo, atravesándonos desde el pasado.

Marga Bonmatí continuó explicando el sentido de la vida

en cada viaje, hasta que agotó las comparaciones y metáforas

de la arena y las olas y los veleros, y en fin, de todo el paisaje que nos rodeaba.

Por eso un día al aparcar, sin mucha convicción dijo

coged el éter de la guantera y al aspirar

entiendo todavía hoy

esta urgencia poética donde la evoco.

2010-04-16T10:03:00.000+02:00

10
Yo no he venido a cantar a la muerte, sino al invierno, que es la penetración de la vida en la muerte. Y también cantaré a la primavera, que es la propensión de la muerte hacia la vida. Y al otoño, que es la tendencia de la vida hacia la muerte. Y al verano, que es la conjunción de la vida y la muerte.

Y pienso que un bisturí es el pájaro más pequeño que puede libar la sangre. Y que los cirujanos son poetas del cuerpo, dibujando líneas discontinuas en las pieles de los hombres que son como el número de versos que la poesía del cuerpo debe contener.
Yo comprendo las arrugas y comprendo la tersura artificial de los rostros, y los amo, los acaricio con la misma veneración porque los dos son producto de la vida.

Y todo está queriendo ser descubierto, todos los días los objetos te piden ser abiertos, como las personas, ser tocados, detenerse en ellos y cantarlos.
Porque todo cabe en este libro, es un camino con la vista, y yo te ayudo a observar, y por tus ojos deben filtrarse estas páginas, tú debes matizar la miseria y el desorden y ser capaz de convertirlo en una nueva miseria y en un nuevo desorden.
Tu función es reciclar un mundo rebosante y espléndido de basura, tú, lector, que apenas recuerdas la primera línea de este libro, debes merodear los palacios y las barriadas y verás todo aquello que nos une. Y estarás preparado entonces para zarandear este libro al viento y sollozar en los oídos de tus cercanos: "he visto el invierno".
Pero no será un consuelo, no será motivo de orgullo, será la hora de la siembra, (el invierno), porque las flores no, pero las raíces logran vivir bajo la tierra y merodean las madrigueras de las bestias antes de convertirse en palomas.

2010-03-12T09:05:00.000+01:00

9
Creo en el relente de los coches y creo en la marea que nos acuna, creo en las estrellas que parpadean y creo en los ceniceros que son vertidos en la calle, creo en la indecisión de los semáforos y en la puntualidad de las farolas, pero también creo en el árbol salvaje y en la poda minuciosa del jardinero, creo en las centrales nucleares que se extienden como crisálidas y creo en el molinillo de viento que gira al ser soplado por el niño.

Somos todo, la mano del pintor y la mano del asesino, somos la mano que se masturba y el péndulo que gotea entre los nudillos, todavía más, somos la mano que masturba a los otros y la boca donde se escancia la espuma que libará el hombre inhabitado.

Yo he venido a cantar la inutilidad que nos une, he venido a celebrar el sufrimiento de todos
Han cantado el estertor de las estatuas, yo he venido a cantar las piernas de los hombres y de las mujeres y de los tullidos, porque besar el muñón de un tullido es lo más cercano que podemos estar de la luna,
Yo he venido a cantar las nalgas de todas las formas y colores, las celestes, las horadadas, las cabizbajas, todas las nalgas que tocamos y que esperan ser tocadas.

Yo he venido a cantar a las mujeres recatadas y a las mujeres lascivas, también a los pesarosos y a los mugrientos, a los bellos y a los rudos, porque a todos nos une el mismo sentimiento, el sentimiento de ser tocado.

Y digo que los callistas son orfebres de los pies y que no podría vivir sin ellos.

Yo he visto el sufrimiento de los hombres ricos al imaginar que son robados y el sufrimiento de los hombres pobres cuando les llega la hora de robar, he visto al mercenario que apaga colillas en la piel de la esposa del empresario maniatado, y he visto al mendigo rebuscar entre la basura esperando un trozo de pan o un cuchillo afilado, porque somos los medios que tenemos o que nos ofrecen, y entiendo que la belleza no se esconde, sino que es escondida.

Y he sentido el olor de las jacintos en primavera y os digo que es un aroma muy parecido al olor que desprende el vello quemado de un hombre o de una mujer.

2010-03-08T14:51:00.001+01:00

"...donde decidí intimar con Walt Whitman mismo, haciendo un estudio de las teorías que en él habían influido. Su religión, su filosofía, su ciencia. Se enseña que estas disciplinas son contrarias, más que contrarias, antagónicas, tanto por su método como por los objetivos que ellas buscan. Sin embargo, en Walt Whitman y en su obra, religión, filosofía y ciencia coexisten en asombrosa unidad. La íntima unión, en el poeta, de estos sistemas se comprende si advertimos que son tres manifestaciones ante un solo problema: el problema del misterio de la vida. El religioso se acerca reverente a los misterios de la vida. El filósofo da respuestas a los problemas de la vida. El científico logra la aprehensión de los misterios de la vida. "

:) Fragmento del Prólogo de Borges a las Hojas de Hierba de Walt!

La noche que nos cortaron el agua

2010-03-03T09:46:00.002+01:00

-¿Y las negras? -preguntó el pasante.
-Ese es un gusto de artista -dijo Homais-
¡Mozo, dos medias tazas!
FLAUBERT

Y ahora estarás, sin luz, cariño, en la buhardilla,
mientras a mí esta noche, porque me faltas tú,
me sobran todas las estrellas.

Y sé que estás solita atravesada
en la verja de esparto de las sábanas
-y digo bien solita
sin la torpe miseria de los celos
porque los cuernos son sólo obsesiones calderonianas,
o al menos eso deseamos.

Y acaso estás pensando en mí,
mientras acaricio mi bolsillo
-por no poder acariciarte a ti
la cartera en que guardo esa fotografía tuya,
en la que tus coletas de catorce años
y la sonrisa de golfilla
me revelan tus infinitas pajas
de adolescente solitaria.

Y mientras duermes en la cama
que tantas alegrías nos ha dado,
yo estoy aquí en un bar de una ciudad lejana
con doce o quince putas dulces como cigarros.

Y deseo hacer por ti
algo que de verdad me cueste,
porque tu amor ha hecho renacer en mí
una ternura como de uva y alas.

Y contra mis instintos,
porque aborrezco la castidad
tanto como el tatuaje a fuego de una niña,
para poder decirte mañana
cuando vuelva y me pierda en la pagoda
de tus brazos azules,
para decirte con el candor de la verdad
que soy enteramente tuyo,
y aunque sé que a la vuelta me ibas a comprender
eso que es tan humano
caer en unos brazos pasajeros como quien por capricho
arroja al río un guijarrillo con trazas de gaviota,
te ofrezco como prenda de mi amor
el sacrificio jubiloso de ser casto,
renunciando a esa negra de pestañas felinas,
deseable como un pozo moreno de ciruelas,
y que alberga en sus ojos más Kilimanjaros
que pepitas cobija un carro de melones.
Con la misma inocencia y alegría
un sábado de mayo, a los diez años,
me privé por la Virgen de un helado de fresa.

Y esta curiosa aventurilla de ser casto por ti
te la presento, por supuesto,
sin jactancias de necio,
a lo más con una o dos gotitas de divertido orgullo
extraviadas en un pozal de gozo.

(Ramón Irigoyen)

La Vida Quinta

2010-02-23T00:39:00.004+01:00

soy un animal que ama
porque yo sé que un día la forma del barro llega
y te golpea en las costillas el pensamiento
y que nadie se apiadará del alma que está cansada
por eso busco con los ojos la vida
el sabor rojizo de las aves o la vida
el amor de las callejuelas grises y las mujeres
la mancha en la piel tiznada o la rosa o la vida
y a menudo lo que encuentro me deja hundido y rocoso
y me olvido de la vida y sus espectros
entonces deseo que alguien me abrace de repente
o se emborrache conmigo en los barrios sucios
o me diga que parezco un chiquillo asustado y que todo pasará más adelante
nada ocurre y nada existe en mi costado
luego soy pequeño y estoy vacío y me muerde la mentira
pues yo detuve mi tiempo en sus manos rotas
y ahora tengo las mejillas congeladas.

ángel de carne

2010-02-02T08:22:00.003+01:00

No extiendas hoy las alas.
Descongela con ternura
el trozo de carne que te enviaron
aquella noche de san Valentín.
El ritual de la nieve y el muladar,
la música lenta y los cirios.
Cuelga hoy tus alas.
Recuerda sin pasión la sangre de las bocas
goteando, la risa que se inició
cuando nos dejaron solos y despedazamos
los cuerpos de las muñecas de tu hermana.
No se hace así, mira, me dijiste.
Todo estaba cerca entonces.
No era la edad,
era la travesura del amor creciendo,
la curiosidad de los primeros asesinatos.
¿Y bien? Te preguntarás dónde fuimos,
dónde nos han llevado.
Haz el inventario de tus días.
Mamá, mamá, mamá gritaba tu hermana pequeña
golpeando las paredes, ahogándose en su propio llanto.
Madre, madre, madre...
Y aprendimos qué sencillo era el amor.
Espero que no te moleste, me decías en la nota,
le he puesto tu nombre a mi carne.
Y a menudo,
al sentir las alas en el respaldo de los asientos
llorarías si supieses cómo.

Tediato

2010-01-27T14:34:00.002+01:00

La injuria es un estado del alma.
Conspirarán los astros mientras te atas los lazos
de las nuevas corbatas. Ariadna esta noche
no regresará. Dejarás el hilo
donde tender la ropa amorosamente.
Mira otra vez al cielo y reza,
tú eres tu propio laberinto esta noche.
No estás solo, te acompaña la incertidumbre de saber
si esta noche vendrán a decirte "ahora".
Madrid es una ciudad
con un millón de minotauros cabizbajos,
lo dicen las estadísticas,
que hoy los fantasmas
se atravesarán exponencialmente.

Querido Daniel

2010-01-23T13:12:00.002+01:00

Verás caer la piedra última
bajo la utilidad y la ternura que proporciona
un río en las afueras.
Lo sabíamos, dirán recreándose en la tragedia.
Lo sabíamos. Porque los niños jugaron
a desvanecerse tras los portales.
No era un signo. Era la verdad.
Llegaron los racimos de cejas
sin remitente, y te preguntarás
quién recuerda todavía eso.
Quién puede cercenar un trozo de vida.
Confundirás las cejas y las pestañas y los clavos.
Un clavo atraviesa a otro clavo, te aconsejarán,
y tú apuntalaste todavía más la desdicha.
Todos lo supieron. Menos tú, que jugabas
a tirar piedritas en las ventanas, tú,
que declamabas en verso la prosa de otros.
¿Lo ves? ¿Lo ves? Te dije que cada veintisiete minutos
un cadáver fosforescente remonta el río.
¿Por qué viste de esa forma? No son cuerpos,
te advirtieron que eran cadáveres, ondinas fosforescentes.
¿No eran ellas distintas? Distintas no, candentes, al menos…
Lo sé. No te levantes aún. ¿Cuánto queda?
Hace frío al pasar las páginas.
Pero vendrá la tarde y no tendrá tus ojos,
ni boca, llevará un antifaz versallesco, anacrónico,
ni manos, llevará una piedra en el cinto
y atada a la piedra una carta de amor que empezaba así:

Querido Daniel:

No verás caer la piedra última

La caverna

2010-01-22T12:48:00.002+01:00

¿De quién son los pasos de ahí arriba?
Suenan tacones y latigazos más allá de nuestro techo.
¿Quién conoce a los vecinos de la azotea?
¿Será caro el alquiler? Eso me han dicho.
A los vecinos que poseen la terraza,
¿alguien los ha visto? No, los oímos
gemir de madrugada, sabemos que tienen
la llave del solarium, que envidiamos
su piel morena y brillante, sabemos
que nunca volverán a abrirnos la puerta.

Director de fotografía

2010-01-22T12:42:00.003+01:00

Tras la ventana el horizonte isleño,
blanco, azul verdoso, todo lejano.
La mesa bajo la ventana.
La mesa es el sentir del protagonista.
Una mesa de madre humilde,
con huesos de olivas y migas de pan.
Qué falta.
Colocad al cauteloso lagarto en el alféizar.
¿Qué simboliza el lagarto?
Nada. Pero la isla está repleta de ellos.
Y hace juego con el color del horizonte.

Oda espiritual

2009-12-31T09:49:00.000+01:00

Quien habla solo
no espera hablar a Dios un día.
Simplemente habla solo.

Atlas

2009-12-18T07:55:00.004+01:00

Invéntame un final feliz.
Diles que viajé despacio
a través de las ventanas de enfrente.
Diles que tallé golondrinas de granito
al sentarme en cada alféizar.
Que bajé los ladrillos reverenciando
cada línea de cemento crudo,
que apoyé los dientes en las aldabas
de las puertas frágiles.
Diles que comprendí las aberturas
de cada transeúnte, los convenios
de las rocas.
Que tendí las manos a los mosaicos
diminutos de las calles,
que soporté todo el peso de la tierra
bajo mis hombros, pero que al fin pude
deshacerme de ella.

2009-11-24T16:05:00.003+01:00

-Deben creerme. Hablo de sones puros,
de pájaros sin pájaros.
(Eugenio Montejo)

Acabó la nieve. Pueden olvidarse, creer que sigue desnuda... ¿Como un signo? También al este hay tabernas rojas. No importa la dirección, solo la bienvenida o la vuelta. Conozco a Ulises y su caleidoscopio. Conozco a la desconocida. Alguien explicó el por qué mientras subía una escalera, mientras bajaba. Traducen las comas, los espacios ¿Los espacios? Quedarse quieto no basta ¿Que qué opino del giro lingüístico? No tenemos referentes, no hay contraste. Se acabo la nieve.

Soneto CXXXIV

2009-11-17T09:02:00.004+01:00

La paz no encuentro, la guerra se aleja
tras los tenores de los infieles.
La prisión que anoche encendí
tiene las puertas abiertas.
La sumisión es un estado espiritual
de las baldosas y de los dedos.
Los teléfonos esperan una pregunta.
¿Eres inocente? No. Soy primitivo.
No volverán las luces del día,
las sombras de las noches quietas.
Traerás mañana un dedal oxidado,
harapiento como el sabor de un beso.

Versos y cantarcillos livianos

2009-11-16T13:15:00.003+01:00

Versos y cantarcillos livianos,
escritos de las sombras al trasluz.
Mundanos, fraternales poemitas,
ni denunciáis ni exhortáis al Amor.
¿Sois inocentes? No. Sois primitivos.
Vuestro oficio es el pasear ocioso
de las niñas con faldas y volantes.
Vuestro oficio es la mano en la mejilla
mirando los temblores de la ventana
suave y contemplar los asesinatos,
las cotidianas muertes que florecen
y que desgastan gota a gota el liviano
discurrir de vuestra tierna existencia.

Discurso en el depósito de objetos perdidos

2009-11-11T09:58:00.002+01:00

Señor,
no entiendo el inventario de voces que respiran
debajo de las camas, temblando en las baldosas,
suspensas como niñas desnudas y minúsculas.

Señor,
comprendo al fugitivo que huye y no lamenta
los bultos juveniles, las pieles inaudibles
ahora que no alcanzo
ni rostros ni estupores que alzar del suelo puedan
las yemas de mis dedos,
las letras esparcidas con cálidos olvidos,
tesones guturales.

Señor,
las voces que bailaron con gozo de obertura
interrumpen sus pasos, vigilan la entrada,
esconden las herencias.

Señor,
las voces se reúnen, se agitan, se amontonan
dentro de las almohadas, muy cerca de los muelles.

la sumisión equina de la realidad

2009-10-27T16:08:00.000+01:00

Alambres, cadenas, esposas de la juventud primera.
Han venido abotonándose los magisterios,
las gacelas juveniles y afiladas han dejado la marcha.
La ciudad pertenece a los sin labios.

¿Qué diria una Ponyslave tan experta como vd. a alguien que lea esta entrevista y se sienta atraido?

2009-10-27T16:06:00.001+01:00

-Le diría que siga sus instintos de sumiso (si se siente pony) o de amo (si se siente jockey) y que entre en contacto con gente como nosotros que le ayudaremos y aconsejaremos en todo... incluso podría formar parte de nuestra Logia Equina, y participar en nuestros rodeos. Esta forma de sexualidad es maravillosa y sólo es privilegio de unos cuantos elegidos... pero hay que merecerla y ganársela. Para los que de verdad añoren todo esto, les doy esta dirección de e-mail: roci------@hotmail.com Para los que contacten y pasen algunas pruebas que pondremos, prometemos un paraiso sexual, y si logran formar parte de nuestra Logia: manutencion y cuadra gratuita de por vida. Un relincho para todos.

Una víctima de (r)Aus-suisse

2009-09-28T18:51:00.002+02:00

Tienes un número tatuado en tus rasgos faciales indígenas,
un número que te define, que te identifica, que te señala,
inherente a tu piel lo llevas clavado
con luces de neón ridículas que te añaden algunos para diferenciarte hasta en la noche.
Un número como los delincuentes o marginados de Auschwitz
que te distinga claramente de la masa para establecer una dicotómica separación.
Tú no eres de ellos,
el honesto y bienintencionado no puede quedarse en el campo de concentración de Europa,
en Suiza sólo cabe el inmigrante adinerado y el sabandija
tu número no entra en el límite aceptado de extranjeros al año
esta vez es el de afuera
tú
el que tiene un número
y no el de adentro.
Las víctimas se quedan fuera
los verdugos dentro
raus! raus! raus de Suisse
te solicitan los orgullosos burócratas hipócritas del territorio con vallas alambradas alpinas
Sólo puedo decir, desde el cercado país
que te alegres de que el contemporáneo Auschwitz
no es para tí.

2009-09-21T18:24:00.000+02:00

Ven, trágate con nosotros
el tenue céntimo que nos arrojaste.

Paul Celan.

..
El niño iba desnudo, no me propongo llamar la atención ni
explicitar lo conmovida que me sentí y lo extremadamente
sensible y buena persona que soy, rechazaré sus palmaditas en la espalda,
tampoco hago
poesía social o de campaña pero
el caso es que el niño iba desnudo, era pequeño tendría unos
dos años y medio o tres,
me tiraba con las manos de la falda y
me pedía dinero o comida en fin,
me giré para mirarle uno siempre
tiene una sonrisa para un niño, o casi siempre.
Tenía los ojos llenos de legañas,
los pies minúsculos y delgados
y yo

me fui corriendo - no podía más
me fui corriendo, no recuerdo haberle
echado unas monedas ni nada parecido, solo recuerdo que

me fuí
corriendo,

que lloré un poco, que después me duché y salí a cenar
a la terraza del hotel, un hotel asqueroso y hablamos de ello
de los niños sobre todo y del olor
del calor abrazándonos como una manta negra.

- es como acercarse a una hoguera -
- es como cuando hace poniente en valencia, pero sin aire-
- es enfermizo- esto hacia el final del viaje

Estábamos aparentemente contentos, compramos
hachís un hachís muy oscuro y divertido,

vimos películas en inglés
hicimos el amor,
hablamos de volver a casa,

yo pensaba en volver
a casa,

en que me sentiría bien al volver a casa,

pero estoy aquí y aunque he cambiado

los muebles de lugar y
tengo todavía quince días de vacaciones para leer,
escribir,
pasear e incluso ir a la playa en bicicleta,

no me siento bien, algo va mal. Realmente
algo
va mal,

y aunque no sabría decir qué es pienso constantemente en
el niño desnudo y pequeño, como una miniaturita viva
agitándose, tintineando con un ruido

como de clavos en una bolsa,

yo voy corriendo

y la bolsa
es mi cabeza.

Los poetas

2009-09-19T13:22:00.000+02:00

Los poetas escuchan y escriben sin cesar, sin miramientos y con una devoción santísima. Y construyen con palabras un mundo que se tambalea. Lo que ignoran los poetas es que otro mundo posible no solo se construye a base de versos, sino también con mucha magia y mucho dinero.

Enseñar

2009-09-19T13:19:00.002+02:00

El profesor Nicolás Matos no estaba harto de sus alumnos, sino que estaba harto de su oficio. Los alumnos lo miraban ojerosos y aburridos, medio anémicos, con los brazos cruzados algunos, otros con la cabeza reclinada en el pupitre como en una almohada. Y Nicolás Matos, exaltado y con las manos en la cabeza, intentaba convencerles de que existía algo mucho más aburrido que aprender: enseñar

El padrino roñoso

2009-09-19T13:18:00.001+02:00

El padrino roñoso en el bautizo de su sobrino desde la puerta de la iglesia lanzaba preservativos al aire para que todo aquello no volviese a repetirse nunca más.

White-collar workers

2009-09-19T13:16:00.000+02:00

Y entonces sentí un alivio egoista, una felicidad sombría y prestada, al descubrir que aquella gente tan bien vestida era igual de desgraciada que yo.

una teoría que explique la vida

2009-09-08T11:37:00.000+02:00

Las llaves de la casa y del ajuar que permanecieron en el fondo del bolsillo han ido desapareciendo cada día. Los cabellos de aquella chica indómita descansan bajo la almohada como pequeñas bestias doradas asustadizas, temblando en un mundo para ellas desconocido y demasiado grácil. Los reporteros que vieron la sangre de los transeúntes hablan del corazón turgente, enchido, flaco pero candente de las mujeres horribles que vieron morir y que todavia hoy los acompañan cuando visitanlas plazas. Los lugares ficticios que nos ayudaron a amanecer han sido capaces de reinventarse en jardines públicos donde los perros orinan y los gatos van a morir con la dignidad de los elefantes ancianos. Ya está escrita la locura transitoria de los perros con correa cuyos amos se masturban desintereasadamente en sus salones de casa después del largo paseo matutino. El atentado fulgurante contra el estado y la constatación de que todavía somos una nación salvaje, no maleducada. Ha llovido estrepitosamente sobre la tristeza y la tristeza esta noche ha sido capaz de endurecerse y despeinarse con soltura y nos ha enseñado los senos que empiezan a desbarartar las autopsias de los tobillos. Ha sido realmente jovial la sonrisa de la tristeza cuando ha visto nuestras caras encendidas de rojo y amarillo y ha sabido al instante que los demonios se acercaban otra vez a la primavera visceral donde nadie quiere dejar huella sino en la entrepierna de los demás. Han venido auscultando la diversidad de la calle y han encontrado una ráfaga miserable que palidece bajo la carretera asfaltada y que una vez fue inspiración para otros que no recordamos. La infantil piedad a la que estamos sometidos. Los niños han aplaudido la decisión de extirpar los testícuos que les dieron amor y se sometieron a sus deseos con la paternidad irrisoria de los dioses. La acacia que vimos cerca del rio ha sido aislada en cemento y es una mancha verde alrededor del gris y los vecinos cuando se entristecen y se humedecen suben a ella con la intención de asesinarse pero la acacia no es lo suficientemente alta y hay un barrio lleno de muletas y gente cojeando porque las alturas a las que pueden llegar solo les da un poco de fracturas óseas, no la muerte. La muerte se instala lentamente en las yemas de los dedos que tocamos con nostalgia y remordimientos en las mesas y los relojes que otros utilizaron. No es necesaria esta situación inclemente de las nubes que las palomas van avisando con voz de niño enloquecido y rotatorio en los grandes monumentos de la ciudad. Han venido tres o cuatro nubes a explicarnos la conmiseración instantánea que debemos sentir hacia el prójimo y afortunadamente hemos sentido en las rodillas unos calambres tentadores de sierra y algodón que no han sido capaces de hacernos mover de la estantería. Han venido las capuchas de sarmientos retorcidos a explicarnos la belleza que se esconde en la uvas gloriosas, ha venido la mesa a explicarte el caos excitante del árbol virgen, ha venido el vaso a decirte cómo corta el cristal en las cuevas lejanas, igualmente vendrá una teoria que intentará explicarte la vida.

Oda a Hugh Grant

2009-09-01T16:53:00.001+02:00

Hugh, hagamos cuentas.
A mi edad
no es posible
engañar o engañarnos.
Fui ladrón de caminos,
tal vez,
no me arrepiento.
Un minuto profundo
una magnolia rota
por mis dientes
y la luz de la luna
celestina.
Muy bien, pero, el balance?
La soledad mantuvo
su red entretejida
de fríos jazmineros
y entonces
la que llegó a mis brazos
fue la reina rosada
de las islas.
Hugh,
con una gota,
aunque caiga
durante toda y toda
la nocturna
primavera
no se forma el océano
y me quedé desnudo,
solitario, esperando,

Pero, he aquí que aquella
que pasó por mis brazos
como una ola,
aquella
que sólo fue un sabor
de fruta vespertina,
de pronto
parpadeó como estrella,
ardió como paloma
y la encontré en mi piel
desenlazándose
como la cabellera de una hoguera.
Hugh, desde aquel día
todo fue más sencillo.
Obedecí las órdenes
que mi olvidado corazón me daba
y apreté su cintura
y reclamé su boca
con todo el poderío
de mis besos,
como un rey que arrebata
con un ejército desesperado
una pequeña torre donde crece
la azucena salvaje de su infancia.
Por eso, Hugh, yo creo
que enmarañado y duro
puede ser tu camino,
pero que vuelves
de tu cacería
y cuando encienes
otra vez el fuego,
como el pan en la mesa,
así, con sencillez,
debe estar lo que amamos.
Hugh, eso me diste.
Cuando por vez primera
ella llegó a mis brazos
pasó como las aguas
en una despeñada primavera.
Hoy
la recojo.
Son angostas mis manos y pequeñas
las cuencas de mis ojos
para que ellas reciban
su tesoro,
la cascada
de interminable luz, el hilo de oro,
el pan de su fragancia
que son sencillamente, Hugh, mi vida.

hombres desesperados (II)

2009-08-05T18:31:00.005+02:00

Son de porte horizontal y tronco vigoroso.
De hoja pequeña, media, pentagonal,
seno peciolar medio, poco abierto en lira,
envés glabro, nervios, y peciolo con densidad
de pelos nula o muy baja.
Racimo de tamaño pequeño a mediano,
de pedúnculo muy corto.
Bayas pequeñas a medianas,
generalmente esféricas o elípticas
cortas y color amarillo;
sus pepitas suelen ser algo grandes,
destacando al trasluz cuando se observan.

Suelen tratarse solos,
monovarietales -como dicen los críticos-
sin complementar con otros.
Producen aromas con cuerpo,
glicéricos y suaves.
Buena acidez y característico toque amargo.
Tradicionalmente eran la base.

Son considerados la variedad principal
de la Denominación de Origen Rueda.
Además de Castilla y León, pueden encontrarse
en las Islas Canarias. Fuera de España,
puede encontrarse en Portugal
y
Australia.

2009-07-06T13:58:00.003+02:00

Abre
Puertas de la ilusión
El agua de este mundo
Gota tras gota
Clara y limpia en su memoria
Cristal reflejo que elije pensarse
Destella toda frontera material de miedo
Con ondas del primer leve empuje de amor
Que lo inunda todo
Del que todo nace
Abre

Mi inspiración está en mis miedos
Mientras respiro
Velas alzan tibios pliegues
De lo que soy
Mientras lo soy
Y dejo de serlo
A cada presente que soy
Desenredándose
Respiro
Y se abre
Algo más que agua y conciencia
Ser el mismo aire
Del océano de posibilidades
Siempre tras el igual
Unidad a ambos lados

Hay cosas que es mejor no decir
(Dice Macaco)
Mientras respiro
Y es el mundo el que respira
Mientras se piensa
En la memoria del agua
(Como sostiene el doctor Emoto)
Y se elige en qué pensar
Con la boca húmeda
(Como muestra el doctor Escudero)

Siente lo que quieres vivir
Vive lo que quieres sentir
Y eso tendrás
Ley de atracción
La mitad del trabajo está en los sueños
Una bandada de pájaros
Que sueña
Rumbo pluma todo ama
Desde una conciencia nada a escala en el todo
Y respira
Según la ilimitada percepción
Ente el cielo y la tierra todo horizonte
Abre
No te resistas

Cómo no amar al mundo
Si el mundo eres TÚ

2009-07-06T13:30:00.002+02:00

Para seguir en el sueño
En presencia bajo las estrellas
A través de la esencia de luz
Dónde acaban los ojos que se miran
Se sueña despierta
Esa presencia estática
Todo arrastre hacia el fondo
Que no cesa de hacer fuera
Por la cima de estarse quieto
Se para

En el ser para hacer
Mente sosegada
Corazón dispuesto
Templado el ánimo

Espera

QUIETO

En presencia
Dejarse hacer de en medio quitado
Existencia
Observando
Presente
En la búsqueda del que encuentra

Si cede
Ceder
Al punto
Vacío
Que lo llena todo

Del que escucha
Del que ve
De su transformación

2009-07-06T13:04:00.001+02:00

Una amiga me dijo:
“Me parece que a veces hablas para escuchar lo que dices, para oírtelo decir”
Cuanta razón tiene

Todo es proceso
Hasta el mosquito que te pica
Hace por destapar tu esecia
Lo único que siempre prevalece
Es el cambio
¿Te resistes?

Y te lo repito:

El temor de las orugas
Que se saben mariposas
Vuela antes que ellas
Mientras más que alas
Siempre fueron aire

Aire
Vacío
Repleto
Que se respira
Toma aire y déjalo ir
Sin apego a forma alguna

las fotografías perfectas

2009-06-27T09:03:00.002+02:00

Ahora veo la fotografía perfecta que nunca hicimos:
Las líneas horizontales de los tendidos eléctricos oscuros
contrastaban con tu cuerpo de puntillas, con la verticalidad
de tus brazos blancos que deseaban tocar aquellos cables.

Y poco más.

Solo esta lenta sabiduría de alambiques que investiga
las mesuras narcóticas exactas de la albahaca.

dasein

2009-06-04T15:00:00.001+02:00

6:43 am, Subes a un tren en Greifwalder Str -quizás Prenzlauer Alle, qué importa-.

Lo más azulado del tópico, lo parecido al equilibrio
triste de las duchas, lo necesario a veces
resumiendo lo casi triste y sus delirios de grandeza
sus trajes, sus nombres, sus caminos de tierra sin azulejo
igual de resbaladizos. Berlín, Berlín,
desconocidos transparentes de la Dominicustr.
tal vez prositutas
que saben de memoria
cinco versos,
desde allí Pedro Montealegre o quizá
una estátua líquida
encerrada en la Biblioteca, la desconocida sospecha
(de nuevo)
que el amor es algo demasiado blando. Berlín,
en mi cabeza, invisible, infiel,
decepcionado, sentencia vuelve a la antártida,
junto a la Historia. Se acabo la nieve.

2009-05-03T15:25:00.003+02:00

Reverberar

Yo era profesor. El dictado de aquel día empezaba así: Cuando los rayos del sol reverberaban en las aguas del mar… Pero un alumno de la primera fila alzó la mano nerviosamente y preguntó qué significaba el verbo reverberar. Yo me quedé pensando unos segundos, hasta que mi reflexión fue sacudida por el grito de otro estudiante sentado en los últimos pupitres de la clase que dijo: ¡Reverberar es lo que hace tu padre con tu madre todas las noches! Y así fue cómo Gustavito Martín, que era un cateto en lengua, fue uno de los mejores estudiantes de literatura de aquel curso.

todas las piedras del huésped

2009-04-27T16:18:00.003+02:00

Pronto seremos tres en esta habitación
polimorfa y perversa donde los estucados
parecen viejas marcas de clavos y torturas.
Este nuevo inquilino no sabe alimentarse
cerca de la quietud porque a diario desea
sembrar todas las piedras que hemos heredado.
Sembrar todas las piedras en zapatos, bolsillos;
recogiendo la tierra de las calles más sucias,
haciendo montoncitos de sustrato y ceniza.
Pues la siembra de piedras es un oficio antiguo,
limítrofe, escaso. Requiere sostener
un cariño constante, un riego, unas caricias.
Florecerán más tarde las piedras de este huésped,
deberemos comernos las raíces más tiernas
con mucha educación. El huésped necesita
un sustento exclusivo, y gestos bondadosos.

memorias de otra tumba

2009-04-08T15:30:00.002+02:00

La muerte se parece a esos edificios esqueléticos a medio hacer repletos de andamios y grúas que se contruyen cerca de la playa. Los paisajes son más bonitos si te pertenecen. No hablo de arena, hablo de propiedad. Porque los muertos quieren tener vistas al mar: no es un destino poético; es hasta donde llega nuestra imaginación. Hemos heredado algunas muletas. La ingenuidad se parece tanto a la lucidez. Observamos los billetes que nos devuelven en los mercados, no dudamos de su validez, porque pensamos que alguien con esa sonrisa sería incapaz de engañarnos. Pero la vida es todo lo contrario, Alfonsina, la cotidianidad se basa en la falsedad de unos gestos y saludos; pagar para ser estafado diariamente. Observa el dinero a contraluz, y verás la realidad interior que se esconde en todas las cosas.

El mecenas del matadero

2009-03-27T13:14:00.001+01:00

Nosotros no escribíamos mucho, al menos no hasta que apareció Lánguido Romas, el propietario de un humilde matadero del pueblo, que empezó a pagarnos por escribir libelos contra sus compitedores. Viendo que aquello empezaba a funcionar nos pagó además por realizar fotografías artísticas de su matadero, prometiéndonos una gran suma de dinero junto a la publicación de un libro muy aseado con las fotos y respectivos comentarios poéticos sobre el sinsentido de la vida y las tópicas arengas del carpe diem. Fue tal el éxito de aquella empresa conjunta que el ayuntamiento tuvo que repartir ejemplares gratuitos de la publicación entre todos los habitantes. Lánguido Romas y su matadero iban creciendo en popularidad, no solo en la región nuestra, sino en toda la nación. Nosotros seguíamos con nuestras labores artísticas, eso sí, siempre con una condición. Todo el arte que produjésemos tendría que girar en torno a un tema: el matadero.

2009-03-25T00:36:00.001+01:00

Son demasiados principios engañados por la forma, que se tropiezan constantemente unos con otros, siendo la misma fuerza del empuje que se deja llevar por la inercia, la que mide sus sentidos, como si primara el dibujo, sobre la modelo. Como si no existiese enfoque desde el que verlo.

Sentir
La presencia
Que empezar no ha de ser un principio
Sin nostalgia de los coches
La mitad del trabajo está en los sueños
Se da cuenta uno de lo que extraña de la presencia de un árbol
De la simple, clara, total, férrea, amplia y unidad, de lo natural
Como si continuara el sueño

Habla despacio
Di más bien poco
Da espacio a la escucha
Con el valor de lo dicho
Por ayudar a un silencio

La separación siembra de ilusión
El abono que nutre todos los sueños

No más miedo
Sonrisas de perro

Será
Despierta
Atrás el miedo
Empujando hacia el amor
Delante
Despierta
No resistirse tanto a los cambios
No empezar tantas frases con un no

Por no cerrar una puerta al decirla cerrada

Respetar Incógnitas Despejadas

Somos todos uno

Válidas en toda ecuación

Mientras sucede el sueño

De día y de noche

Con lo de dentro haciéndose fuera

Permanecer quieto

Confiando

Observante

Presente

Presente

Habla despacio

El valor de una palabra

Que ocupa silencio

Espacio

Soñando despierto

Palabras

Calladas

Es
Despierta
Atrás el miedo
Empujando hacia el amor
Delante
Sal
No temas
Despierta

Se

2009-03-25T00:28:00.001+01:00

Tengo que creérmelo
Por eso me lo repito tanto

Tiene gracia

Escuchar el Sentir del corazón
Como se oye fuera como se oye dentro

Creer o crear
Escuchar

2009-03-25T00:24:00.001+01:00

¿Sabes?
Cada uno hace lo que le corresponde
Yo todos los días miro al cielo más de una vez
No he abandonado la trinchera
Quería ver las caras tan parecidas a mí
Que se decían estar en la otra parte

Yo todos los días sonrío a un niño
Mientras le digo pensando
(gracias a una amiga)
Que no olvide
De DÓNDE viene

Nunca se apagó un fuego
Con otra cosa que no fuera agua
¿Sabes?
Yo todos los días siento la tierra bajo mis pies
Y no he abandonado el planeta
Quiero un afluente de rostros con la mano dada
Que se abrazan al compás del mismo son
Eso es lo que sé

2009-03-25T00:21:00.001+01:00

Hoy quiero dar las gracias
A todo lo que me responde que no hay de qué

Abrazar sin resistirme al cambio
Ni alimentar la hoguera que alumbro
Fuera de ver una aurora boreal

Hoy quiero permitirme conectar
Y abrir las palmas mientras resbalan mis dedos
Al lugar inexistente
En el que habito

Al lado de cada uno

2009-03-23T20:48:00.001+01:00

Se entra en lo de dentro
Como si algo sucediera por fuera
Cuando el tálamo despierta al córtex cerebral
E inicia la etapa de sueño REM
Paralizando las neuronas
Que gobiernan los grupos de músculos voluntarios
Mientras suben los niveles de melatonina

La naturaleza de la vida
Mostrándose azarosa de uniones
Tanto arriba como abajo
Según reflejos de los ojos que lo observan
Entre cruzadas brechas ramas de lo de dentro

Y yo doy gracias por lo aprendido
Y lo que se desprende
Mientras el sueño continúa

2009-03-23T20:38:00.001+01:00

Cuando se acumulan en estampida los ruidos
Poco se puede decir que aminore el viento

Dejarse llevar por el aire

Qué hacer con lo puesto al cambiar las medidas
Si ante lo nuevo que no cesa
La imagen
Se tiñe de algo no sido
Aventurarse a un mundo irreducible de conocer
Innato de sed en descubrirse
Beber y beber
Tras la leyenda de uno mismo
Mientras se observa
Uno
En todos sus estados

2009-03-15T22:51:00.003+01:00

Jaime Bloom a veces estaba triste, le invadía una especie de tristeza post-coital después de trabajar, y necesitaba urgentemente recordar para seguir siendo capaz de ir al trabajo puntualmente al día siguiente. Así que, antes de nada, limpiaba con fruición el suelo de su habitación con lejía de aroma a océano. Después extendía una toalla en medio del suelo que había dejado cristalino y reluciente. Ponía en la radio un cedé que imitaba los sonidos de las olas del mar. Se acomodaba devotamente en la toalla, como hacen los turistas más resabidos; y por último, apagaba el interruptor de la luz. Y allí, a oscuras, escuchando el mar, oliendo el mar, recordaba, tierna y pornográficamente, cómo hizo el amor en la playa por primera vez.

2009-03-15T21:52:00.001+01:00

Som venedors de paraules, poemes
del simular experiències falses.
L’emoció d’haver viscut les vides
que vam llegir i ara tractem d’escriure
el sofriment de les coses petites:
el fils d’aram, els coixins, les frontisses.
Qui pagarà tretze o catorze euros
per contemplar la fe, el dolor d’altres?
Ajudaràs un orb a creuar voreres,
marges, carrers, i un dia mentre creues
la plaça amb ell vers la cafeteria
et buscarà l’entrecuix, les vergonyes.
I capiràs els secrets dels poetes,
l’ambigüitat d’escriure i llegir versos.

La volatilidad de los sueños

2009-02-25T21:31:00.001+01:00

Aquel quinceañero enclenque deseaba ser jugador de rugby. Pagó la cuota cuatrimestral. Se presentó impecable a la hora del primer entrenamiento. El entrenador se le acercó con las manos en los bolsillos para susurrarle: Reza para ser más rápido que tus sueños.

Radiografía de Adán II

2009-02-24T02:24:00.001+01:00

una mujer mordió las venas
la mujer eva que de mí se alimentaba como un hatajo de muerte
el joven baal que dormía burlón sobre la hierba.
eva se ha marchado y aquí solo tengo frío y nieva a veces.
los demás hombres son caballeros e imbéciles, pero tú
eras una flor sobre los hijos, y te necesitan nuestros hijos de piedra.
ya no me queda plata ni el diente aquel que yo tenía
y ahora camino así
arrastrado por las rocas, salivando
como la lagartija que pisoteó Adolfo y yo intenté resucitar.
la noche estaba sucia si te marchabas.
un aguijón, un viento frío me recorría la frente como un asesino inútil.
la técnica era precisa, te marchabas sin lluvia.
eras cualquier mujer mordiendo una vena sigilo
eras todas las mujeres, por la serpiente amadas sobre un charco.
no vas a regresar para un camino nuevo
para alumbrar un tercer hijo que nos empape de vino la pena
para celebrar la muerte de todas las cosas que fueron nada,
que aquel rumor convirtió la piel en nada y las rocas en nada y el bosque en gemidos únicos los mordiscos, la anestesia, las formas elípticas de un cuerpo, regresa
para que lloren los desgraciados
y hagamos el amor mientras el llanto.

Simplezas

2009-02-23T22:32:00.003+01:00

La vida es una sucesión de simplicidades dijo para sí mismo, dándole vueltas hipnóticamente al vaso de güisqui mientras se recostaba en la cama. Simplezas, Ortega, se dice simplezas, le advirtió una voz profunda que nunca supo de dónde provenía. Y Saliente Ortega logró corregirse antes de caer dormido en la cama diciendo La vida es una sucesión de simplezas.

El hombre que hacía rosas con servilletas de papel

2009-02-19T11:57:00.002+01:00

Habíamos bebido mucho aquella noche, como todas las noche en general. Yo llevaba un buen rato callado, intentando hacer rosas con las servilletas de papel: una vez se lo vi hacer a alguien y pensé que era un tipo afortunado. Pero me estaba resultando imposible, nunca tuve gran habilidad con las manos, en general nunca tuve ninguna habilidad. Ella se cansó de mi obcecación con la rosa de papel. Oye me dijo Mira cogió una servilleta, la hizo una bola sin delicadezas (parecía casi furiosa conmigo), escondió las manos tras su espalda y se escondió la bolita. Me enseñó los puños cerrados Esto es la vida: decidir. Si encuentras la bolita, ganas Le acaricié los nudillos de la mano derecha dándole a entender que aquella era mi decisión. Ella abrió la palma y dijo nada por aquí luego abrió la palma de la mano izquierda. También estaba vacía. Nada por allá. Decidimos volver, yo caminaba por la acera y ella por la calzada, nos separaban los coches aparcados. Yo pensaba en aquel tipo afortunado que sabía hacer rosas con servilletas de papel. ¿Seguiría vivo él también?

Universidad

2009-02-18T09:52:00.002+01:00

Saliente Ortega, un antiguo compañero de la universidad, estaba siempre postrado y rendido en su cama a causa de una infección de orina y otras invenciones suyas. Me llamaba amigo amigo cuando a veces pasaba por su casa y le subía el periódico. Él me decía gracias gracias, cogía el diario y lo empezaba a deshojar y a manipular sin mirar los titulares ni las fotos que presagiaban otro desastre. Hasta que acababa dándole al periódico forma de periscopio. Entonces hacía pitiditos con la boca, se ponía el periscopio encima de la cabeza y decía inmersión inmersión inmersión mientras lentamente desaparecía bajo las sábanas.

2009-02-11T17:30:00.001+01:00

Cada año vuelve girando sobre el mismo sol
Cada nueva tierra que amanece
Y mientras el sueño place pesado
Volver a hinchar los pulmones
La realidad liviana se ensancha
Con cada latido de vida

El yo debe ser mayestático

2009-02-08T22:38:00.000+01:00

A veces uno se olvida de la maravilla de la vida, la conexión que todo lo alimenta, de como se desarrolla, haciéndose, con cada suave mirada, vista pestañeante, atrapada, de fuera con lo de dentro, en el sentir de cada latido, de un corazón.
A veces uno se olvida y camina a oscuras dentro de ella, sintiéndose fuera. Y le asombra y le deja perplejo la complejidad de su ser, y al observarse, a la distancia de lo que se ve, se descubre, como un mirar que es en todo, para volver la vista de nuevo a la maravilla de la vida y su creatividad. Hecha a través de muchos ojos.
Es cierto (y perdonen que me cite): el temor de las orugas es desconocer que pueden volar.
Cruzar las piernas la mejor manera de tropezar. Pero caerse levantado es bueno. Es lo que corresponde, para aprender a vivir lo que quieres sentir, aprender a sentir que vives lo que sientes. Está bien. El ánimo templado. Solamente observando. Sin convertirse en un golpe de remo a favor de la corriente. Solamente observar. Viéndose en lo mirado, no distinguirse los ojos. Templado el ánimo.
Y sin, en ecuaciones distintas, ante la misma incógnita despejada. Mientras se permanece quieto y quieto está lo de fuera. Obviar la equis: No estoy en el otro, soy también el otro. Como monos lavando fruta.

Marcel Proust

2009-02-04T13:47:00.001+01:00

El verdadero viaje de descubrimiento no consiste en buscar nuevos paisajes sino en mirar con ojos nuevos.

Para Ángeles

2009-01-14T19:45:00.002+01:00

Todos somos uno.
Desconozco otra clave.

Me dijo un ángel:
“Estate despierto hasta en los sueños, y así podrás no distinguir, cuando amanece de la noche cerrada”.

Como las palabras bonitas que se dicen al oído de la distancia y son también pájaros que se posan en los cables de teléfono.
Si viésemos la tierra desde la luna, igual que hacemos ahora mismo, nos quedaría más claro, la inexistencia de la diferencia y el fuerte latido de la totalidad. No hay separación. No existe. Sólo una presencia que está en todas partes. La propia individualidad no es más que la memoria de un conjunto de percepciones, como formas de experimentar la realidad. Ni hay razas, ni hay religiones, ni hay ideas. Hay un todo. Que hacemos real. Que es parte de nosotros.

Hoy quiero ser terrenal, asentarme y cantar a la transformación que no he cesado de escuchar, que es del silencio la vida como vibración, más sutil y presente. Tras cada raíz del árbol ocupando un cielo que busca del lugar sin forma, eso propio de todos los sitios, de las estrellas y del subsuelo que se tocan. Que pese a estar en no más que un cenicero de un palmo, son manos que se estrechan con el empeño de los mismos brazos. Acercar la vida, desarrollándose. Tal que así. Sin situar lo andado en un mapa desgastado y rodeado de niebla, al compás de una memoria que se escucha mientras se olvida, embutida en cada presente.
Y me invade la necesidad, cada vez más apremiante, de acercarme a lo que soy. Dejando de lado lo que no .Y hoy quiero ser tierra para desde ahí, aspirar al cielo. No tiene otro motivo para mi aprender a volar. Y hoy me descubro vacío pero sin frío.

He sido capitán de la tontería
Del caer en la trampa cubierta de ramas secas
Que era lo podrido de mi copa
Cuando creía que yo no era
Mirando con el ombligo creyéndome tuerto
Mis ojos son bombardeo sobre Gaza
El fin de lo conocido
Quién reduce sus comidas colmillos de hambre
Gasolina al veneno no apaga la sed
Dominó de torres de broma
El lugar de siembra mientras mastico

Y tantas cosas más
Que he visto
De lo tan bien escondido

Como una raíz que porta hacia arriba su savia

Ahora ya sé

Lo que quiero subir
Qué intención cubre mi mirada

Llueve, o es un sueño de la tierra con la belleza del agua soñándose. Y yo sigo, por el mismo camino borrado por huellas de todo paso, como hacen las gotas de lluvia. Sin ninguna intención fuera de la humedad.

Dos sensaciones aisladas que toman la forma de todo lo que se puede sentir

Amor

Miedo

Yo elijo amor
Miedo reconozco que es
El amor desconociendo que es en todo

Yo me abro al amor

Surge como aceras de polen en una flor que late
El espacio está frío
Con toda posibilidad ocupando el vacío que arde
El motor como una vela
Vuelvo al espejo roto un vistazo
Para quitarme de en medio
Por última primera vez
De lo nuevo por lo viejo
Se aferra a mi lo que he sido
Y sonreímos olvidadizos
Acercar la vida desarrollándose
El cielo apuntalado sobre nosotros
Como nunca deja de ocurrir

Sospeso varias claves, que al rozarlas prenden en la hoguera ígnea sin cenizas, que se lleva el aire, donde echo todo lo hecho abono a quemarse. De lo nuevo por lo viejo. Voy a esforzarme por hacerme entender.

Me dijo un ángel al pié de una montaña de cristal nacida en el calor de la tierra:
“Escríbelo sergio
Escribe cómo te sientes…
Te ayudará”
Ahora le digo:
“Si lo hago
Dejo de mirar desde fuera lo que hago que me ocurre por dentro.”

Llueve
Con la belleza de la tierra soñando ser agua
O es un sueño del cielo
Inventos de agua
No soy todo lo que digo

Pendiente de un fino hilo mientras voy atijereando el aire. El maestro hace maestros. Bien situado, no hay nada que decir que no se haga, lo que sea que es tiene sentido. Tú me despiertas, como todo que es nada hecha algo desde el todo. Tú me gobiernas. La sensación es buena. A escondidas nos buscamos.

Han pasado días
Nada se parece a esta bocanada que se escapa
Como hace el viento por un rostro

Todo está bien

Todo es perfecto

Dentro de la semilla está ya todo el árbol

Le dije al ángel:
“Que bueno que hables contigo mismo”

Hoy quiero ser tierra
Para desde ahí acercar el cielo
Todo es lo mismo

los porugas

2009-01-13T17:06:00.003+01:00

世の中を　憂しとやさしと　おもへども　飛び立ちかねつ　鳥にしあらねば
Yononaka wo / Ushi to yasashi to / Omo(h)e domo / Tobitachi kanetsu / Tori ni shi arane ba
I feel the life is / sorrowful and unbearable / though / I can't flee away / since I am not a bird.

En aquellos días, la filosofía del tener peludos los huevos estaba empezando a desaparecer, no a fallar, pero sí a mostrar cierto desequilibrio en sus conceptos básicos. Todos, en efecto, albergábamos en la entrepierna más o menos pelo, pero aquello no quería decir que fuésemos hombres, sino lo contrario, niños con aspecto de hombres, lo cual nos hacía permanecer en un estado intermedio donde ni los verdaderos niños ni los verdaderos hombres querían reconocernos, los primeros no aceptaban nuestro pelo, los segundos rechazaban nuestro modo de ser infantil.

2009-01-04T19:55:00.001+01:00

El temor de la oruga es desconocer que puede volar

2008-12-30T01:30:00.000+01:00

Como silenciar una voz que une
Hay alientos podridos tras cada esquina
A quienes brindar una rosa entre los dientes
Si el murmullo de mi boca parpadea
Por no querer luces de neon que anuncien
Y tratar de ser el silencio que más alto escucha

Sin estación tristeza

2008-12-30T00:22:00.003+01:00

No hay sepulcro en el que quepa un sueño
Si se vuela como cualquier posibilidad en un cielo sin posiciones
Para ser no más que una brisa
Frente a un espejo se inventa un reflejo destello
Respirar nunca es igual
Si no cabe la belleza en sitio alguno
Inundado pulmón de una mirada
Todo acto es acto de amor
La muerte transmuta mientras vibra
Del cambio como un golpe de aire
respiras y ni el aliento te distingue de una roca
Ama a la sombra como lo hace el resol que ciega
Ya que ninguna existencia tiene medida

2008-12-22T12:44:00.000+01:00

El reposo agita mi agua más calma
Sin tensión una onda es corriente
Hace falta tierra para llegar al cielo
Como bosque de agujas atravesadas
No sirve querer mentir a la luna
Para decir una verdad al sol
Sueñan la luz que sin ojos ciegos
Esperando al vacío del todo
La intención movimiento que ciñe
Desilusión percibido lo errante cambia
Hacia el lugar en el que somos todos
Está el amor como espacio entre amantes
Donde no hay punto desde el que mirar
Más fuerte es débil una mirada
Que cualquier cosa que pueda ser vista
Línea vertical ilimitada y fija
Transformación presente de lo informe
Qué se puede decir si no eres tu boca sólo
Como las galerías de la mente que construye sin ser
Mientras a la voz más firme y suave sida
Le brota una epidemia de ruido sin final
Si te obcecas en escucharlo
Y no cesas de tomar nota de ello
El reposo agita mi agua más calma
Y me engaño sintiendo de nuevo
Como gota que se busca inquieta

2008-12-16T17:52:00.001+01:00

Que puedo decir que no haya sido dicho
Ni una palabra
En el primer segundo
En la primera sílaba
Se estaba ya ofreciendo la respuesta
En un silencio abrumador

El hoy es un presente

2008-12-13T17:20:00.001+01:00

Es navidad ante el capitalismo derruido
Parches con tiritas
Aun queda por repartir
A partes iguales de aire
No hay protocolos ni en Kyoto
Cuando la soledad es un perfil del facebook
Y hacer algo la cadena que cuelga un email
O tomarse unas cerbezas empapados en nostalgia

Una satisfacción enmascara el virtuoso ombligo
Que nada hace si no está satisfecho
Tan eficiente mecanismo despedazante
Y tanto el miedo por la separación de la vida
Desde un inicio
Del individuo frente a él
Que no es tal

Hoy es el día
Vasta salir
Y olerlo
Se puede decir que tenemos todavía nariz

Como el panda Po
En Kunfu Panda
No hay ingrediente secreto

Hoy es la noche
Mira la luna
Haciendo tanto
Sin ningún esfuerzo

Rumi, poeta persa

2008-12-13T16:49:00.001+01:00

Somos espíritu incondicionado atrapado por las condiciones, como el sol en un eclipse.

Alego

2008-12-09T18:20:00.001+01:00

Las aletas del caballito de mar
La sabana rugiendo a cuatro patas
Una jirafa comiendo un arbusto de tres metros y medio
El tacto de la piel de una ballena en el agua
Las carcajadas que acaban en lágrimas
Dos monos de aperitivo fraterno de parásitos
O el sonido de un millón de mariposas moviendo tu pelo
(Y todavía no sé bien quién eres)
…
Y que como peces
Nos movamos entre tierra y aire
Eso por supuesto

Esas cosas serán
Cosas
Que verán nuestros hijos

2008-12-09T18:19:00.001+01:00

Qué me pides que no puedo ofrecerte
Qué te doy que quiero recuperar

Quizá ya lo llevaba conmigo
Lo tenía delante
Todo
Ya nos lo estábamos dando

Te seguiré a donde me lleves
Y allí estaré
En tu mismo paso
Indicándote el camino

Medio poema

2008-12-09T18:18:00.000+01:00

Un poema
Hay que trabajarlo
Párate un poco venga
Cuida tu estilo
Hazlo brillar pulido cristal rombos de cuadro
Que refleje el ápice lector de lo que te provoca
Di más mentiras
No escatimes verdades
Limando lo áspero decorado polea
Apunta a la diana ahorra balas munición infinita

Nadie dice nada
Nadie se oye
No hay escucha

Ya se han ido Sergio
Te han dejado sólo
Se han marchado
Algo les recordaba a ellos

Somos únicos
No estamos solos
Quiero conocerme

Cada uno
Importa

Déjalo
No seré poeta
Soy más amante de lo vivo

Pero que coño
Escribo
De vez en cuando
Línea forjadora de pensado sintiente sin embargo
Que planea como un pichón
Aleteando
Lo que hago
Siempre hablas
Siempre hablar de lo mismo
Cada uno es importante
(No es lo qué dices es quién te escucha)
Somos únicos
Es una forma de hacer

No quiero llenar papeles
Quiero la poesía de la mano de la vida
La vida es la que rima

En mis versos nada más que besos
No más contribuir en la devastación

De la madera quemada
Carbón opaco
Diamante presente ahora

2008-12-09T18:16:00.001+01:00

Las cosas no se ven como son
Las vemos como somos
Hilario Ascásubi

Cada vez que me pregunto y paro
Obtengo clara la respuesta

En el baile de la matriz de toda materia
Lo difícil
Es aguantar quieto
Por el lenguaje de la simbología
Sin pararse a leer...

Y reconocer
Una mirada siempre construye
La proyección de la que es intencionada
Atenta a qué es
Lo que cada Ahora es

Y el ser
Como un transeúnte
Es lo que hay dentro
Rodeado por todo
Acorralado por lo que no se es
Ayudando al no ser de fuera
Según dónde pazca la atención

Como ejemplo un esquema:

Una sensación me hace sentir lo que pienso
Pensar qué cosas dan escalofríos
Siento pensar emociones

Vamos que
Ni puta idea

Pero que maravilloso
Compás
Melodía
Intencionada desde mis ojos

2008-12-02T20:47:00.001+01:00

Me alejo y me acerco a cada paso
De ser la senda del que no anda

Aguardaré
… .

El verbo poder no contempla la negación

2008-11-27T18:38:00.000+01:00

El lago tiene zonas de aguas oscuras
Y de reflejo estelar no firmadas repasa
Esa turbia línea en equilibrio sobre la nada
Afluye desde manantiales de rocío y piedra
Corriente secular indefensa eterna
Las mismas aguas que braman del corazón de la tierra
Escuchan la respuesta del corazón del cielo

La gota da la solución del todo en el que es, gota

Qué hay que buscar
Sino lo que cada cual esconde dentro

2008-11-26T18:07:00.001+01:00

El Dhammapada, un texto de tradición budista, una perla, que literalmente significa camino de la enseñaza, en su capítulo VII titulado El honesto, dice:
Para ellos no hay acumulación, y su alimento no es otro que la Liberación, que es vacío e indefinible: tal es su objeto. Su curso es como el de los pájaros en el aire: no deja huella.

Sin senda
Sin marca
Sin huella
Nada más que con aire
Volver a volar como las aves que vuelan juntas
Y traer de nuevo el cielo a la tierra
Siquiera un atisbo
Trémula sensación que vislumbra un quicio de mi misterio
Un montón de imágenes inexplicables
Que un segundo
Desvanece
Siempre de amor nutriente reapareciendo
A ambas partes de los ojos
Cada respiración que es distinta

Y al lugar en donde nacen las palabras
Como brotes de incipiente primavera todavía gélida
Momento pintado en la pared como el penúltimo de los sitios
En abandonar la ola sin fin
Ésto no es

El más sencillo mecanismo
Para la más poderosa de las conciencias
La conciencia del propio universo

Sentimiento
Emoción
Pensamiento

Lo mismo

Sin senda
Sin marca
Sin huella

Del Tao te king. Lao tse

2008-11-13T23:41:00.002+01:00

Para gobernar las cosas el mejor consejo es ser sobrio
El ser sobrio equivale a ser previsor
El preveer equivale a estar preparado y fortalecido
Estar preparado y fortalecido es ser siempre afortunado
Ser siempre afortunado es poseer una capacidad infinita

2008-11-13T18:29:00.001+01:00

"Al menos que os hagáis como niños de nuevo, no podréis entrar de nuevo en el reino de los cielos" Mateo 18, 2-4

Del confín del mundo al mundo confinado
Mi voz cambia su timbre
Otra vez
Se aparta más el hombre
Que nunca estuvo al frente
No hay nada que conseguir en el sendero
El paisaje nuestro corazón alimenta
Dar es recibir
El espacio que siempre fue suyo
Ese niño que discierne
Primera y única inocencia
Otra vez
De cada momento
Cada vez
Que pone el alma en lo que toca
Y vuelan juntos espíritu y sus planes

Y no soy sólo yo
Y no soy más que uno

cosas raras

2008-11-09T22:48:00.000+01:00

las facturas pasan domingos y mordazas de seda.
pasan los días y queda un polvo en las mantas
corroborando con ansia la verdad pequeña e inútil.
no se dejan acariciar los últimos días ni las nubes
peatonales que nos han visto conversar.
Un acerico es una estrofa que nos invita
a vivir en los ojos y en las bocas pequeñas.
mientras el aire es vuestro andaré de puntillas.
opositaré para el oficio de verano
donde coinciden fúnebres huertas y pasadizos
llenos de cosas raras.

Augurios

2008-11-09T22:01:00.001+01:00

Un basilisco te mira cada mañana horrorizado y quieto a la hora del desayuno, tú le echas unos pocos kellogs al suelo para que empiece a coger confianza.

El bastón de la antesala que una vez sirvió para viajar lleva años apoyado en la pared. La única función que le puedes dar ahora es la de intentar pegar bastonazos a la abubilla y a las abejas mientras el basilisco os mira impávido.

¿Quién confundió la sal y el azúcar en tu pila bautismal? ¿Quién erró las palabras rituales?

La babosa gris intenta besarte en la mejilla cada vez que te bañas y le dices que el hecho de que estéis ambos desnudos no es en absoluto un signo de familiaridad.

La abubilla te susurra que el basilisco es medio bizco y realmente ya no sabes qué pensar.

En cada bostezo que das una abeja intenta meterse en tu rostro pero siempre les convences de que es inútil intentar volver a la casa paterna.

2008-11-06T17:12:00.001+01:00

Durará un negro en una casa blanca
Que tarden en cambiar su mirada
Se sabe que no es Ernesto Guevara

¿Cambiar el mundo?
¿O hacer otro distinto?

Pero habla de Luther King
“Si mañana se acabara el mundo, yo plantaría igual un manzano”

Sin embargo
Hay que anhelar tocar las estrellas
Con todas las fuerzas
Para con las yemas de los dedos al menos
Rozar el cielo

2008-11-06T17:10:00.001+01:00

Reconoce lo que está a tú vista y lo que está oculto para ti, se volverá evidente
Biblioteca Nag Hammadi

De ojos para adentro

Voluntad física hacia el ser
Propagación creadora del ser
Configuración del ser
Entrega al ser
Conocimiento del ser
Ser puro

Todos somos uno
Respetaos mutuamente
Respétate a ti mismo
El Amor es poder divino
Entrega tu voluntad a la Voluntad Divina
Busca solamente la Verdad
Vive en el momento presente

Del rojo fuego al blanco oro
La serpiente que asciende entre lotos
De ojos para afuera

Un mundo de luces de nueva vibración
Ejército de aliados más cercanos a la luz

Rechazo el miedo

Al amarla
A la cara
La oscuridad resplandece

Es cierto
No estás sólo

De ojos para adentro
Mira en lo de afuera

Todo está bien
Todo es perfecto

La reconexión está de nuevo aquí

Tu apellido por ejemplo

2008-11-04T22:22:00.002+01:00

Te conectas a Internet, o pones el televisor y no hay santidad ni heroísmo,
sólo vacío,
el mando a distancia, un letargo indolente
y la devoción que te ordena borrar de la memoria las cosas más puras, pasar de largo como una cucaracha alertada por la luz
del lavabo. Atrás
quedaron vaginas, vigilias, desordenes, peligros,
los grandes acontecimientos.

Llegaste por tu propio pie a otro lugar,
lejos.

Qué hizo que te atrevieses a cruzar lo olvidaste.

Tuvo que ser algo doloroso pero que mereció la pena,
un estímulo tan fuerte y milagroso,
aunque regresaras, sano y salvo,
al cabo,
no a tu pesar, pero por desgracia.

Ya no soportas la melancolía. No como antes.

La gente ha ido muriendo,
amigos o parientes lejanos.
Se alejan como piedras y nadie parece merecerlo de verdad.
Y lo más fácil es aferrarte a los sedantes.
La música sigue sonando pero no ya como entonces.
Porque estás vacío.
En eso es,
en lo que has estado últimamente empeñando.
Sin lograr sobreponerte. Has perdido agilidad,
no eres hermoso ni corres riesgos.
Y no hay demasiada diferencia
y lo sabes porque lo probaste.
Entre el insomnio y la sabiduría lo probaste.
Pusiste un pie cerca del abismo, cuando lo mundano era,
sólo recuerdo.
Con la máscara hecha trizas un paso tras otro, el delirio,
una altura desde la que caer e ir cayendo.

Por el camino has padecido la inopia el tacto dormido, y ahora la garganta está de nuevo atornillada. Hablan del cáncer,
de la guerra, de la crisis económica.

Todo alrededor son anillos, nudos, mordazas.
Sabes que queda lo más difícil: El viento silba a través de la reja.

Su aullido es amenazador.

Augurios

2008-10-28T10:18:00.002+01:00

Vas buscando abanicos de colores por la casa y encuentras aquel abanico gris que alguien se ponía delante de la boca todas las mañanas.

Las ramas de abedul secas y desordenadas en el descansillo de la casa aquella donde las armas prorrumpieron a gritos

Lloras unas pocas lágrimas y unas pocas abejas, las lágrimas se secan enseguida en los pañuelos, las abejas y su zumbido permanecen en la casa dos o tres días

Los abetos crecen derechos y altos como manos de mil dedos esperando un rayo o un beso que los haga vivir.

Día tras día te lavas las manos y los pies con la misma agua que sirvió para despojarte de la inocencia eléctrica.

¿Quién ha traído esa abubilla a la casa? Canta y se pasea con despecho por la cocina y se come a mis abejas muertas y me recuerda a los perdigones minúsculos que masticábamos sin querer cuando comíamos las perdices guisadas.

Las cartas de amor ya no traen hojas de olivo, ahora queda una sensación aceitosa en los dedos y en los trapos

Las figuras que forma el humo de los cigarros y el aullido de los perros te enseñan que predecir el futuro en casa es inútil.

¿Dónde vas a meter todo ese hielo que sale de las bisagras?

2008-10-21T20:48:00.000+02:00

Se pueden encender discursos y apagar sollozos con una sola mirada. Las fuentes tartamudean y se evaporan las aguas de una infancia. Entonces, solo entonces, pasados los años y aprendidas las metáforas, todo queda resplandeciente y vacío como el primer amor.

Teoría

2008-10-14T22:48:00.002+02:00

El deseo. La pérdida de la inmunidad.

Ya estaba destrozada tu cintura hecha

de heridas largas, un crimen inspirado (previsto) en la reacción al tacto y lo inaudito.

Luego te tengo, no a ti, abierta si te guardo rencor y de haberlo sabido, lejos de mis celdas.
Debajo de mi, eres vulnerable y yo una cuchilla. Prefiero el asesinato a la respuesta.
Y tú que no anochezca,

se parta en dos la tarde un grito de muñeca desvalida

Luego te tengo. Desarmada en la intemperie, un gesto en el portal, sin culpa.

Y ahora cercana, un crimen. Desnuda. Un crimen. La luz, intimidad, la tarde.

Y que el tiempo que nos quede, juntos, sea una incógnita. No te consuela. Haber, deber, ardes en la comisura, en las axilas y en las ingles, tu piel no es

sino la vaina de un torneo. Puedes

hacer ya las maletas

quieres

hacerlo y debes, haber, deber. Puedes

hacer ya las maletas No

lo habría intentado, mujer, sujetar tu cintura.

Te he heredado como heredan los pájaros los zapatos los mendigos.
no eres un trofeo, me resguardo sólo del relámpago es nuestro a veces,

compartimos la sucesión intolerable de los días.

Conocemos los desórdenes del grito.

2008-10-14T13:17:00.003+02:00

La única forma de ser feliz es no odiar a nadie

Es bello el canto de las aves
Pero los pájaros no anidan en la boca
Ni tienen vanidad en los oídos
Como la belleza no gusta de mirarse en los espejos
Las alondras vuelan juntas
Dejándose llevar por el viento

Enamorado. De locos de Amor. Rumi

2008-10-13T22:52:00.001+02:00

Una persona no está enamorada

Si el amor no ilumina su Alma.

No es un amante

Si no gira como las estrellas

Alrededor de la Luna.

Escucha. Las hojas no se mueven sin el viento

2008-10-13T22:40:00.000+02:00

Un retazo oscuro atraganta el sabor espeso
Lengua mordida busca oasis entre saliva
La dirección óptima sale sin entrar
Ceniza marcada y detrás su prisa
Aprender siempre a olvidarse de saber
Como una nube que está dentro toda

2008-10-08T14:51:00.001+02:00

La cantidad de luz dentro de nosotros
Determina la claridad de nuestra visión
Y la cualidad de aquello que contemplamos
Lo abiertos que estemos a los fractales que lo iluminan todo
Como puerta del que somos su reflejo
No hay otro espejo

Por la mañana. Safrika.

2008-10-04T14:45:00.002+02:00

Vi cómo se marchaban los pájaros, tan temprano una estampida,
dibujados negros contra el gris, cientos
de pájaros en fuga, todavía amanece, pálida y despeinada, voy
al trabajo y en mí crece la desdicha, una palabra que la desate
podría ser puerta, sangre o vértigo. Crece también una sinfonía
majadera de silbidos, la obertura de un sueño ahí arríba.
Ahí
arriba.
Yo aprieto las piernas podría decir que ahora
el sexo no me interesa, los párpados convulsionan en rem, hay petróleo
en mi cabeza, y las partes de mi cuerpo que señalan la salida,
se rompen con la lengua, no logro concentrarme en tu cuerpo o este cuerpo
otro cuerpo o el mío.
Se abre la puerta corrediza, entro y la luz es fría, puedo ver mis pequeñas
arrugas dibujadas como por un niño, en el espejo del fondo,
giro la cabeza y miro antes de cerrar tras de mi, al cielo otra vez y veo
como algunos pájaros rezagados, un pequeño grupo, también
se marcha.
Sonrío y sigo, como siempre
adelante.

2008-10-03T06:18:00.001+02:00

Hay una duda que se va haciendo más ridícula
Por la extraña zona del intelecto
Quizá más para administrar que en el análisis
La fuerza está en abandonarse a la fuerza
Los hay corazones nobles buscando mirar sólo por ahí
E incidir en lo que miran
Como la maravilla de ver lo que sienten
En este juego divino
De encontrar en el fondo lo que lo oculta todo
Y apartarlo para jugar

La duda muere por antídoto sin seguir el miedo
No queda ni tiempo
Aléjate de los dardos que se atoran
En otro sitio que no es el ahora
No se puede ganar a lo de fuera
Sin lograr la paz en lo de dentro
La fuerza es no ejercer ninguna
Encontrar en el todo del que formas parte
Tu línea media tu matriz original propia
Indemne a las nubes de humo
E igual en la marea
Y dejarte hacer
La mirada del amor toda la vista

Y olvidar vacíos análisis
Que te distraen del ahora
En el que sigues eligiendo
El lugar por donde miras
Lo que haces con tus ojos

2008-09-30T19:37:00.001+02:00

Siento hablar un lenguaje inteligible
A unos ojos verdes fugarse a aprender idiomas
Como quintos por la tarde de servicio
Saca ya el bazoca
¿A cuantos quieres que mate?
Ser más bien para tapar algo el mal
Taxidermista de unicornios en la pared
Siempre se puede ser cuatro
Al menos
Al menos cuatro

Y siento echarle al lomo
A unos ojos verdes tantos otros ojos
Que es la batalla estar abierto a lo propio
Como si entras y luego sales
Sobre lo distinto que eres tú mismo
En otro ser del que eres parte
Los alacranes en benceno
Esperan salir hacer la línea
De un verde viaje propio de la tierra al cielo
Cuatro veces más

2008-09-30T19:02:00.000+02:00

Invoco la victoria sobre el canal que es mi raíz
Origen al que pertenezco
Esto que está aquí dentro
Para quitarlo de en medio
El metal jamás debió salir de la tierra
Es la roca un lago de ondas
Hasta aquí ningún tiempo perdido
Ningún trecho en balde
El más natural ahora que exista
Como una línea infinita de orbe
Es la onda lisa una huella hueca
Para quitarse de en medio
Dejar entrar lo natural que sale
Y ser la lengua fría de la piedra del cielo
Y no más un filo agudo que segmenta

2008-09-28T19:56:00.000+02:00

Cada átomo que forma parte de mí forma parte de ti.
Walt Whitman, “Canto a mí mismo”

Es probable que la luz brille con más fuerza
Entre el aluvión de soles tras el alba
Y la sanación sea el efecto
De cura sobre uno mismo
En la mente como extraordinaria epifanía
La sincronización es interna del claro entre las nubes
Y la estrella furiosa que es el sol
Como un mismo latido reluce
Una intención que ejerce su efecto en la vida que nos rodea
La propia naturaleza de un sistema de pensamiento
Eterna línea grieta fuego oscuro lumínico
Campo de energía unificado Punto Cero
Amenazadas nuestras creencias más preciadas
Actitud, momento, lugar,
Apropiado
Iones, condiciones geomagnéticas, conjunto de fotones
Corazón latiendo unido
Caminando cada paso
Resplandece Índigo color celeste que se torna blanco
Muy blanco
Como si se pudiesen ver las estrellas más remotas que de lejanas no llegó su luz
Todas ellas que ocupan el espacio oscuro entre las que vemos
Y la luz brillará más fuerte
Fuerte y abierta a la luz
De mirar con paz lo que miramos
Efecto de la sanación que es uno mismo
En el efecto común de cada uno

2008-09-24T21:35:00.002+02:00

el solar que se ve
desde
mi ventana ha sido
convertido
en un improvisado campo de fútbol por los críos del barrio
un carro del mercadona
oxidado
hace de poste
de una
de las porterías.

Yo,
imagino qué sería

permitirlo todo

y no saber de qué mal.

Nunca me eduqué en las calles
sino en las ventanas

La ventana es el mejor
lugar de una casa.

Desde aquí veo a los críos del barrio
en la escuela de la calle.

Siempre lo ha sido para mí

Mirar a veces todo a veces nada

La espera es dulce
con tal de que uno
tenga
imaginación.

Yo antes
salía más.

Ahora no

y no es que me importe
Ahora trabajo, casi, sólo,
más o menos
como lo hace el neumático
de un trailer.

Yo tenía esperanza
he confundido, de joven tantas cosas.

Supongo

que son cosas que pasan

2008-09-11T00:18:00.000+02:00

Es posible agujerear el filo cuchilla de una estación perenne
Y no escuchar al amo ni a sus huestes
Rabiosos ladrar y gruñir
Por no recordar lamer
Y no chillarles, devaluando las divisas

Se puede mirar el sol directamente a los ojos
Sin pestañear experiencias posibles fuera de posibilidades de una longitud de onda
No oigo ningún no poder
No retengo nada que duele

Hay toda una gama de colores, que no se ven
Mantiene un rumbo un viento manco
Acecha al futuro el estéril ahora
La esperanza no es la nominalización del verbo esperar

Se precisa saber mirar con esa mirada que hace
Se es lo que se puede siendo todos los que podemos
La saliva es el agua que se comparte a partes iguales
Besarse tiene toda la fuerza que le falta a hablar

Mi tono carece de sonido último
No hay principio que pueda dejar de serlo
Nada es indiferente cuando todo difiere
Pero está próximo el día que calle

Bajo todo el ruido están
Los cimientos de un cielo que se alza etéreo
De una tierra que se siente presente
Y es este el sonido que lo envuelve todo
Que me recuerda nuestra nada

Una profecía en la puerta del bar

2008-09-02T22:23:00.001+02:00

Una profecía en la puerta del bar, el
grillo y la ambulancia de madrugada

igual que el papel inútil entonces, en
la distancia enloquece, deshago las

maletas en silencio con manos de
naufrago, trato de dar cuerda al reloj.

La tristeza es la polaroid de un autorretrato.
Hormigas rojas cubren mi cara.

A bordo de aquel ferry
casi pudimos volvernos locos. Con todo,

encontramos una navaja suiza junto a un
molino y dos euros en Malpensa

La postura del ángel borracho,
novecientas maneras de sentirse culpable,

las memorias de un dios
que se arrepiente de sus travesuras

la mano dormida que quisiera
contar cerezas, la complicidad de los ingenuos,

una falsa alarma, el segundo fracaso, la sombra
que nos desanima y la mueca (un animal en el pronombre)

Ni siquiera hemos llegado a enviar la mitad de las postales
que escribimos. La delicadeza, la psicosis

de un renglón desanimado nos mantuvo
a salvo

el aire en cubierta y en la boca
el asco -a esas alturas- Olvidamos Venecia
se agotó el tabaco y el dinero. Olvidamos

Venecia, se agotó el tabaco y el dinero
y las pastillas
para dormir.

2008-09-01T19:37:00.001+02:00

Nada en la entrada traduce
Un umbral en la sien cargado de luz
El vertigo de un paso
Diferente camino sin arraigo ni suelo

¿Anónimo?

2008-08-29T14:37:00.001+02:00

Y qué, si dejas de escribir. Y qué. Ya no sabes, ni qué era lo que querías decir. Cuantas veces te desdices...No existen las reinas de las aves, para la tribu de los pájaros que son estelas en el aire... qué es, describir el horizonte de cadáveres que agonizan creyéndose vivos, tus miradas de ojo muerto, que son, más que hechos ignífugos que arden. Palomitas que se cuecen. No has abierto ni los ojos y te crees capaz de iluminar con ellos el resto del mundo. Bien…, y qué más. Si a todo esto, se le pudiera llamar, unas explicaciones.
Y demostrar de verdad que no es tu ego, tu forma de plasmar, tu manera de pensar el acierto de tu reconocimiento frente a lo que te viene de dentro y ves afuera, deja eso Sergio, deja eso y escribe..., que me preocupaba por que saliese un bonito verso de una situación injusta desde el ordenador, por agitar con la belleza de mi verbo conciencias impasibles de tan impávidas. Menuda idiotez. Cuando todo existe por estar en mí. ¿Qué es lo que denuncio? Si lo anónimo es conocido, y es otro ego intentando inflarse, no muy serenamente. Y va y era, y es, todo, nada más que amar, amar solamente, mirar con amor, ni con odio, ni con rabia o con desdén, sólo con amor. Pese a lo que pese. Pase lo que pase. Solamente amar, como tú ya sabes, como todo el mundo sabe.
Y qué debo de hacer. Si se debe, apagar todo sonido y domar el corcel errático dirección de sentido, timonel varado en ecos, bandazos de rebote, que es la luz de lo que miro. Y lo que hay que hacer, es estar en calma ante el tropel de pensamientos, de imaginaciones y de ideas, ante las que nuestro cerebro no distingue su existencia real o no. Acallar todo rumor..., que si ves, si oyes, si sientes, eso no eres tú. E ir hacia el que lo recibe todo, hacia la facultad de percibir. Si es preciso aquietar el agua para que se pose todo, y se vea todo más claro. Y pararse quieto en lo más profundo de uno mismo, para que se refleje en la calma propia, igual quietud en todo sitio, de un amor unidireccional en todo lugar.
Somos nuestros recuerdos, una red tejida por nuestras experiencias que almacenada está ahí, todavía viva y en movimiento, el cerebro no distingue entre lo de dentro y lo de fuera. Y así actúa, condicionándonos, ante todo lo nuevo que continuamente ocurre.
Parafernalia mística, comidas de cabeza, a lo mejor, o tal vez vaciarse de todo lo accesorio y no escuchar tanto al miedo que nos hace perdernos tantas cosas, que sin embargo suceden igualmente…
La verdadera revolución es esto que está aquí dentro.
De qué quieres que hable, cómo quieres que lo diga. Es simplista pensar que no soy mis rastros, que emerjo cada segundo sin marca, sin muesca por la experiencia que me agolpa, que no cesa de golpearme… Las cicatrices están por todas partes: en nuestra carne, en nuestros huesos, en nuestras espaldas, en nuestras pesadillas, en nuestra locura y en toda la insania, en la insensatez del mundo: en sus torturas, en sus guerras, en sus prisiones… Y qué hago yo, ¿hacer poemas?...Todos los traumas, memoria que guardan mis células, desde mi concepción, que me hacen ver el mundo según las fisuras con que lo veo. No es uno el primero en ver avanzar el dominó, correr tras un leve roce cada vez más rápido. Quién soy para sentirme distinto, para creerme diferente, si toda separación genera conflicto y afianza la grieta.
Por eso cree este bloog: el dolmen de la empatia. Con la intención de aunar voces que se mezclaran con la mía como la conciencia de ser también el otro, de azotar conciencias como dice Luci, como hace Jen y tantos otros también. Ya no soy tan radical, sería capaz (claro si supiera inglés) de abrazar al arbusto o al capitán trueno de los bigotes (aunque para éste no hace falta saber idiomas), y poner mi atención, lo único que existe, en ver la bella dentadura de un perro muerto y no sus tripas con moscas. Y me puse Nemo, que significa nadie en latín, aunque me quede todavía esa para licenciarme. Soy como soy por estas cosas: mis yagas, lo que hago y las heridas que cierro.
Por eso también, no me gustan los juegos florales, y a recitales voy, por ver a algún amigo...prefiero el campo, la sonrisa del agua cuando respira y los sonidos que nacen de dentro. Y cuando en el portal de búsqueda de curros puse: cultura y arte, y me salió: gogó de discoteca, me miré las piernas y preferimos el arte en la calle. Eso me interesa, que nos hagamos ola, sumemos nuestras gotas y no cese de llover para cambiar la memoria del agua. Sin otra bandera o estandarte que lo que todos dentro tenemos: amor.
No le doy tanta caña a mi pulmón, por eso de no ser ni estar tan triste. Y por eso de hacer con lo de dentro fuera, en este mundo cuántico. Me busco, profundamente, donde más escondido me encuentro. Y me estoy haciendo mago, hago soñar a los niños (esas personas bajitas, con menos arena encima), y se ríen y se emocionan. Y no ansío llegar a ninguna orilla, mejor formar parte, de una nueva corriente de este instrumento del universo para tener conciencia. Una conciencia que necesita variar su dirección, que está dentro del cambio.
Hay una paloma que oigo, cuando estoy en mi habitación por la tarde o a medio día, que he visto posarse en una antena de televisión en la finca de al lado. Parece que descansa de su vuelo como algo más que un pájaro, a saber... Quién sabe a ciencia cierta, que lo que ve, es lo que existe y no una óptica. Como la primera vez que me acerqué al fuego y se creó un patrón con el que me relaciono con él desde entonces, si me acerco quema.
Mis mejores historias no son mías. Hay una, que cuento mucho, que cuanta bastante también Jodoroski, aunque podría ser de Snnopy, y es cierto, si fuera del perro, sería raro. Dice así:
En la China, había una vez una aldea, al pie de una gran montaña. De forma que, al pequeño pueblo del llano, nunca, le llegaban los rayos del sol. Y por eso mismo, en la aldea, los niños, los jóvenes, crecían enclenques y débiles, con una esperanza de vida agónica. Vamos, que vivían sin sol.
Y de ese pueblo un buen día, un anciano decidido, fue hacia la montaña con una cucharilla de té…
¿A dónde vas abuelo?- le dijeron algunos habitantes que observaron su marcha.
Pues… voy, a mover la montaña- contestó él.
Pero… ¿cómo vas a mover la montaña?, ¿qué te crees que vas a hacer?

El anciano enseñó su cucharilla para responderles.
Voy a mover la montaña- repitió
Empezaron a reírse, las gentes que se habían agolpado a la salida del pueblo.
Pero…¿sabes que no vas a poder moverla?, ¿Sabes, que tú sólo no vas a poder hacerlo?
Sí… lo sé- contestó el abuelo- Sé que yo sólo no voy a poder moverla, pero alguien, tiene que empezar.

2008-08-21T15:01:00.001+02:00

La bruma es el preludio de un claro amanecer
Nuestro viento arrastra la opacidad inherente del espacio latente
En el que cada cual está al mando de lo que pasa fuera
Como unos ojos que inciden en lo que ven como una brisa
Fuera no existe
La misma capacidad de ver
Un invento del agua para moverse
¿Qué es lo que miras?
Forma del universo para tener conciencia de sí
¿Qué es lo que tu mirada hace en lo que ves?
Tanto tiempo sin saber mirar al cielo
Fuera no existe
De lo que llenas lo de dentro
Dentro no existe
Si acallas todo el clamor y le dejas hablar al aire
La misma capacidad de oir

2008-08-12T18:42:00.001+02:00

No voy a esforzarme en que mi voz sea algo más que eso:
Una voz
Me resisto a coronarme con nada más que el cielo sobre la cabeza
Del diván no salen más imágenes triunfantes o huecas
El ego se diluye entre la espuma y las rocas
Como cosas del infinito océano
Como un todo que es lo mismo
Yo no soy un nadador que busca otro oro
Más bien un naufrago entre la marea que respira a pulmón
Que inspira vida
Que expira muerte
El ciclo de la apoptosis ininterrumpida

La percepción es el mundo
Tú no estás en el mundo
Tú, eres el mundo
Y el mundo está en ti
El universo es un espejo de la conciencia
Cada suceso de tu vida refleja quién eres
Y la conciencia
Se expande en sí misma
Como un mecanismo mediante el cual puede el universo tener conciencia de sí mismo
Voy blandiendo el pegamento del mundo
No ansío el fervor frío del elogio de reojo
Tampoco quería hacer un poema

2008-08-12T18:40:00.002+02:00

Volcar de nuevo la carga de las alforjas, con solo lo preciso: el sorbo de aire o el bocado de tierra, que ya el viaje proveerá con el resto, haciendo más grande el agujero, para que todo caiga, otra vez, de nuevo.
Rendirse ante el funcionamiento del todo, y hacerse nada, uno, con él.
Y sí, uno no cesa de buscarse en todos los sitios, cuando va, y se tiene delante mismo, y de frente, y debajo, y en todos los sitios…
Y he rastreado tras las esencias, una verdad. Y no hay otra, que mi intención, vana, por separarla de mí.
Si al reclamo, por una vista bipolar se seca toda óptica. Y más de veinte años después, vuelvo a tirar la peonza y tuve que volver a aprender. Poco importa que debiera haberle escrito algún poema más, si a las sílabas les sigue el humo.
Se olvida pronto al niño, se adueña de él, por desgracia, el mundo de los mayores, tanto ruido hay fuera.
Ese es mi trabajo ahora, aglutinar todos mis yo, que fueron quedando fuera de la ecuación, o al menos en la inmensidad de la sombra.
Y no se llena la vida de años tan sólo, de vueltas al sol, sino que se llenan los años de vida. Las cosas más importantes de la vida, no son en realidad, cosas.
Los colores medianos, las diferentes longitudes de onda, entre la congelación alerta del letargo de convertirse en piedra. Hay tanto de mí, en las estrellas. Fotones que se mueven a la velocidad de Planck, que no dejan de hacer mundo. Para que exista algo, debe de estar iluminado, tiene que tocarlo la luz, o en la sombra está, en todos los sitios a la vez…
Mi proceso se encuentra, intentando no pensar, asemejándose a la magnitud de una vida que es, un misterio, y así debe de ser la reacción ante ella. Atrapar el momento presente, sin palabras ni pensamientos, y estar alerta. Dispuesto para la batalla propia, sin despistarme en los resultados.
Y uno puede haber leído a Tagore, por ejemplo. O el Dhammapada, o incluso el Bhagavad Gita. Y haber visto Zeitgeist (fácilmente en el google) o loose change, y entender un poco más el orden del mundo, y como en ajedrez se mata uno sus torres para enriquecer a la reinona… Y no serme extraño por estar también en mí, y volver al trabajo del día como si fuera el último.
Y haberse encontrado cara a cara, con un pedo mental, por lo cerca que está la verdad, de cada uno, en un mundo cuántico. Y qué decir de los Mayas, y sus profecías, y el ciclo del viaje en órbita del sistema solar por la galaxia, hasta estar otra vez en la mañana (el punto más cercano al centro de la galaxia), allá por el 2012. Y como éste pueblo desaparecido fue, el primero en observar, el primero en crear realidad y con los fotones de su mirada, hacer posible…
Convencido estoy, la huida no ha llevado a nadie a ningún sitio. Y no hay mayor valor, ni existe otro refugio, que uno mismo. Cada cual que haga y juegue su ficha.

Esto no es una pistola

2008-07-28T23:11:00.004+02:00

Nada en la vida es razonable, en realidad, dicho así
cualquier cosa podría pasar, anoche sin
ir más lejos hablábamos de tubos negros,
junto a la ventana, mientras el vecino de arriba sufría un infarto,

Por lo que supimos después, había llamado al 112,
no sin antes dejar la puerta de casa abierta
y tumbarse sobre su cama
a esperar

Desde la ventana de nuestra habitación oímos luego
como los policías confirmaban su identidad
en la terraza, con un par de llamadas
a una centralita
la identidad y la edad
del fallecido
Nacido en 1959

Hoy, a mediodía me has traído el País para que vea que
no es una buena idea
viajar ahora a Turquía

esta mañana te he dado los buenos días con una
mala noticia, tú, sin querer me
has estampado un codo
en la nariz

Pienso en una mariposa que arde
Una mariposa en una caja de cartón
opinas, yo me deshidrato, el ventilador hace un ruido
espantoso, miro al gato a punto de saltar al
vacío desde la ventana del cuarto, dudo de si
sacarle o no
de ahí

Llegarás hoy relativamente pronto,
oleré tu sudor antes de que te
duches

Seguramente nos emborrachemos
y hablemos por los codos.

Cerveza, hay en abundancia
la he visto antes, de reojo, cuando he
abierto el frigorífico.

Llevamos días dándonos besos en la
boca, además

hace poco pensé incluso que a veces actuamos
igualito que en quien teme a Virginia Wolf
en casa de tus padres, por ejemplo
que es enorme, donde los perros corren
e incluso te obedecen
y nos revolcábamos sobre la hierba,
como insectos. Actuamos, definitivamente, a
veces.

En cualquier caso no quiero oír hablar de bombas hoy
Sé que existen, que explotan a cada instante
Pero eso es algo que me concierne, sólo relativamente

y aunque tal cosa
no llegue a revelarse nunca
como una receta útil contra
el mal estado de las finazas públicas nosotros hacemos
el amor, perdemos los estribos
leemos novelas francesas

ví a Proust, lo juro, digo qué buen título para
mi libro
cariño, estas toallas no están secas
tenemos que cambiar el colchón
o acabará por destruirme
la espalda.

She she Nena

2008-07-22T00:12:00.000+02:00

Uno se pierde en las palabras
Y uno, sólo se fortalece con hechos
No te midas como persona por lo que has hecho

Amplía la percepción
Dios te pone ante determinadas situaciones
Para aprender a resolver toda tensión
El arco debe sonar continuamente la misma nota
Más aguda en cada temple

No te regodees en el dolor
Tanto como para la vanidad como para la miseria
No te regodees
Distensión
Cualquier efecto que tenga sobre ti
Humildad
Disculpa
Agradecimiento
Otra oportunidad de Dios
Tranquilo
Escucha lo que te dice
Mira hacia dónde te quiere llevar

Soy lo que soy
Y siendo así
Soy perfecto
Hasta ahora no has amado

La senda del guerrero
Es estar preparado para la batalla
En cada ahora
La guerra se libra en uno mismo