Así pasa la noche pero ya no escribe, muere el muchacho.

El grito es casi idéntico
al escondite
obstinado en
su contenido oscuro

la dedicatoria exacta
es el pasillo
y es siempre
tarde en el desastre

Tan lejos de mi
muere la literatura
a los pies de esta
flor muerta

Ves, has olvidado
el demonio en el abrazo
y lo mismo han hecho
las bocas
del ya anciano
en su círculo sin puertas

Nada en la claridad
y el vaivén impuro es como morir despacio
lejos ya no alivias
ni un perro helado es
piel que otra quemadura
hiere

Ni un día más sin ti
no al menos
en esta locura
no