-Deben creerme. Hablo de sones puros,
de pájaros sin pájaros.
(Eugenio Montejo)


Acabó la nieve. Pueden olvidarse, creer que sigue desnuda... ¿Como un signo? También al este hay tabernas rojas. No importa la dirección, solo la bienvenida o la vuelta. Conozco a Ulises y su caleidoscopio. Conozco a la desconocida. Alguien explicó el por qué mientras subía una escalera, mientras bajaba. Traducen las comas, los espacios ¿Los espacios? Quedarse quieto no basta ¿Que qué opino del giro lingüístico? No tenemos referentes, no hay contraste. Se acabo la nieve.

Soneto CXXXIV

La paz no encuentro, la guerra se aleja
tras los tenores de los infieles.
La prisión que anoche encendí
tiene las puertas abiertas.
La sumisión es un estado espiritual
de las baldosas y de los dedos.
Los teléfonos esperan una pregunta.
¿Eres inocente? No. Soy primitivo.
No volverán las luces del día,
las sombras de las noches quietas.
Traerás mañana un dedal oxidado,
harapiento como el sabor de un beso.

Versos y cantarcillos livianos

Versos y cantarcillos livianos,
escritos de las sombras al trasluz.
Mundanos, fraternales poemitas,
ni denunciáis ni exhortáis al Amor.
¿Sois inocentes? No. Sois primitivos.
Vuestro oficio es el pasear ocioso
de las niñas con faldas y volantes.
Vuestro oficio es la mano en la mejilla
mirando los temblores de la ventana
suave y contemplar los asesinatos,
las cotidianas muertes que florecen
y que desgastan gota a gota el liviano
discurrir de vuestra tierna existencia.

Discurso en el depósito de objetos perdidos

Señor,
no entiendo el inventario de voces que respiran
debajo de las camas, temblando en las baldosas,
suspensas como niñas desnudas y minúsculas.

Señor,
comprendo al fugitivo que huye y no lamenta
los bultos juveniles, las pieles inaudibles
ahora que no alcanzo
ni rostros ni estupores que alzar del suelo puedan
las yemas de mis dedos,
las letras esparcidas con cálidos olvidos,
tesones guturales.

Señor,
las voces que bailaron con gozo de obertura
interrumpen sus pasos, vigilan la entrada,
esconden las herencias.

Señor,
las voces se reúnen, se agitan, se amontonan
dentro de las almohadas, muy cerca de los muelles.

la sumisión equina de la realidad

Alambres, cadenas, esposas de la juventud primera.
Han venido abotonándose los magisterios,
las gacelas juveniles y afiladas han dejado la marcha.
La ciudad pertenece a los sin labios.

¿Qué diria una Ponyslave tan experta como vd. a alguien que lea esta entrevista y se sienta atraido?

-Le diría que siga sus instintos de sumiso (si se siente pony) o de amo (si se siente jockey) y que entre en contacto con gente como nosotros que le ayudaremos y aconsejaremos en todo... incluso podría formar parte de nuestra Logia Equina, y participar en nuestros rodeos. Esta forma de sexualidad es maravillosa y sólo es privilegio de unos cuantos elegidos... pero hay que merecerla y ganársela. Para los que de verdad añoren todo esto, les doy esta dirección de e-mail: roci------@hotmail.com Para los que contacten y pasen algunas pruebas que pondremos, prometemos un paraiso sexual, y si logran formar parte de nuestra Logia: manutencion y cuadra gratuita de por vida. Un relincho para todos.

Una víctima de (r)Aus-suisse

Tienes un número tatuado en tus rasgos faciales indígenas,
un número que te define, que te identifica, que te señala,
inherente a tu piel lo llevas clavado
con luces de neón ridículas que te añaden algunos para diferenciarte hasta en la noche.
Un número como los delincuentes o marginados de Auschwitz
que te distinga claramente de la masa para establecer una dicotómica separación.
Tú no eres de ellos,
el honesto y bienintencionado no puede quedarse en el campo de concentración de Europa,
en Suiza sólo cabe el inmigrante adinerado y el sabandija
tu número no entra en el límite aceptado de extranjeros al año
esta vez es el de afuera
tú
el que tiene un número
y no el de adentro.
Las víctimas se quedan fuera
los verdugos dentro
raus! raus! raus de Suisse
te solicitan los orgullosos burócratas hipócritas del territorio con vallas alambradas alpinas
Sólo puedo decir, desde el cercado país
que te alegres de que el contemporáneo Auschwitz
no es para tí.

Ven, trágate con nosotros
el tenue céntimo que nos arrojaste.

Paul Celan.




..
El niño iba desnudo, no me propongo llamar la atención ni
explicitar lo conmovida que me sentí y lo extremadamente
sensible y buena persona que soy, rechazaré sus palmaditas en la espalda,
tampoco hago
poesía social o de campaña pero
el caso es que el niño iba desnudo, era pequeño tendría unos
dos años y medio o tres,
me tiraba con las manos de la falda y
me pedía dinero o comida en fin,
me giré para mirarle uno siempre
tiene una sonrisa para un niño, o casi siempre.
Tenía los ojos llenos de legañas,
los pies minúsculos y delgados
y yo

me fui corriendo - no podía más
me fui corriendo, no recuerdo haberle
echado unas monedas ni nada parecido, solo recuerdo que

me fuí
corriendo,

que lloré un poco, que después me duché y salí a cenar
a la terraza del hotel, un hotel asqueroso y hablamos de ello
de los niños sobre todo y del olor
del calor abrazándonos como una manta negra.

- es como acercarse a una hoguera -
- es como cuando hace poniente en valencia, pero sin aire-
- es enfermizo- esto hacia el final del viaje

Estábamos aparentemente contentos, compramos
hachís un hachís muy oscuro y divertido,

vimos películas en inglés
hicimos el amor,
hablamos de volver a casa,

yo pensaba en volver
a casa,

en que me sentiría bien al volver a casa,

pero estoy aquí y aunque he cambiado

los muebles de lugar y
tengo todavía quince días de vacaciones para leer,
escribir,
pasear e incluso ir a la playa en bicicleta,

no me siento bien, algo va mal. Realmente
algo
va mal,

y aunque no sabría decir qué es pienso constantemente en
el niño desnudo y pequeño, como una miniaturita viva
agitándose, tintineando con un ruido

como de clavos en una bolsa,

yo voy corriendo

y la bolsa
es mi cabeza.