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Browne

Calambres Exquisitos

Allí donde otros exponen su obra yo sólo pretendo mostrar mi espíritu. Vivir no es otra cosa que arder en preguntas. No concibo la obra al margen de la vida(Artaud)

miércoles, 5 de enero de 2011

Dublin

Termino postrado ante los transeúntes
amén de los conductores y los suicidas,
en el amor breve de los ventanales.
Regreso continuamente a los arquitectos,
a pies empapados de madrugada
recuerdo que mi cuerpo era azul, y al masticarlo se
deshacía, goteando en prácticamente
todas las direcciones.
Dublin es un cementerio y
un ángel bello se vuelve piedra bajo las estrellas terribles.
Se le derrama el nombre sobre la tierra.
Vida y vida y vómito sobre la piedra.
Las estrellas están muriendo solas
Desangeladas y
Mutiladas, y yo
caminando desnudo
tan encadenado al frío
desde hace ya tantos años.

1 Pulsaciones:

A las 14 de mayo de 2013, 20:00 , Blogger safrika señorita ha dicho...

te echamos de menos. Me gusta mucho este poema, bueno de verdad. Me encanta. Maldito DUblín.

 

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