Participar de lo ajeno es, a veces, imposible

El veneno lo pidió el pájaro
una vez más
su signo sin vida
fue tan humano
en el oído sin
tránsito

Es mejor que muera el pensamiento
otras veces el árbol se hace verbo
o eres tú
cuando devuelves el papel
al abismo del mudo

Sabes que el mundo
pertenece
al olvido
mitad soñado
sin manos

Es arriesgado golpear
el cristal y sostener
a la vez la alegría

Y si se hizo de día no es cierto
todo lo que hubo
es mentira o está frío
tan frío

El oro que aún queda
en la penumbra
del lobo
¿es la tristeza
acaso
o el
mecanismo en el que habita?