art

Browne

Calambres Exquisitos

Allí donde otros exponen su obra yo sólo pretendo mostrar mi espíritu. Vivir no es otra cosa que arder en preguntas. No concibo la obra al margen de la vida(Artaud)

miércoles, 5 de enero de 2011

Dublin

Termino postrado ante los transeúntes
amén de los conductores y los suicidas,
en el amor breve de los ventanales.
Regreso continuamente a los arquitectos,
a pies empapados de madrugada
recuerdo que mi cuerpo era azul, y al masticarlo se
deshacía, goteando en prácticamente
todas las direcciones.
Dublin es un cementerio y
un ángel bello se vuelve piedra bajo las estrellas terribles.
Se le derrama el nombre sobre la tierra.
Vida y vida y vómito sobre la piedra.
Las estrellas están muriendo solas
Desangeladas y
Mutiladas, y yo
caminando desnudo
tan encadenado al frío
desde hace ya tantos años.

martes, 23 de febrero de 2010

La Vida Quinta

soy un animal que ama
porque yo sé que un día la forma del barro llega
y te golpea en las costillas el pensamiento
y que nadie se apiadará del alma que está cansada
por eso busco con los ojos la vida
el sabor rojizo de las aves o la vida
el amor de las callejuelas grises y las mujeres
la mancha en la piel tiznada o la rosa o la vida
y a menudo lo que encuentro me deja hundido y rocoso
y me olvido de la vida y sus espectros
entonces deseo que alguien me abrace de repente
o se emborrache conmigo en los barrios sucios
o me diga que parezco un chiquillo asustado y que todo pasará más adelante
nada ocurre y nada existe en mi costado
luego soy pequeño y estoy vacío y me muerde la mentira
pues yo detuve mi tiempo en sus manos rotas
y ahora tengo las mejillas congeladas.

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martes, 24 de noviembre de 2009

-Deben creerme. Hablo de sones puros,
de pájaros sin pájaros.

(Eugenio Montejo)


Acabó la nieve. Pueden olvidarse, creer que sigue desnuda... ¿Como un signo? También al este hay tabernas rojas. No importa la dirección, solo la bienvenida o la vuelta. Conozco a Ulises y su caleidoscopio. Conozco a la desconocida. Alguien explicó el por qué mientras subía una escalera, mientras bajaba. Traducen las comas, los espacios ¿Los espacios? Quedarse quieto no basta ¿Que qué opino del giro lingüístico? No tenemos referentes, no hay contraste. Se acabo la nieve.

lunes, 28 de septiembre de 2009

Una víctima de (r)Aus-suisse

Tienes un número tatuado en tus rasgos faciales indígenas,
un número que te define, que te identifica, que te señala,
inherente a tu piel lo llevas clavado
con luces de neón ridículas que te añaden algunos para diferenciarte hasta en la noche.
Un número como los delincuentes o marginados de Auschwitz
que te distinga claramente de la masa para establecer una dicotómica separación.
Tú no eres de ellos,
el honesto y bienintencionado no puede quedarse en el campo de concentración de Europa,
en Suiza sólo cabe el inmigrante adinerado y el sabandija
tu número no entra en el límite aceptado de extranjeros al año
esta vez es el de afuera

el que tiene un número
y no el de adentro.
Las víctimas se quedan fuera
los verdugos dentro
raus! raus! raus de Suisse
te solicitan los orgullosos burócratas hipócritas del territorio con vallas alambradas alpinas
Sólo puedo decir, desde el cercado país
que te alegres de que el contemporáneo Auschwitz
no es para tí.

lunes, 21 de septiembre de 2009

Ven, trágate con nosotros
el tenue céntimo que nos arrojaste.


Paul Celan.




..
El niño iba desnudo, no me propongo llamar la atención ni
explicitar lo conmovida que me sentí y lo extremadamente
sensible y buena persona que soy, rechazaré sus palmaditas en la espalda,
tampoco hago
poesía social o de campaña pero
el caso es que el niño iba desnudo, era pequeño tendría unos
dos años y medio o tres,
me tiraba con las manos de la falda y
me pedía dinero o comida en fin,
me giré para mirarle uno siempre
tiene una sonrisa para un niño, o casi siempre.
Tenía los ojos llenos de legañas,
los pies minúsculos y delgados
y yo

me fui corriendo - no podía más
me fui corriendo, no recuerdo haberle
echado unas monedas ni nada parecido, solo recuerdo que

me fuí
corriendo,

que lloré un poco, que después me duché y salí a cenar
a la terraza del hotel, un hotel asqueroso y hablamos de ello
de los niños sobre todo y del olor
del calor abrazándonos como una manta negra.

- es como acercarse a una hoguera -
- es como cuando hace poniente en valencia, pero sin aire-
- es enfermizo- esto hacia el final del viaje

Estábamos aparentemente contentos, compramos
hachís un hachís muy oscuro y divertido,

vimos películas en inglés
hicimos el amor,
hablamos de volver a casa,

yo pensaba en volver
a casa,

en que me sentiría bien al volver a casa,

pero estoy aquí y aunque he cambiado

los muebles de lugar y
tengo todavía quince días de vacaciones para leer,
escribir,
pasear e incluso ir a la playa en bicicleta,

no me siento bien, algo va mal. Realmente
algo
va mal,

y aunque no sabría decir qué es pienso constantemente en
el niño desnudo y pequeño, como una miniaturita viva
agitándose, tintineando con un ruido

como de clavos en una bolsa,

yo voy corriendo

y la bolsa
es mi cabeza.

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lunes, 6 de julio de 2009


Abre
Puertas de la ilusión
El agua de este mundo
Gota tras gota
Clara y limpia en su memoria
Cristal reflejo que elije pensarse
Destella toda frontera material de miedo
Con ondas del primer leve empuje de amor
Que lo inunda todo
Del que todo nace
Abre


Mi inspiración está en mis miedos
Mientras respiro
Velas alzan tibios pliegues
De lo que soy
Mientras lo soy
Y dejo de serlo
A cada presente que soy
Desenredándose
Respiro
Y se abre
Algo más que agua y conciencia
Ser el mismo aire
Del océano de posibilidades
Siempre tras el igual
Unidad a ambos lados

Hay cosas que es mejor no decir
(Dice Macaco)
Mientras respiro
Y es el mundo el que respira
Mientras se piensa
En la memoria del agua
(Como sostiene el doctor Emoto)
Y se elige en qué pensar
Con la boca húmeda
(Como muestra el doctor Escudero)

Siente lo que quieres vivir
Vive lo que quieres sentir
Y eso tendrás
Ley de atracción
La mitad del trabajo está en los sueños
Una bandada de pájaros
Que sueña
Rumbo pluma todo ama
Desde una conciencia nada a escala en el todo
Y respira
Según la ilimitada percepción
Ente el cielo y la tierra todo horizonte
Abre
No te resistas

Cómo no amar al mundo
Si el mundo eres TÚ


Para seguir en el sueño
En presencia bajo las estrellas
A través de la esencia de luz
Dónde acaban los ojos que se miran
Se sueña despierta
Esa presencia estática
Todo arrastre hacia el fondo
Que no cesa de hacer fuera
Por la cima de estarse quieto
Se para

En el ser para hacer
Mente sosegada
Corazón dispuesto
Templado el ánimo

Espera

QUIETO

En presencia
Dejarse hacer de en medio quitado
Existencia
Observando
Presente
En la búsqueda del que encuentra

Si cede
Ceder
Al punto
Vacío
Que lo llena todo

Del que escucha
Del que ve
De su transformación


Una amiga me dijo:
“Me parece que a veces hablas para escuchar lo que dices, para oírtelo decir”
Cuanta razón tiene

Todo es proceso
Hasta el mosquito que te pica
Hace por destapar tu esecia
Lo único que siempre prevalece
Es el cambio
¿Te resistes?

Y te lo repito:

El temor de las orugas
Que se saben mariposas
Vuela antes que ellas
Mientras más que alas
Siempre fueron aire

Aire
Vacío
Repleto
Que se respira
Toma aire y déjalo ir
Sin apego a forma alguna

jueves, 4 de junio de 2009

dasein





6:43 am, Subes a un tren en Greifwalder Str -quizás Prenzlauer Alle, qué importa-
.


Lo más azulado del tópico, lo parecido al equilibrio
triste de las duchas, lo necesario a veces
resumiendo lo casi triste y sus delirios de grandeza
sus trajes, sus nombres, sus caminos de tierra sin azulejo
igual de resbaladizos. Berlín, Berlín,
desconocidos transparentes de la Dominicustr.
tal vez prositutas
que saben de memoria
cinco versos,
desde allí Pedro Montealegre o quizá
una estátua líquida
encerrada en la Biblioteca, la desconocida sospecha
(de nuevo)
que el amor es algo demasiado blando. Berlín,
en mi cabeza, invisible, infiel,
decepcionado, sentencia vuelve a la antártida,
junto a la Historia.
Se acabo la nieve.


han venido