Cadaver exquisito

La luz golpea el viento,
de cien o más rosas, a través de la sangre del mundo
y se presentarán tarde y mal, pero igualmente sonoras
con agua en la boca, tal vez deshechas, en ese
estado
de pureza que se abalanza,
cuando gotea lo húmedo y eres el agua que somos los mojados
creyendo que no tenía nada que decir
del bostezo alado que son nuestras conciencias
y así, entre gotas de pintura con la burbuja que brota
de las entrañas,
así
seremos.

Por Artu, Sergio, Lucía, Angus, Félix, Melisa y Safrika.