art

Browne

Calambres Exquisitos

Allí donde otros exponen su obra yo sólo pretendo mostrar mi espíritu. Vivir no es otra cosa que arder en preguntas. No concibo la obra al margen de la vida(Artaud)

lunes, 16 de julio de 2007

Tres poemas

Poema

Viéndome de emperatriz del vértigo más nauseabundo
Con los zapatos gastados en la puerta de cualquier bar
En el patio de la casa, junto a los buzones, con las bragas
En los tobillos y sin clarividencia habiendo vuelto la cabeza
Agitado el pelo sin intención
Habiendo
destrozado la pesadez de mis propias piernas contra un
Tanque de agua y sangrando, sangrando deliberadamente
Con una excusa como otra cualquiera:
Hoy hace mal día, y las noches de conocerse son
Como largas serpientes enroscadas como dragones
Que mueren en las fauces de una
Dulce proposición
Que se queda
En nada.



Fruta


Que vas a premiarme por todos los versos que hablan del vacío
Pero no por el vacío.
Que vas a premiarme por las caídas de ojos que preceden al vértigo
Pero no por el vértigo mismo.
Y este horror se instala como un broche en la solapa
Un broche hortera y condescendiente
Una sujeción absurda, casi tanto como una corbata.
Este horror es una corbata, te grito.
Y ante el miedo y ante la roca y la quietud pensante que
Analizo
y esas palabras que olvido
Y ante la suciedad de un vaso y las lentes muertas
Y el advenedizo hombre que siempre sabe donde tocar y
Cómo y por qué
Me siento como una manzana, siento mi propio peso
Cuelgo del árbol y sólo quiero
Caer


Espuma


Él se puso las gafas de sol.
Horas antes había
Comentado algo acerca de un cumpleaños
Y siempre se preocupaba por ella porque ella tuviera
Sus papeles al día y a ella le gustaba llegaba a pensar
Qué haría yo sin ti sin recordar
Que hasta entonces había sobrevivido y lo había hecho
Bastante bien
O no del todo mal.
Ella era un desastre, es cierto, no sé si me entiendes
Un desastre en la cotidianeidad más salvaje
Rodeada de ceniceros y de posters, comprando siempre
En sitios baratos olvidando las llaves
El bolso, el teléfono móvil, siempre todo
Por ahí, esparcido.
Él se miró en el espejo del ascensor y chasqueó los dedos
Ella lo vio muy guapo pero sin saber por qué
Quiso morirse.
Y una vez en el coche cuando él se alejaba en bicicleta
Puso la cara entre las manos y lloró haciendo como que
Reía.
No sabía por qué era tan complicado
Hacer de todo un algo
Delicado y hermoso.
Se sintió incapaz emocional quiso encerrarse en casa
Escribir y fumar, estar sola.
El aire era un cuchillo en la piel quemada por el sol.
Vacaciones y desidia, un beso y el olor de él.
Por dios, que acabe ya lo que
Todavía no ha empezado.
Pensó mientras el gel resbalaba por la piel
Sin hacer espuma.

3 Pulsaciones:

A las 16 de julio de 2007, 11:37 , Blogger sergio castillo pelegrín ha dicho...

Muy bueno Saf, muy vida. No te me desinfles cazadora de vientos...
Un besazo

 
A las 16 de julio de 2007, 19:42 , Blogger aprendiz de titiritero ha dicho...

sabe a paraiso esa fruta

 
A las 16 de julio de 2007, 23:57 , Anonymous Anónimo ha dicho...

...Como decía mi guru : ¿De que sirven las palabras, cuando el amor ha embriagado el corazon?

Que disfrutes de tu holidays, ¿En Almeria, en Tarifa...?

Y seguid colgando poemas en "calambres..". Pues yo no me canso de leeros.

Un saludo.

marcelino cons

 

Publicar un comentario

Suscribirse a Enviar comentarios [Atom]

<< Página principal


han venido