Verde

Semáforo,
Moteros ansiosos por salir antes
De como los conductores de turismos
Miran hacia los lados.
Dejando a un lado vaporosos sueños de enherbolado,
Realidad cruda, realidad dura
Doliente, vapor y tela negra.
Imposible de obviarse.
A las que suavemente la brisa mueve.
Hace calor.
Según he oído
Llegamos hasta lunas lejanas
Misiles cometas sin metas
-cuando la situación es insostenible-
Disparamos misiles a cometas
Lo que no me aplico a mí mismo.
Por alguna catástrofe
Deudas al tercer Mundo se suavizan.
Ya se sabe
Desaflojar un poquito
Con la respiración nueva
Hace que se aprete mejor.
Y todavía hay de los que creen que se pueden cambiar cosas.
Para después, volver a poner otras nuevas.
Una nueva asfixiada respiración.
Unas pocas sonrisas un mendrugo de pan
Vida distinta por la posición en el mapa.
En resumen:
Del surco de la piel por la arena
Sólo brota arena fuera del sitio de la pisada