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Browne

Calambres Exquisitos

Allí donde otros exponen su obra yo sólo pretendo mostrar mi espíritu. Vivir no es otra cosa que arder en preguntas. No concibo la obra al margen de la vida(Artaud)

martes, 17 de julio de 2007

Para mí

Para mí,
Y es para el que importa
Se me puede llamar poeta.

Se me va el alma por las esquinas
Que nunca tuvieron las almas.

Se me encogen por las heridas
Glóbulos blancos que hacen disturbios.

Se me cae tras la A venida
Las mudas calles anónimas y frías.

Y uso: eterno, anhelo y aunque poco
También risa.

Y digo: nada o todo y hay veces
Que duermo de día.

Para mí,
Lo que menos conforta
Ese músculo destinado a los besos
Que confina el sabor del silencio.

Amor que le llamo al juego
Me cuelgo por lo que pende.

Se me suele abrir la bragueta
Quizá la libertad del pajarito.

Se me escurre la vida entre los dedos
Que señalan donde mis ojos no llegan.

Me recorre savia clorofílica
Como venas de ajenos.

Y tengo un pero peor
Que los tengos que puedo.

Y quiero un puedo poder
Ante los peores peros.

Para mí, por ti
Que muchas veces me llamas poeta
Y loco triste
Y ojos grises
Y filósofo loco
Y a ver que piensas cuántico
Y a ver que sientes rapsoda

2 Pulsaciones:

A las 18 de julio de 2007, 11:45 , Anonymous safrika ha dicho...

buen poema sergi, buen y bueno por dentro.

 
A las 20 de julio de 2007, 4:06 , Blogger Cucaracha homicida ha dicho...

me gusta, sí señ
o
o

 

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