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Browne

Calambres Exquisitos

Allí donde otros exponen su obra yo sólo pretendo mostrar mi espíritu. Vivir no es otra cosa que arder en preguntas. No concibo la obra al margen de la vida(Artaud)

miércoles, 16 de mayo de 2007

Nombrando

La silla se quedó temblando cuando él se incorporó
........................................................ palpitando
aquejada de un parkinson ridículo
inanimado y marrón.

Todo se volvió espuma, las cuencas de mis ojos vacías
e inexpresivas como las de cualquier muerto
gritaron Frutas y Putas y maléficos sueños que mueren.
........................................................ mueren.

¿Hay algo más siniestro que un sueño muerto?

Qué hacer con la soledad de ataúd, de simposio en
una ciudad costera. De atardecer helado cuando aún tu padre
no ha muerto y yo
quisiera
abrazarte si sucede.

Estar a tu lado es lo mejor que he sabido hacer.

La carne se vuelve corcho y puede que este malestar
sea una equivocación
de los dioses
y una mentira que no sé
dilucidar.

Pero siento la muerte con zapatitos pequeños de ridículo
taconeo
y las fobias que la preceden son acaso más
..................................................... tenebrosas.

Podría hablar todo el tiempo de los ojos tras el vidrio
de las manos que rodeaban mi cara en la cocina
de la tranquilidad exultante, de la jaula de acuerdos
y de las cruces de aire donde me colgaste.

Una canción habla de confusión y confianza.

Teclas y teclas, humo. Todo inconexo.
En realidad quiero insultarte, llamarte
Asesino.

Pero no.

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