Poema sobre instantes

Te respondí que no.
Que nunca creo haberme puesto a escribir
Sin saber lo que quería decir
Liberando del todo mis dedos por el teclado
Anteponiéndose incluso a la voz de lo que pienso
La caída de (ves, aquí me paro)
El goteo por el que caen (me vuelvo a parar)…

No sé (esto es lo que más digo), no sé
Dejar que tumbe bajo su paso toda la fuerza de una corriente sin freno
También estoy condicionado
Hablo sin saber,
Como a menudo
Pero no debe estar mal
Eso de recordar todo lo que se sueña
Y poder así reconstruir indicios
Como por una buena novela
(Con esta deformación profesional)
Pudiendo inferirse hasta el infinito…

Cuando se mezclan
Sueño y vida
Vida y sueño
¿Locura?

La enfermedad,
Nos la ponemos
Nos la quitamos
Nosotros mismos.

Y hay culturas que no distinguen
Entre ilusión y desilusión.
Cultura condición de hacer
Las mismas cosas
Distintas.

Me alegra oír
Que ser feliz no es buscarlo
Es hacerlo.

Además,
Sobre la enfermedad locura
Entendamos:
Ser capaces de estar en otro mundo.

Me parece bien, acepto.
También estoy loco.
También soy feliz.
No me acuerdo de mis sueños
(Esta información ocasional)
No será, es: como un viaje sin retorno en el que eres la fuerza de lo que haces.
Y se siente la grieta
Y a un pensamiento se añade un estado
Y después un conjunto que completa totalmente el instante
Y que no siempre se oye
A veces se siente en el otro
O te lo hacen sentir
(Tengo que releer)
En el universo de frecuencias que suenan juntas
Voy al tópico:
Lo cuántico
(Mereció la pena).

Te dije que no.
Que siempre tengo que estar con varias causas por ahí abiertas:
Un poema de valencia Madinat al-turab (la ciudad de polvo), hablar de mis sobrinas, algo sobre el mar, del cambio climático, uno para los amigos…
Con cientos de papelitos, cientos de grabaciones, y la totalidad de los momentos de los que extraer en lo que pasa lo que se siente.
Particularidades de lo mismo.

Que a veces cojo y paro
Por dejarlo ya estar
Lo mezclo todo y lo lanzo
Por dejarlo detrás
Y ya solo le hago caso
En alguna lectura
Sin tiempo para reeditar ni quitarme las faltas ni para cambiar otra vez
(Sino incorregible)
Las mañanas por albas
El césped mojado por húmedas pestañas
Lo que se sueña por la ilusión que nos calzan

Y mira por donde
Como tú
No es solo escribir.