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Browne

Calambres Exquisitos

Allí donde otros exponen su obra yo sólo pretendo mostrar mi espíritu. Vivir no es otra cosa que arder en preguntas. No concibo la obra al margen de la vida(Artaud)

martes, 2 de octubre de 2007

Round click

No se cuando empezaron mis problemas
con el resto
de
la humanidad.
Pronto

probablemente

Después de todo logré
(por un tiempo)
pasar
desapercibido,
mantenía
escondido un conejo bizco y
borracho en la chistera -es
mi mascota, -decía, si
alguien
preguntaba

y deambulaba, no se por qué
por la
ciudad buscando qué se yo qué
el relleno que ceba
la noche, esa carcoma
colosal,
tal vez

Sabía que si ponía más atención
tendría confinados todos
los signos (o los
más importantes) en el
interior de mi gabardina pero
claro
como agitaba
lo qué supe sería
toda salvación
yo ya no pude
mirar
hacía atrás

sólo el sobresalto
o la hostilidad

y después
los pasillos demasiado estrechos
los que memoricé para no tropezar
en ellos de nuevo
me disuaden, casi

Pero
estaban, claro también
los libros
que corrieron la
suerte de los trapos
húmedos
las noches, malgastadas sin
ingenio
y la alegría un tanto
tenue
del coñac olvidadizo

Al final cambiaron las preguntas
cuando alcancé
las putas
respuestas

Lucecitas en la autopista
facturas
crujidos, bocinas
cánceres y cuentas
corrientes

Un vaivén continuo
como la sucesión de
días
y tardes
y noches
y los
pequeños detalles
acabaron por distanciarme
más y más
de la realidad

Se diría de mi que si
estaba loco o borracho
que si esto
o lo otro
pero eso
como todo
admite varias ( y variadas)
interpretaciones y no pude entonces
no pienso ahora
no puedo
dar
ya
más explicaciones
¿me entendéis?

Estoy harto de darlas

en serio
las pida quien las pida dios,
o el diablo
o
incluso

la república
que
estos
representan

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A las 3 de octubre de 2007, 17:14 , Blogger Cucaracha homicida ha dicho...

Puto flautista de Hamelín, genio del ritmo.

 

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