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Browne

Calambres Exquisitos

Allí donde otros exponen su obra yo sólo pretendo mostrar mi espíritu. Vivir no es otra cosa que arder en preguntas. No concibo la obra al margen de la vida(Artaud)

sábado, 26 de enero de 2008

Inutilidad fehaciente

Las palabras suenan a vacío
Bajo la luminosidad del folio manchado,
Ya no es determinante su dicción
Ni plausible su efecto,

Ya no importan si están escritas
O si son balbuceadas,
Su vibración se amaina
Bajo la opacidad cognoscitiva
y la ausencia del gusto esclarecedor

Ya no importan las palabras,
Si son dulces, bellas o roñosas
Pues la distancia, los recuerdos y el olvido futuro
Ratifican su condición de cenizas.

2 Pulsaciones:

A las 31 de enero de 2008, 17:42 , Blogger Nemo ha dicho...

Bonito bonito, trasatlántica

 
A las 31 de enero de 2008, 23:42 , Blogger Viktor Gómez ha dicho...

Serán ceniza, pero tendrán sentido
si fueron hijas de una vida no ficticia, de un verso no de ficción.

Serán ceniza, pero tendrán semillas en el no olvido.


Buen poema, indaga, in-daga.

Tu Viktor

 

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