art

Browne

Calambres Exquisitos

Allí donde otros exponen su obra yo sólo pretendo mostrar mi espíritu. Vivir no es otra cosa que arder en preguntas. No concibo la obra al margen de la vida(Artaud)

jueves, 3 de abril de 2008

Amor y otras sustancias

estas drogas erizan la piel y ansían la destrucción del cuerpo, no obstante, el lecho rocoso del fallecido es un buen lugar donde dormir

imagino cientos de almas arropadas en los cimientos del mausoleo o manicomio
abrigados con pieles de otro tiempo, con la ira colgando en sus andares, los viajeros acuden recubiertos de gloria y miedo
arañando con su gesto
la tumba de los últimos poetas

es doloroso el saqueo que permitimos en nuestro pecho expuesto, es imperdonable la trivialidad en los telediarios y los ladridos al amanecer en algunas poblaciones del sur
mientras, tú desapareces en el hielo o en la roca escarlata
con mano firme, los días pasan absurdos, como algunas vocales
como los peces que se alimentan del pan que lanzan algunos niños en los estanques de los parques

ángeles se disputan ansiosos el enjambre de tu sexo sangrante, corretean alrededor de tu verbo seguro, admiran embelesados la caída de los dioses sobre charcos de orín
estos animales, (de lobo y hombre) olisquean partes de nuestros cuerpos desnudos: las axilas, el pie, la entrepierna; dispuestos a devorarnos de un momento a otro, nos sumergen en saliva

sucedáneos de bestias se agolpan sin mirarnos a los ojos, oculto su rostro, sin decir nuestros nombres por temor a ser reconocidos después,
en el infierno

hay ciudades perdidas, devastadas por certeros pianos,
a golpe de violín cayeron rendidas algunas civilizaciones,
la literatura que resbala de tus dientes ha enterrado bárbaros pensamientos, inhumanas costumbres de leche, oligarquías despeñadas por una rosa herida

la elección es la serpiente
la que alimenta tu boca y cercena tu voz, la que impide el canto del marinero, el nacimiento del dragón, el ala de avestruz
como una infección es la serpiente
la espiral que ha de resumir el proyecto de nuestras calaveras, el horror de nuestros hijos
la que colmó de óbito los sueños
y permite el asco en cualquier episodio de amor

Etiquetas:

7 Pulsaciones:

A las 3 de abril de 2008, 12:08 , Blogger safrika señorita ha dicho...

Poemazo. Recién salido del horno necesitará un repaso más para ser redondísimo. Pero Agus, tienes swing amigo. No se pueden obviar versos tan buenos y un final que pone el punto final, cerrando un círculo de veneno azul.
Hoy he soñado con cosas increibles, y al leer el poema es como si tú las hubieras puesto en letra. Algo curioso. Parecido. Curioso. Loco.
Suerte.

 
A las 3 de abril de 2008, 20:35 , Blogger Nemo ha dicho...

buuuuufff!!!!!!!!

 
A las 5 de abril de 2008, 13:30 , Blogger Cucaracha homicida ha dicho...

No me ha gustado tanto como los otros...quisquilloso estoy, oigan.

Quizás por la longitud, efecto "Benedetti" lo llaman algunos, pero creo que algunos párrafos le restan coherencia a la unidad. No sé si m'explico; pero he perdido el hilo... :(

De hecho, me gustan las estrofas sueltas, los sucedáneos de bestias y demás, qué cabrón Angus, pero para sacar algo de puntilla y así nos critiquemos un poco entre nosotros quizás sí que le buscaría algo más de unidad.

Aunque mirándolo bien, qué cojones, es una especie de la Tumba de Keats pero con el oscurantismo del señor Linuesa.

Que todo hay que explicarlo, joder.

Abrazos,

Gari

 
A las 6 de abril de 2008, 14:34 , Blogger Nadiel Martí Moreno ha dicho...

a

 
A las 6 de abril de 2008, 14:34 , Blogger Nadiel Martí Moreno ha dicho...

si la poesía es para perderse...estoy perdido.qé poema

 
A las 8 de abril de 2008, 3:24 , Blogger Angus ha dicho...

Pues cuando nos veamos me cuentas tu sueño Safrika, igual hemos padecido un extraño caso de simbiosis onírica, me ha gustado lo del swing, si te soy sincero.

Gari! Agradezco la sinceridad y la crítica, joder. Es cierto que me posee el "Benedettismo" a veces, supongo que hay poemas que no veo el momento de acabarlos y quizás este sea demasiado extenso para lo que tiene que decir, tambiés es, (como dice Safrika) que necesita un repaso, fue un poema precoz, mea culpa.

 
A las 7 de octubre de 2008, 11:31 , Anonymous Anónimo ha dicho...

Imagino que es esa tu intenció, parece que es la señal de tu estilo, pero me resulta demasiado desperdigado, inconexo, como de bonitos retales que aguardan ansiosos su ubicación final.

Sin embargo, he de admitir que me ha gustado, sabes muy bien qué botones apretar, amiguito, sobretodo con ese broche final y.. cierto, hay demasiado óbito en los sueños, demasiado asco..

Me esforzaré por consolarme pensando que TODO pasa por ALGO.
Un saludo y la enhorabuena, ;)

Nayyirah

 

Publicar un comentario

Suscribirse a Enviar comentarios [Atom]

<< Página principal


han venido