Ww
Al borde de la mano la insolencia de tu
mirada (o mordisco) incandescente
en ocasiones
tal vez sea que reposan entre una copa
y otra
los restos del silencio que se afila
en un paréntesis
pero
ya no doy muestras de cordura.
En la lengua una clave de sol sin
gasolina articula
el lenguaje que se comporta como una
muchacha
ofendida en un oasis
el mundo rueda con una expresión
fingida
tu alma al borde se abriga en un
espasmo, la flor de seda es el síntoma
de una inesperada evidencia
la sombra nace sin sangre en la irradiación
bajo la lluvia sin teléfono
nos servirá apenas una jeringa de aire
la flora precisa de un rumbo menospreciado, la duda
cada once horas nocturna
la crisálida de una prisión absurda
el mundo cristalino, al mantenerse al margen, vivimos
de resolver lo dañino de
descorchar la terapia
e invadir la botella
2 Pulsaciones:
Primero conquistaremos Manhattan...
los restos del silencio que se afila
en un paréntesis
me condenaron a veinte y pico años de hastío...ahora vengo a desquitarme
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