El mecenas del matadero

Nosotros no escribíamos mucho, al menos no hasta que apareció Lánguido Romas, el propietario de un humilde matadero del pueblo, que empezó a pagarnos por escribir libelos contra sus compitedores. Viendo que aquello empezaba a funcionar nos pagó además por realizar fotografías artísticas de su matadero, prometiéndonos una gran suma de dinero junto a la publicación de un libro muy aseado con las fotos y respectivos comentarios poéticos sobre el sinsentido de la vida y las tópicas arengas del carpe diem. Fue tal el éxito de aquella empresa conjunta que el ayuntamiento tuvo que repartir ejemplares gratuitos de la publicación entre todos los habitantes. Lánguido Romas y su matadero iban creciendo en popularidad, no solo en la región nuestra, sino en toda la nación. Nosotros seguíamos con nuestras labores artísticas, eso sí, siempre con una condición. Todo el arte que produjésemos tendría que girar en torno a un tema: el matadero.

Son demasiados principios engañados por la forma, que se tropiezan constantemente unos con otros, siendo la misma fuerza del empuje que se deja llevar por la inercia, la que mide sus sentidos, como si primara el dibujo, sobre la modelo. Como si no existiese enfoque desde el que verlo.

Sentir
La presencia
Que empezar no ha de ser un principio
Sin nostalgia de los coches
La mitad del trabajo está en los sueños
Se da cuenta uno de lo que extraña de la presencia de un árbol
De la simple, clara, total, férrea, amplia y unidad, de lo natural
Como si continuara el sueño

Habla despacio
Di más bien poco
Da espacio a la escucha
Con el valor de lo dicho
Por ayudar a un silencio

La separación siembra de ilusión
El abono que nutre todos los sueños

No más miedo
Sonrisas de perro

Será
Despierta
Atrás el miedo
Empujando hacia el amor
Delante
Despierta
No resistirse tanto a los cambios
No empezar tantas frases con un no

Por no cerrar una puerta al decirla cerrada


Respetar Incógnitas Despejadas


Somos todos uno


Válidas en toda ecuación


Mientras sucede el sueño


De día y de noche

Con lo de dentro haciéndose fuera

Permanecer quieto

Confiando

Observante

Presente

Presente


Habla despacio

El valor de una palabra

Que ocupa silencio

Espacio

Soñando despierto

Palabras

Calladas

Es
Despierta
Atrás el miedo
Empujando hacia el amor
Delante
Sal
No temas
Despierta

Se

Tengo que creérmelo
Por eso me lo repito tanto

Tiene gracia

Escuchar el Sentir del corazón
Como se oye fuera como se oye dentro

Creer o crear
Escuchar

¿Sabes?
Cada uno hace lo que le corresponde
Yo todos los días miro al cielo más de una vez
No he abandonado la trinchera
Quería ver las caras tan parecidas a mí
Que se decían estar en la otra parte

Yo todos los días sonrío a un niño
Mientras le digo pensando
(gracias a una amiga)
Que no olvide
De DÓNDE viene

Nunca se apagó un fuego
Con otra cosa que no fuera agua
¿Sabes?
Yo todos los días siento la tierra bajo mis pies
Y no he abandonado el planeta
Quiero un afluente de rostros con la mano dada
Que se abrazan al compás del mismo son
Eso es lo que sé

Hoy quiero dar las gracias
A todo lo que me responde que no hay de qué

Abrazar sin resistirme al cambio
Ni alimentar la hoguera que alumbro
Fuera de ver una aurora boreal

Hoy quiero permitirme conectar
Y abrir las palmas mientras resbalan mis dedos
Al lugar inexistente
En el que habito

Al lado de cada uno

Se entra en lo de dentro
Como si algo sucediera por fuera
Cuando el tálamo despierta al córtex cerebral
E inicia la etapa de sueño REM
Paralizando las neuronas
Que gobiernan los grupos de músculos voluntarios
Mientras suben los niveles de melatonina

La naturaleza de la vida
Mostrándose azarosa de uniones
Tanto arriba como abajo
Según reflejos de los ojos que lo observan
Entre cruzadas brechas ramas de lo de dentro

Y yo doy gracias por lo aprendido
Y lo que se desprende
Mientras el sueño continúa

Cuando se acumulan en estampida los ruidos
Poco se puede decir que aminore el viento

Dejarse llevar por el aire

Qué hacer con lo puesto al cambiar las medidas
Si ante lo nuevo que no cesa
La imagen
Se tiñe de algo no sido
Aventurarse a un mundo irreducible de conocer
Innato de sed en descubrirse
Beber y beber
Tras la leyenda de uno mismo
Mientras se observa
Uno
En todos sus estados

Jaime Bloom a veces estaba triste, le invadía una especie de tristeza post-coital después de trabajar, y necesitaba urgentemente recordar para seguir siendo capaz de ir al trabajo puntualmente al día siguiente. Así que, antes de nada, limpiaba con fruición el suelo de su habitación con lejía de aroma a océano. Después extendía una toalla en medio del suelo que había dejado cristalino y reluciente. Ponía en la radio un cedé que imitaba los sonidos de las olas del mar. Se acomodaba devotamente en la toalla, como hacen los turistas más resabidos; y por último, apagaba el interruptor de la luz. Y allí, a oscuras, escuchando el mar, oliendo el mar, recordaba, tierna y pornográficamente, cómo hizo el amor en la playa por primera vez.

Som venedors de paraules, poemes
del simular experiències falses.
L’emoció d’haver viscut les vides
que vam llegir i ara tractem d’escriure
el sofriment de les coses petites:
el fils d’aram, els coixins, les frontisses.
Qui pagarà tretze o catorze euros
per contemplar la fe, el dolor d’altres?
Ajudaràs un orb a creuar voreres,
marges, carrers, i un dia mentre creues
la plaça amb ell vers la cafeteria
et buscarà l’entrecuix, les vergonyes.
I capiràs els secrets dels poetes,
l’ambigüitat d’escriure i llegir versos.