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Browne

Calambres Exquisitos

Allí donde otros exponen su obra yo sólo pretendo mostrar mi espíritu. Vivir no es otra cosa que arder en preguntas. No concibo la obra al margen de la vida(Artaud)

martes, 3 de julio de 2007

Más aire.

Lo tenía delante de mí,
Fue siempre así.
Y sabiéndolo
No acabe de discernir…
Natural despropósito
Memez habitual
Innata perdición de vivo.
Pendular existencia trabada de experiencias gaseosas.
Ploff
Ploff
Vida, tan viva
Que es un vasto engaño
Sorpresivo
Permanente
Incansable
Anodino.
Como una cremallera despasándose cada vez más lejos de su línea.

E intentando abarcar lo ilimitado
Sólo
A veces
Y acometer lo inconmensurable
Menos
A menudo
Me consagré a la victoriosa avería
Despiece desalmado e inconsciente.
Sucedió: lo que ocurre
Eventual
Me envalentoné de vivo.
Y me enconé en vivir como todos
diferente-igual
Con menos presentes transcendentes
Con más pasados recurrentes…
Formulando
Interminable e irremediablemente
Futuros inexistentes.
O no fue así… (que narices más suspensivos y menos comas)

Debí de entretenerme,
Entre tanto
Acaso seguramente
En pasear los días
A saber
No queda ni tiempo
Ocupado en descifrar semblante.
Tanta mentira urdida con ficticias realidades propias
Comunes por la costumbre que adquieren las cosas.
Atorado desatino de intercambio de participares…

Y se fue escurriendo entre mis dedos
Como el agua a sorbos,
Bien herida
Hendida hasta el hueso
El fluido de la vida agotándose hacia la pérdida.
Sin casi darme cuenta.
(Mentira)

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