viajando

Si una mota de polvo se posa
en tu chupachups de papaya
no la chupes
sóplala al viento que duerme
en sus nubes y
llora los daños de un huracán

que vuele sin alas por valles
eternos y moje sus ganas
en rituales mágicos
en alfombras pegadas
en danzas nocturnas
de preguntas no contestadas
y abrazos no compartidos

que sude la mota por
los campos de escarcha
y se pose en la lluvia
ácida y dulce
porque al fin y al cabo
viajar es quedarse.