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Browne

Calambres Exquisitos

Allí donde otros exponen su obra yo sólo pretendo mostrar mi espíritu. Vivir no es otra cosa que arder en preguntas. No concibo la obra al margen de la vida(Artaud)

miércoles, 5 de septiembre de 2007

Voyeurismo tu yo y la letra de la canción

Me ha dado por pensar
en ese perro
tan sucio
en lo que me diferencia de él y en qué
podría hacer yo en fin
malinterprétenme pero
también había un tipo por allí
bajo un árbol
con gafas de sol y traje (caro) de ejecutivo
agresivo
allí estaba, haciendo ejercicios de Tai chi, un
perturbado, supongo
dos niños se han bañado
en calzoncillos en el riachuelo
artificial.
también a mí me han dado ganas
de bañarme pero
por dios
no ahí
y no sé bien porqué pero
un montón de palomas
todas encima del mismo
trozo de césped (como si no hubiera más sitio
que ese en toda
la cochina ciudad)
a un cierto punto han alzado el vuelo
(todas a la vez)
han aleteado encima de mi banco ( y de mi cabeza) por un momento.
Entonces
he pensado
en ella
pelirroja e iluminada
en la agitación de su cuerpo
esta mañana
mientras hacíamos el amor
con cierta urgencia (yo)
a fin de evitar llegar
de nuevo
tarde al trabajo
en la sincronización que
parece
presidir nuestros gestos y en
cierta
experiencia telepática e inverosímil
en que
casi siempre deja olvidado
algún pendiente o una pulsera
deshilachada o algo así
en principio insignificante
cada mañana en
el colchón de mi cuarto
o cerca de él y yo me pongo contento
al descubrirlo
que su camisón
(antes era de su madre) lleva cerca de dos meses
encima de la alfombra y aún
huele a ella (la hija se entiende) y vuelvo a
observar al perro, ahora (además)
veo una pareja que se aleja
(parecen estar muy unidos)
y en fin aunque
mis amigos
pródigos en consejos que
suelo considerar valiosos
prefieren guardar silencio respecto mi forma de amar
o desbaratarme, esperan (sólo) que
llegue a tiempo para poder tomar
unas cervezas y hablarles de mi último viaje
yo
sigo sentado en un banco
a expensas de los mosquitos que
se empeñan en morder las zonas
más sensibles de mi
anatomía al descubierto
y con lo poco que confío en mi y en mi suerte
(lo que otros llaman perdedor y perder respectivamente)
es ya bastante que
espere (o me conforme) con que
(ella) no se haya dado cuenta o
que de ser así no le importe demasiado mi condena y mi
fatiga y la noche
aparecida de repente
(se esfumaron el perturbado, los niños, las palomas quedan
sólo los mosquitos y
el perro
que parece contento)
no desvele nada
simplemente pase
y llegué al fin
si todo sale bien
el momento
en que descanse
todo yo
al fin
animal (o duende)
hervido, loco contento o joven en el
hueco
milagroso
y lúbrico
que hay
entre
sus
piernas

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7 Pulsaciones:

A las 6 de septiembre de 2007, 6:19 , Blogger sergio castillo pelegrín ha dicho...

Que bueno amic!!!!!!!!

 
A las 6 de septiembre de 2007, 12:24 , Blogger aprendiz de titiritero ha dicho...

No sé si será la alimentación...
de un tiempo a esta parte aumenta la música y se nota...

 
A las 6 de septiembre de 2007, 13:18 , Blogger Katriuska ha dicho...

que bonito...

 
A las 6 de septiembre de 2007, 19:31 , Anonymous the sluttiest nun ha dicho...

Es un gran poema. Delicioso y generador de viento-revuelve-pelo.
Independientemente de que estoy loca por ti y he perdido ya el norte y casi lo chillaría en la calle y en las tiendas y en el corte inglés en caso de pisarlo una vez más en la vida, y eso pues, independientemente de eso, este es un poema inmortal y tal vez deberías dejar más llevar esta parte más narrativa o no o al menos que cuando llegue la dejes ir y seguir, pues haces poemas asi, claros, transparentes, de narración artesana y valiente.
Y todo eso independientemente de.
Cualquiera se daría cuenta de.
En fin.

Oye puedo tatuármelo en el muslo?

 
A las 6 de septiembre de 2007, 19:38 , Blogger anilibis ha dicho...

Me hago eco de lo que dice la sluttiest nun esta, y cuando vuelva a El Corte Inglés y me recuerden otra vez que soy una criminal por haberles dejado de pagar una factura, se lo pienso recitar. Llevabas ahí escondido un arsenal y en cuanto has abierto la puerta estallan los fuegos artificiales. Estás menos contenido y mucho más claro, más "voz en off". Felicidades.

 
A las 7 de septiembre de 2007, 16:30 , Blogger dani ha dicho...

desde luego lo mejor del poema son los comentarios eh chsss os odio

 
A las 7 de septiembre de 2007, 17:44 , Blogger Angus ha dicho...

Ni caso a sluttiest, lo que quiere es que le dediques más poemas.
Pero la verdad, es que es bonito que tu romanticismo sea tan sincero y visceral que no roce ni de lejos lo cursi. A mi me gusta.

 

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