canción mala temperada

Y celebrar así la falta de inspiración
las fórmulas corrientes de expresión al desuso
lo incesante de los ceños fruncidos
y mi voz apagada bajo la ropa

aplaudir el insistente goteo de reproches
las ganas ahogadas y el frío presente,
el aprecio a huir que no hemos de olvidar
por atajos de fingida indignación
tras la puerta roja.

Que ahora los dedos vuelven a beber,
las estaciones y meses que cambian a su antojo
pero que aún así se acaban,
inundados juntos,
con pañuelos arrugados en los bolsillos
llenos de mocos
oh sí,
llenos de mocos.

Mientras tanto esas otras
por los bares que compartimos
y el azul de las radios que ahora suena
que pronuncian nombres que no tienen nada que ver,
nada,
con el resto del mundo;

quizá la resaca sin sentido
los escotes en mi nuca al regresar
el silencio inmóvil que huye despavorido
los abrazos con dagas escondidas
que duran menos: lo justo
sea, y no tú,
lo que llevo dentro.