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Browne

Calambres Exquisitos

Allí donde otros exponen su obra yo sólo pretendo mostrar mi espíritu. Vivir no es otra cosa que arder en preguntas. No concibo la obra al margen de la vida(Artaud)

jueves, 20 de diciembre de 2007

La puerta doble

Lágrimas, sueños truncados, dos vidas que a partir de ahora divergían en sus caminos. Y todo por su culpa. “¿Qué pensarán mis hijos de mí?”. En su mente repiqueteaban los porqués sin respuesta de ella. En la garganta, un nudo. Nadie te enseña en la vida a tomar este tipo de decisiones. Los ojos, vidriosos, y por la espalda, un sudor frío como la escarcha. La casa seguía siendo la de siempre. Mismos muebles, misma decoración, misma vida. Él y ella, sus hijos, aún no sabían nada. En las venas de su frente se agolpaba la sangre. La piel, un poco más rosada que de costumbre. Después de cada voz, un silencio que duraba millones de años. Al final del pasillo, de un pasillo de veinticuatro años, se encontraba la puerta. La misma puerta de siempre. Avanzó hacia ella. A su paso iban muriendo los sueños, la esperanza. Pisada tras pisada. Se detuvo en el umbral de la puerta tan sólo un instante. En el marco del pasillo colgaba una rama de muérdago.

Abrió la puerta. Todo el mundo le esperaba. Sonrisas, jaleo, niños pequeños. Dos vidas que a partir de ahora convergían hacia un mismo punto. Ella; exótica, distinta, nueva. Sus hijos, el piso, sus problemas, todo nuevo. Nuevos muebles, nueva decoración, nueva vida. Con un par de bolsas en las manos, entró, miró a su alrededor, suspiró, y se acercó al comedor. Y por la puerta, la nueva puerta, no tuvo que preocuparse, alguien se encargó de cerrarla por él.

1 Pulsaciones:

A las 21 de diciembre de 2007, 10:21 , Anonymous Anónimo ha dicho...

Te releo con más emoción después de ver el muérdago.

Entre "vaya!" y "joder!".

Te releo con ganas de decirte que es sorprendete no sólo la fuerza sino también la sensibilidad que desprendes. Y que un abrazo, pero uno grande y duradero.

 

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