sabat

He amanecido algo revuelto y no es mi culpa.

En primer lugar he de hablar
del desvelo provocado por la posibilidad
de que te marcharas sin avisar
seguido de un, efectivamente
hasta luego amargo a eso de las 8.

Despertadores a las 10 para abrir la puerta
al casero aragonés de setenta años
que nos repite las cosas tres o cuatro veces
cuando nos habla de chapuzas.
Es ya mayor.

Tenemos la luz de la cocina,
confieso mi culpa,
estropeada por un fallo humano.
Es por eso que el buen hombre
sacrifica su mañana sábado
y jode la mía
para arreglar la bombilla.

La mirada asesina de mi compañero de piso
cuando se marcha a su trabajo
me hace pensar en la magia de los pestillos
y
me planteo desayunar
con un par de sus rebanadas de pan
que tanto esconde siempre
por supuesto,
a su salud

Llegan las 12:30 y mi casero
parece haber logrado aislar el problema
pero me comenta con ensayada sutileza
que no está dispuesto a correr con los gastos,
es decir,
a pagar una bombilla nueva.

Le ignoro y vuelvo al cuarto,
ya no estás,
me pregunto por qué sigo comprando revistas
si ya no las leo,
por qué no compro comida rápida
cuando tengo prisa

en general, me pregunto todo tipo de cosas
estúpidas e inútiles,
gasto mi tiempo sin remordimiento
y no es simple, créanme,
no es simple asumir cierto descontrol,
cierta incoherencia en todo,
perdonen el existencialismo pero soy joven,
y mi compañero de piso ha vuelto
golpean a la puerta y no disimulo una mueca irónica,
perdonad, estaba estudiando
me enseñan el novedoso grifo que han instalado
a todas luces lo más inútil de toda la casa.
Aprovechan la ocasión para recordarme
que ha llegado la factura de la luz y que,
bendita asociación de ideas,
sigue faltando una bombilla.


Consigo no vomitarles en la cara,
pero me siento realmente desgraciado
sin motivo aparente;

vuelvo a mi madriguera al fin
para pensar estupideces,
para preguntarme qué estarás haciendo tú,
al tiempo que me rasco la espalda
en busca de metáforas decentes
que justifiquen la escritura
un sábado por la mañana
metáforas violentas con las que cerrar
este poema.