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Browne

Calambres Exquisitos

Allí donde otros exponen su obra yo sólo pretendo mostrar mi espíritu. Vivir no es otra cosa que arder en preguntas. No concibo la obra al margen de la vida(Artaud)

sábado, 12 de enero de 2008

Poema de la quietud que asola los talleres para mujeres separadas


Las amas de casa hablan de sus cosas, de teléfonos móviles
mopas y estaciones de esquí, mientras acude este colapso nervioso
es casi como estar en Liverpool, con lluvia
como en aquel viaje
un
infierno de gotas.

Recordando luego al chico de Barcelona, esas cosas frágiles hechas con hielitos, puntitas
de veneno bajo la epidermis, el dolor de cabeza soportando ecos, no
sé, saben, era todo muy sencillo
su cabello tenía el oscurantismo de un látigo, se balanceaba
sobre mi, me tumbaba en suelos fríos, todo parecía
desaparecer y creaba un monstruo, nada más parecido a una
muerte con esquirlas, una preciosa marabunta de venas y recovecos
hagamos de esto, una mañana,
cualquier cosa.

Después suena un teléfono.
Todo fácil, todo limpio.

Las amas de casa hablan de sus cosas, de series de televisión y
punto de cruz, de juegos de ordenador para entrenar el cerebro y
de cables y maridos que no han vuelto nunca de su escapada
nocturna.

Después un tipo sin pelo me llama señorita, después habrá que
arrodillarse justo en la esquina, para no perderse nada, ver
a los niños crecer, ver a los viejos morir, todas hablan
demasiado alto,
todas son rechonchas, todas
con gafas y este perfume inclasificable, una mezcla
de zotal y sudor bajo las uñas

la muerte y la gloria con zapatillas anatómicas.

Me llamas
no dices nada
estar en contacto es hermoso como tumbarse
al sol, en silencio, con la gravedad de la misma naturaleza
tan liviana y pesada y negra, tan bella y radiante con
siniestros animales y pérfidas hembras
con ramilletes y procesionaria del pino
con hielo en las alturas, con pelos y sangre y
fluidos enfermedades sonidos cardiacos

nada de entonces importa demasiado
sólo tú.

No sé si lo entiendes.

Las mujeres, de todos modos
han ido a la peluquería.

3 Pulsaciones:

A las 13 de enero de 2008, 11:16 , Anonymous Anónimo ha dicho...

¡ PERO QUE BONITO ESCRIBES¡. Y LO DIGO CON MAYUSCULAS. ¿VALE?

BESOS.

 
A las 13 de enero de 2008, 11:17 , Anonymous marcelino cons ha dicho...

SE OS ECHABA DE MENOS.... Y ESTO TAMBIEN LO DIGO EN MAYUSCULAS.

BESOS.

 
A las 13 de enero de 2008, 19:24 , Blogger Cucaracha homicida ha dicho...

No sé, Safrika, en ocasiones así uno se enorgullece de haber compartido más una cerveza con usted.

Me quito el sombrero, sinceramente, estar en contacto es hermoso como tumbarse, aún sin decir nada. Ya sabes, esas cosas, esos detalles, dejar caer la mano y que suene la música.

Bien, ya sabes de lo que hablo, en definitiva. Un abrazo.

 

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