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Browne

Calambres Exquisitos

Allí donde otros exponen su obra yo sólo pretendo mostrar mi espíritu. Vivir no es otra cosa que arder en preguntas. No concibo la obra al margen de la vida(Artaud)

lunes, 30 de junio de 2008

XXV

who threw their watches off the roof to cast their ballot for Eternity outside of Time, & alarm clocks fell on their heads every day for the next decade

(Aullido, Allen Gingsberg)

te he visto en las piedras de Alicante,
cada lunes esbozando el futuro
de millones de carcasas

luego llegaron las fiebres
los libros de texto, te acostaste
con hierba y arena
en los pantalones, abrazabas
los nervios de tu hermana
vivías pedías cuentos
bailabas por casa, solías cantar
el gato que está
triste y azul

empezó el silencio
qué poca razón tenías entonces
los gritos las fotos de familia incompletas,
tuviste compañeros prescindibles, compañeras
innecesarias. Allá en Madrid,
entre los estribillos de la memoria
los auriculares siempre las manos sudadas
y ahora qué, te preguntas a media noche
sorprendido al mirar el camino andado

te quedaste callado en la mañana
de un domingo cualquiera, sabes bien que
pasarás la tarde
deambulando en las caries del tiempo

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5 Pulsaciones:

A las 1 de julio de 2008, 17:45 , Blogger otro cero ha dicho...

Es dificil, pero en melancolía supera al borrado, en (1/2 for @) no!

 
A las 2 de julio de 2008, 16:52 , Blogger safrika señorita ha dicho...

Buen poema Gari, me gusta. Te superas día a día llegando más y más cerca de mi al menos.
un abrazo

saf

 
A las 5 de julio de 2008, 4:40 , Blogger Mark ha dicho...

mi opinión: señor homicida, he visto a los poetas de mi generación intentando ser poetas.
te he visto: has conseguido crear imágenes. más allá del texto se entreve algo

:-)

 
A las 7 de julio de 2008, 23:03 , Anonymous lu ha dicho...

La gente no sabe lo que puedes dar de sí si se te estira un poco...

yo te seguiré estirando, hasta que rebases todos los límites, que sabes y puedes de la luz.

 
A las 23 de julio de 2008, 23:35 , Blogger Viktor Gómez ha dicho...

Gari:

Un poema se puede comentar,
la poesía, quizá no.
Esta atraviesa siempre un lugar
nuevo, el de una palabra nueva
que recuerda a veces otros lugares
y palabras en algo,
pero que no coincide en su osamenta.

Bajo la piel
es un esqueleto de dolores y calcio
bajo los huesos
un tuétano blanco
como la hoja que inaugura la fiebre.

Así, leyendote, se me ocurren mil sandeces. Y te las diré, con algo de birra por medio.

Pero si quisiera decir algo,
en esta primera lectura
y por ser preciso, sería:

jodeeeeer, Gari.

 

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