Teoría

El deseo. La pérdida de la inmunidad.

Ya estaba destrozada tu cintura hecha

de heridas largas, un crimen inspirado (previsto) en la reacción al tacto y lo inaudito.

Luego te tengo, no a ti, abierta si te guardo rencor y de haberlo sabido, lejos de mis celdas.
Debajo de mi, eres vulnerable y yo una cuchilla. Prefiero el asesinato a la respuesta.
Y tú que no anochezca,

se parta en dos la tarde un grito de muñeca desvalida

Luego te tengo. Desarmada en la intemperie, un gesto en el portal, sin culpa.

Y ahora cercana, un crimen. Desnuda. Un crimen. La luz, intimidad, la tarde.

Y que el tiempo que nos quede, juntos, sea una incógnita. No te consuela. Haber, deber, ardes en la comisura, en las axilas y en las ingles, tu piel no es

sino la vaina de un torneo. Puedes

hacer ya las maletas

quieres

hacerlo y debes, haber, deber. Puedes

hacer ya las maletas No

lo habría intentado, mujer, sujetar tu cintura.

Te he heredado como heredan los pájaros los zapatos los mendigos.
no eres un trofeo, me resguardo sólo del relámpago es nuestro a veces,

compartimos la sucesión intolerable de los días.

Conocemos los desórdenes del grito.

La única forma de ser feliz es no odiar a nadie

Es bello el canto de las aves
Pero los pájaros no anidan en la boca
Ni tienen vanidad en los oídos
Como la belleza no gusta de mirarse en los espejos
Las alondras vuelan juntas
Dejándose llevar por el viento

Enamorado. De locos de Amor. Rumi

Una persona no está enamorada

Si el amor no ilumina su Alma.

No es un amante

Si no gira como las estrellas

Alrededor de la Luna.

Escucha. Las hojas no se mueven sin el viento

Un retazo oscuro atraganta el sabor espeso
Lengua mordida busca oasis entre saliva
La dirección óptima sale sin entrar
Ceniza marcada y detrás su prisa
Aprender siempre a olvidarse de saber
Como una nube que está dentro toda

La cantidad de luz dentro de nosotros
Determina la claridad de nuestra visión
Y la cualidad de aquello que contemplamos
Lo abiertos que estemos a los fractales que lo iluminan todo
Como puerta del que somos su reflejo
No hay otro espejo

Por la mañana. Safrika.

Vi cómo se marchaban los pájaros, tan temprano una estampida,
dibujados negros contra el gris, cientos
de pájaros en fuga, todavía amanece, pálida y despeinada, voy
al trabajo y en mí crece la desdicha, una palabra que la desate
podría ser puerta, sangre o vértigo. Crece también una sinfonía
majadera de silbidos, la obertura de un sueño ahí arríba.
Ahí
arriba.
Yo aprieto las piernas podría decir que ahora
el sexo no me interesa, los párpados convulsionan en rem, hay petróleo
en mi cabeza, y las partes de mi cuerpo que señalan la salida,
se rompen con la lengua, no logro concentrarme en tu cuerpo o este cuerpo
otro cuerpo o el mío.
Se abre la puerta corrediza, entro y la luz es fría, puedo ver mis pequeñas
arrugas dibujadas como por un niño, en el espejo del fondo,
giro la cabeza y miro antes de cerrar tras de mi, al cielo otra vez y veo
como algunos pájaros rezagados, un pequeño grupo, también
se marcha.
Sonrío y sigo, como siempre
adelante.

Hay una duda que se va haciendo más ridícula
Por la extraña zona del intelecto
Quizá más para administrar que en el análisis
La fuerza está en abandonarse a la fuerza
Los hay corazones nobles buscando mirar sólo por ahí
E incidir en lo que miran
Como la maravilla de ver lo que sienten
En este juego divino
De encontrar en el fondo lo que lo oculta todo
Y apartarlo para jugar

La duda muere por antídoto sin seguir el miedo
No queda ni tiempo
Aléjate de los dardos que se atoran
En otro sitio que no es el ahora
No se puede ganar a lo de fuera
Sin lograr la paz en lo de dentro
La fuerza es no ejercer ninguna
Encontrar en el todo del que formas parte
Tu línea media tu matriz original propia
Indemne a las nubes de humo
E igual en la marea
Y dejarte hacer
La mirada del amor toda la vista

Y olvidar vacíos análisis
Que te distraen del ahora
En el que sigues eligiendo
El lugar por donde miras
Lo que haces con tus ojos