El tuyo

¿Qué es lo que has hecho, halcón?
¿Qué es lo que has hecho?
No es,
El traje
Iluso
Es ilusionante.

Izaste
Un picado sobre nosotros,
Con los trucos, con tus artes.
Responsable de todas nuestras plumas,
Alimentándonos con jeringuillas de leche.
Nos diste los apartes
Que se quedan
En medio.

Y nos brotaron serpientes por el pelo,
A nosotros que nos pensábamos
Ya,
Aún,
Con la ralla en medio.

Y zigzaguearon por cada calavera
Creyéndonos ya muertos
Vino picado.
A las cinco,
A las cuatro,
Todo el abecedario completo.
Húmedo el sexo
Pintado
De Tiempo.
Y toda la carne
Roja
Rompiendo dientes
Como los anhelos.
Que salpican esfínteres
Pero no
Mojan.

Ayer
Cuando estábamos muertos
Y la saliva
Sal viva
Entre los perros
De clorofila
Bajo los puentes
Y los recuerdos,
Sin madre
Sin novios.
De tantos otros muertos.
En esta ciudad.
Crean
Do
Nos
Vivos.

¿Qué es lo que has hecho?
No es
La vida
Al uso
Es
Atusada.
Ave rapaz,
Noctámbula para los estrechos.

Abriste el paraguas
Contra la vida
Y el pájaro
Hizo:
Plooff
Sin ninguna ala
Quebrada.
Con ganas de vuelo.

Gota fría,
Heladas las sábanas
De palabras
Cual algodones,
Mullidos,
Amigos,
Quizá,
Espero,
Eternos.

Y alimentaste una senda,
Con nudos intactos
Y Qus MAYÚSCULAS
Como una piel sin escalofríos.
Apenas sino sombra
Que vino para no hacernos los sordos
Tras tu cordón umbilical.

Por estos tiempos:
De cara o cruz
De sangre que brota del pavimento
De celos
De odios
De listos
De tuertos
¿Qué es lo que has hecho, Halcón?
Si no dar más cabida
A otros
A más
Ecos.