art

Browne

Calambres Exquisitos

Allí donde otros exponen su obra yo sólo pretendo mostrar mi espíritu. Vivir no es otra cosa que arder en preguntas. No concibo la obra al margen de la vida(Artaud)

martes, 29 de abril de 2008

Para ver la primera parte de la entrevista a Arturo, a propósito de la publicación del trigo del loco, pincha aquí

para ver la segunda, hazlo aquí

y si no quieres verla, pues no pinches


"-Cuando no se te ocurre ninguna otra cosa que hacer, sé amable.
-Eso es bonito.
-Lo bonito no es necesariamente amable.
-Muy bien, Mr. Chinaski. ¿Qué mensaje les envía a los italianos?
-No gritéis tanto. Y leed a Céline."

sábado, 26 de abril de 2008

Habla despacio
Y habla claro
Si quieres decir algo
Dilo
Mueve las manos cerca del cuerpo
El sueño es lindo
A veces te pierdes en el sueño
Como ahora
Ahora está siempre
Marea larga que toca
Vaivén de seres

Haz algo
Y haz en tierra
Si es, que sea piedra que cae en el lago
Hazlo
El sueño es mágico
En ocasiones encuentras el sueño aquí
Como ahora
Siempre es ahora
Envuelto en todo lo que se toca
Seres intentando serlo

jueves, 24 de abril de 2008

Sin ningún libro que mercadear
Y ninguna voz más alta que otra
De semántica propia
Unos yo que de nosotros se hacen todos
Desde cada labio una poeta lengua
En la memoria del agua
Una bandada de pájaros
Jugando entre el aire
A dibujar nuevos cielos
Con la misma magia de siempre
Del viento

Jume Dion, pasó por la vida como uno de esos arbustos de las pelis de vaqueros, rodando, en la dirección del viento…, mientras la gente se mira y el tiempo, ese invento de la naturaleza para que todo no suceda a la vez, se para en torno suyo. Un espacio grande. Quieto, dentro del movimiento de todo. Hubo quienes le siguieron, por donde andaba. Ante el reclamo, se giraba a menudo y les decía:
No me pregunto, ¿qué queréis de mi?, más bien, ¿Qué queréis de vosotros? No soy yo un pescador de hombres, aprendiendo hago cañas, vuestras son, pero no puedo daros un pez, no, no puedo daros el vuestro.

lunes, 21 de abril de 2008

Desde que tú estás.

Para Arturo

Desde que tú estás es más fácil el deshielo,
para mi
no se equivocan las estaciones parece más hermoso que nunca
El cambio
Climático.

Desde que estás tú una hornada de putas interiores se me viene a la boca, todo por amarte así
Como se aman en las películas porno, pero llamándolo siempre
Hacer el amor en lugar de
Echar
Un
Polvo.

Desde que tú estás se confunde la integridad física con el enrevesado amor que nos traemos
Entre manos, una avalancha de grados sobre la piel y más abajo, un pesado círculo esas
Cosas de las que uno no sabe cómo desprenderse si no es
A hostias o
Corriendo rápido.

Y necesitas spray nasal , no es broma que hay yonkis “de eso”
Y yo lanzo papelitos bajo los sofás o los meto entre los libros.

Pido comida china.
Te has ido de copas.

Pero aunque ahora
No estás,
Desde que tú estás es más complicado congelarse, traerse a las cajas, llenarse de granos
Comer opíparamente, desahuciar a las palomas, cagar con la puerta abierta, destrozarse contra
Los muros, olvidarme del espejo, y para qué hablar de follar con cualquiera
O plantear siquiera la posibilidad
Del suicidio.

domingo, 20 de abril de 2008

Recital sábado 26





El próximo sábado 26 de abril se inicia en Valencia el Primer recital de poesía Naufragio en los bares, que sitúa la poesía como núcleo de encuentro entre las personas.

Participarán en él poetas de toda la geografía española y latinoamericana.

Las voces de más de veinte poetas se mezclarán en un ambiente de solidaridad en el que cada uno ofrecerá su percepción del mundo a través de la musicalidad poética.

Entre los objetivos de este recital está el de ofrecer una visión del mundo no sólo desde distintas geografías sino también desde distintas experiencias, edades y profesiones, además de compartir un buen rato.

“La poesía cumple esa función: reúne a personas muy diversas que “nomadean” hasta los puntos de encuentro para recitar en un encuentro popular, descentrado y móvil.” – explica uno de los organizadores.

Este recital presenta la interesante característica de aunar a poetas veteranos y reconocidos con poetas nóveles, es el reflejo de un acercamiento real en el que los sentidos interactuarán sobre una base de amistad y tolerancia.

“Ángel González dijo que escribir un poema se parece a un orgasmo, yo creo que leerlo y recitarlo también, así que, está claro, la poesía es otra forma de hacer el amor.” –explica el alma mater del proyecto que insiste en no querer asumir el protagonismo de un proyecto de semejante envergadura.

El encuentro tendrá lugar el sábado 26 a las 19:30 en el café de Las Horas (Cerca de la Plaza de la Virgen) y contaremos con la presencia de los siguientes poetas:

-Pedro Montealegre (Chile),
-Laura Giordani (Argentina),
-Enrique Falcón (Valencia),
-Antonio Méndez Rubio (Badajoz),
-Garikoitz Gómez Alfaro (Madrid),
-Álvaro Yebra (Valencia),
-Adolfo González (Cuenca),
-Uberto Stabile (Valencia),
-Elena Areta (La Rioja),
-Sergio Castillo Pelegrín (Valencia),
-Kebrantaversos (Toledo),
-Arturo Borra (Argentina),
-Ana Pérez Cañamares (Tenerife),
-Agustín Linuesa Cáceres (Valencia),
-David González (Gijón),
-Félix Sevilla,
-Antonio Martínez i Ferrer (Alzira),
-Lluís Pons Mora (Palma de Mallorca) ,
-Víktor Gómez (Valencia),
-Jesús Ge(Madrid),
-Elena Escribano, Valencia
-Eddie (J. Bermúdez),
-José Luis Falcó (Valencia)
-Javier Gil (Madrid)
-Raúl Nuñez en boca de sus amigos
-Luciérnaga (Valencia)

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Tiempo inefectivo


Dicen que el tiempo es la mejor arma
Contra los malos y buenos roces
Contra los insidiosos fantasmas generados
Por el miedo del olvido.

Dicen que la humedad absorbida
Por las viejas páginas de un cuaderno de notas
Por las fotografías de rostros espontáneos
Escondidas en cajas oxidadas,
No son más que resquicios de lágrimas del pasado.

Observo cuidadosamente las migas de un pan
que se saboreó junto a un exquisito queso
mientras se bebían unas copas de buen vino

pero resulta inútil creer en el tiempo o
pensar que el pasado es reiterativo
cuando las imágenes opacas de esa merienda universal
continúan nutriendo la nostalgia.





lunes, 14 de abril de 2008

Dios me libre de cerrar temas, de cerrar

Nada hay más precioso
Que el valor que tienen las cosas
Nada más
Sólo hay cosas en la vida
Mirar que arroja aire
Nada menos
Que no quiere interceder
Pero lo hace
Secuencia de un pestañeo
De vibrar cielo maravilloso
Como
Para venir y escribirlo

miércoles, 9 de abril de 2008

Lo estás haciendo
Lo estás haciendo
Lo estás haciendo
Ahora mismo
Intención
Estás vivo
Te mueves en esto y en lo más profundo de ti
El que observa
Quieto
Intención
Estás vivo
Donde estás quieto
Ahora mismo
Lo estás haciendo
Lo estás haciendo
Búscate en el espacio de tu ser a la orilla en calma
De lo de afuera
Ahora mismo
Lo estás haciendo

Siéntelo
No cesa
El movimiento que contemplas
Y sigue haciendo

Y no es izar el vuelo
Es seguir volando
Es
Vuela

Es experiencial –aviso-, se toma con la propia porción de vida precisa requerida (no como un engullido consejo), sin embargo, devenir albedrío, sujeta a buenas o malas interpretaciones….

Las luciérnagas, destellan fotones cocreadores en lo de fuera y es el mismo insecto, como todos los que vuelan, que el moscus comunis, que opta por tunearse en mariposa, según los días. Y va en comunión, dándose golpes, por la botella, que está, llena del todo.
O ese escarabajo pelotero, haciendo más grande que él, se puede decir: la mierda de su ego. Misma oruga, procesionaria que sigue los píes del de delante. Cucaracha ajena al ruido por sus esquinas. Y el capullo que es uno, de miedo, por salirse, por salir fuera.
Concluyo aquí la metáfora, a riesgo de derruir los cimientos de algún lector zoólogo, que digo, de algún lector, y por que ya, ya no me llega... Pero apostillo:
Qué hay que hacer, para qué, alguien, se tumbe y tocarse un poco, en el vivir de las hormigas.

martes, 8 de abril de 2008

Como estrella abierta o ave rapaz
Buscaste refugio en la tormenta
Con un paso indecente de melodía acelerada te vi huir
Hacia lugares donde practican el amor los delincuentes
Donde las prostitutas besan artistas de nieve

Venías de la oscuridad de los coches
Y los ascensores
Y los portales con el cielo arrodillado tan cerca, así
Con el abrigo envuelto de nube
Me mirabas

Una ola de plata convertía en oración tu nombre repetido
Esperábamos un milagro eterno sobre la ciudad
Una criatura congelada
Que devolviera los momentos de las fotografías
O derribara la constelación torcida
Abierta ya en nuestras cabezas

Deseé tu cabello
y mi cuerpo,
(Aquel frío
Azul
Universo)
Se derramó a tus pies con un salvaje gesto de lluvia

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lunes, 7 de abril de 2008

Y tener que soportar ese tema, horrible de Los Ronaldos

Este ir y traerte de allí el alma y los zapatos
y venir con la espada vieja
y un mordisco nuevo
cada día
mirar la borrasca
cosas

que hacen que todo sea a la vez raro
e incluso duela A veces
pero cobre sentido

es decir
merezca la pena

el comprobar como desfilas delante del
pelotón de
fusilamiento, abducida
por la superstición

en un día gris y
sonríes
y mantienes intacto ese estilo
estilo al caminar
y
ese
modo que tienes
de enfrentarte a las cucarachas
que demuestra que tienes agallas

y comprar medicinas y abastecerse
de números y alimentos y demandar saliva y calor
en los pasillos

cosas como al partir por las mañanas marchar
con un saludo de hierro
o un fuerte olor a menta
entre las ropas
pequeñas
buenas cosas, supongo

cosas como
predominar la rosa y sangrar
y en un hábito exaltado en la marea
gobernarse versus la distancia

cosas como decir tu nombre al descalzarme
u oler tus bragas a escondidas

cosas como
saber que las noches así
las noches sin ti son las que pesan,

las que duelen
cosas así,

eso es

sábado, 5 de abril de 2008

Del espacio de quietud que es uno
Instrumento de la conciencia del universo
Al eterno movimiento que nos rodea
Nacido de cada uno
Desde dentro
Hacia fuera
De lo más pequeño
A lo más grande

No llego a este ahora a este aquí
Para dar ningún sermón
Ni repetir otro mantra
A la luz no se le puede aplacar con espejos
Una suave brisa
Tiene la misma fuerza
Que la tormenta

jueves, 3 de abril de 2008

Amor y otras sustancias

estas drogas erizan la piel y ansían la destrucción del cuerpo, no obstante, el lecho rocoso del fallecido es un buen lugar donde dormir

imagino cientos de almas arropadas en los cimientos del mausoleo o manicomio
abrigados con pieles de otro tiempo, con la ira colgando en sus andares, los viajeros acuden recubiertos de gloria y miedo
arañando con su gesto
la tumba de los últimos poetas

es doloroso el saqueo que permitimos en nuestro pecho expuesto, es imperdonable la trivialidad en los telediarios y los ladridos al amanecer en algunas poblaciones del sur
mientras, tú desapareces en el hielo o en la roca escarlata
con mano firme, los días pasan absurdos, como algunas vocales
como los peces que se alimentan del pan que lanzan algunos niños en los estanques de los parques

ángeles se disputan ansiosos el enjambre de tu sexo sangrante, corretean alrededor de tu verbo seguro, admiran embelesados la caída de los dioses sobre charcos de orín
estos animales, (de lobo y hombre) olisquean partes de nuestros cuerpos desnudos: las axilas, el pie, la entrepierna; dispuestos a devorarnos de un momento a otro, nos sumergen en saliva

sucedáneos de bestias se agolpan sin mirarnos a los ojos, oculto su rostro, sin decir nuestros nombres por temor a ser reconocidos después,
en el infierno

hay ciudades perdidas, devastadas por certeros pianos,
a golpe de violín cayeron rendidas algunas civilizaciones,
la literatura que resbala de tus dientes ha enterrado bárbaros pensamientos, inhumanas costumbres de leche, oligarquías despeñadas por una rosa herida

la elección es la serpiente
la que alimenta tu boca y cercena tu voz, la que impide el canto del marinero, el nacimiento del dragón, el ala de avestruz
como una infección es la serpiente
la espiral que ha de resumir el proyecto de nuestras calaveras, el horror de nuestros hijos
la que colmó de óbito los sueños
y permite el asco en cualquier episodio de amor

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