Quizá las palabras no hagan nada
No sirvan
Y sean, sólo aliento que respira junto a algo más.
Pero no vamos a callar

Por desgracia

Hay cosas que se sienten o se piensan
Que no las llenan las palabras

Por suerte

No es totalmente cierto
Como un niño no pienso del todo
No miro ya
Como un niño.

Puede que tenga la memoria
Agrietada de lo vivido
Deshecha por los sueños
Maltrecha por el sinsentido
Y que ésta sea la manera
O a lo mejor
Sólo la forma
De hacer lo que soy
De creer lo que digo
De sentir lo que pienso
De recordarme como quiero