art

Browne

Calambres Exquisitos

Allí donde otros exponen su obra yo sólo pretendo mostrar mi espíritu. Vivir no es otra cosa que arder en preguntas. No concibo la obra al margen de la vida(Artaud)

jueves, 17 de mayo de 2007

El juez olvidó la toga en la tintorería. ¿Cómo hará ahora para dictar sentencia?, me pregunto.

Se de ese punzón afilado
No en vano
me apuntas con él
Pero es tolerable
(Es difícil acabar conmigo)
uno
otro hábito
Estoy demacrado sobre el signo
con instinto de deterioro
-Pero doctor, ella me gusta de verdad
-Cálmese muchacho. De nada sirve lamentarse

En cualquier caso el acróbata chillón no vuelve

No me digas que escribo bien no me pidas
que respete al cretino al que te entregas

Desde la otra orilla escalé (siempre) el pupitre dónde aprendía
a ser cuchillo
con diez dedos de conjuro
sobre el procesador de textos
Y el frío que tiene la talla de tus inmensos ojos
calienta el peaje por la pendiente de mi gas mudo
y un fetiche más en el logo
raro en la astronave
me tatuaré tus colmillos en el pene
y brillará más que la sangre en la vitrina

Mi defecto
colecciono cosas

Tu defecto
las desprecias

y

nada es lo suficientemente crucial
la dedicación no altera el rumbo del grito

y

nos hemos sacudido la lluvia del pecho
es tan frío el escondite sin pomada pero en ocasiones
la asfixia roza la claridad

y

lo barrería todo con un arroyo de té rojo

y desaparecería en un terrón de azúcar con alarma antiácidos

y

te seguiría escribiendo

pero prefiero ignorarte

7 Pulsaciones:

A las 17 de mayo de 2007, 23:51 , Anonymous Bego y Safrika ha dicho...

Estamos aquí Begoña y yo, hemos leído tu poema. Queremos que nos invites a tu casa. Nosotras llevamos el whisky. Escribes tan mal que nos da pena y queremos hacer un benévolo acto de consolación para que no te sientas rechazado. Cabrón.
- No, ahora en serio, queremos que nos invites a tu casa. Nosotras llevamos el whiky. Escribes tan mal que nos da pena y queremos hacer un benévolo acto de consolación para que no te sientas rechazado. Cabrón.
- No, ahora ya en serio de verdad. El poema es cojonudo. Tú sigues siendo un cabroncete, pero te adoramos incodicionalmente.

Buen poema. Escribes bien.
Te jodes.
:)----> eso es una sonrisa, profano.

Muá!

 
A las 17 de mayo de 2007, 23:58 , Blogger artú ha dicho...

el wisky, hoy, no va a poder ser, sino el pan, costará demasiado, mañana.
no ahora en serio
el wisky, hoy, no va a poder ser,
sino el pan, costará demasiado,
mañana.
hay que reponer fuerzas, además estaba ya hoy con un yo, mi, me conmigo, que no me tenía en pie, y menos con gente alrededor...
nos vemos este finde y trazamos un plan para adueñarnos de todos los centros de control
todos.
au

 
A las 18 de mayo de 2007, 1:20 , Blogger Angus ha dicho...

Éste (y otros muchos) pero éste en particular me ha parecido cojonudo. La ráfaga del final. No obstante Artú, veo-te algo romántico, ¿efecto óptico?

 
A las 18 de mayo de 2007, 12:06 , Blogger Nadiel ha dicho...

prefiero, sin embargo, ignorarte.

No me digas que escribo bien no me pidas
que respete al cretino al que te entregas

nada es lo suficientemente crucial

muy bueno arthur, la verdad es que escribes bien. :P -----> esto es un hombrecito qe saca la lengua

 
A las 18 de mayo de 2007, 16:46 , Blogger Elena Areta ha dicho...

Yo me quedo con:

es tan frío el escondite sin pomada pero en ocasiones
la asfixia roza la claridad

y el final musical en cadencia: "te seguiría escribiéndote pero prefiero ignorarte".

Me gusta que el "caso" no acabe en maltrato como suele ser habitual hoy en día...

 
A las 18 de mayo de 2007, 17:23 , Anonymous Anónimo ha dicho...

No te diré que escribes bien
te diré que me cortas el aliento o tus poemas

 
A las 23 de mayo de 2007, 14:47 , Blogger sergio castillo pelegrín ha dicho...

Si, yo creo que está, profundamente enamorado, hasta la sonda.
Tu no eres abogado. ya no me la pegas.

 

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