art

Browne

Calambres Exquisitos

Allí donde otros exponen su obra yo sólo pretendo mostrar mi espíritu. Vivir no es otra cosa que arder en preguntas. No concibo la obra al margen de la vida(Artaud)

martes, 19 de febrero de 2008

Es martes y
ocurre que estos sucesos, verte reflejado en un charco, la distorsión de una pisada o una ráfaga de viento frío, sobre todo eso, una ráfaga, tan sólo
que agite tu pelo, o refresque tu barbilla
al doblar la calle con un ojo puesto en el tranvía
permite y facilita la abstracción a modo de
viaje astral,
la dinamita oscurece el pensamiento entonces y renuncias a la memoria
Eso me ha parecido oír aunque
seguramente
recuerdes
la temperatura de las baldosas sobre las que te
tumbabas
boca arriba antes de ser embestida por un hombre que creía ser
un viquingo
Y seguramente recuerdes, cinco segundos antes
de olvidar, de querer olvidarlo todo que hubo un tiempo, otro
de excepción
con cinturones desabrochados por dedos sucios
y detalles que negaban la conciencia de una caída
y desde aquel tránsito, la ciencia exenta de correas, presencia de trastos
que hacían justicia a tus desórdenes y negada definirte en los abatares, la carga no escogida, y también que el vino
negro socorriese la boca, con un pálpito de enanos
o el cerebro transido de hormigas
y las hormigas combatidas con tranxilium
y sentido del humor
Parece que sobre cartuchos camines mejor, que ése sea tu
medio natural
Si esto es cierto no puedes negar, quisieras devolver tu mueca a su antigua funda o
confinarla en alguna región hermética donde se te conceda
la serenidad, al fin el merecido óxido de un buque que fue veloz
Yo, por mi parte
no puedo subestimar el efecto de los ladrillos cala vista
sobre mi, al igual que tus ojos fijos
de vez en cuando orientados hacia el interior envasan la acrobacia de
hoy
Si no estoy atento, puedo perder la sensatez al menor golpe, con el gesto acorralado
mirando esos u otros ladrillos.
Y es inevitable, que regreses de donde, te dije, no es tan fácil hacerlo
En qué consiste resistir para mi también es un secreto, ni yo se memorizar las palabras
exactas de consuelo
Gritos, mudanzas
Con una o tus dos manos, el recuerdo también hace de esta ciudad
Un lugar mejor y además
Tienes las mías y su arquitectura, bien lo sabes, cambia poco o muy poco
de un siglo a otro

3 Pulsaciones:

A las 21 de febrero de 2008, 12:33 , Blogger El vengador tóxico ha dicho...

Oye, perro malo... cuando te sientes a escribir, y después de tu rutina - aspirar bien hondo, poner los ojos en blanco, decir "grunt" y encenderte un cigarrito con pose bukowskiana, hazte el favor de activar el corrector gramatical... a no ser que "viquingo" y "abatares" sean extrañas licencias poéticas.

 
A las 21 de febrero de 2008, 13:31 , Blogger Luciérnaga ha dicho...

vengador, no es por nada pero también te he visto a ti más de una falta de ortografía en tus comentarios...

me gustan las críticas, pero criticar desde la cima
(de tu enferma mente) me parece un poco absurdo...

te crees inteligente??
no lo eres.

cuidate...

 
A las 27 de febrero de 2008, 21:19 , Anonymous Anónimo ha dicho...

Tú estas obsesionado con el Perro del Mal.

El arte es libre, hasta el mas zoquete lo sabe, pues si no fuese así, la literatura no habría evolucionado.

Además con dos parrafos mal trazados en forma y fondo, usted lo unico que causa es pena, por no decir risa.

Este es un blogg de un grupo de amigos que disfrutan haciendo poesía - mala según usted - e incordiando a unos y a otros pretende dar un toque de atención hacia su pobre personaje que le ha tocado representar en el teatro de la vida.

Dediquese a otra cosa, haga de top manta un dia, afiliese a un partido politico racista, etc, etc, etc, hay cincuenta mil maneras de hacer el idiota. Pero sobre todo deje a la gente que a usted no le ha molestado, en paz y disfrutando de la vida, con sus poemas y sus ilusiones.

¿Vale?

Marcelino Cons.

 

Publicar un comentario

Suscribirse a Enviar comentarios [Atom]

<< Página principal


han venido