La raíz del asco-bajo-el-sol
Socavó nuestros vestidos, y nuestro músculo
Vaciando las muñecas, regadas
Sobre campos de trigo seco,

Sobre el charco, un salvaje perfil,
Un muerto,
Especie,
Raza sin voz, a orillas del abismo donde
La Flor de la Estulticia espera,
-Entregada por los dioses
Venerada por los hombres del pantano-,
Pacientemente ser tomada

Robar
Poesía de la boca rasgada de
Un muchacho
Se convierte en un delito precioso, eso es cierto
Pero cuando
Recorran su cuerpo todos los dedos del infierno y
Le expulsen la mirada del rostro, todos los Ángeles puros
Cubrirán el llanto con sus manos

Entonces

Escupirá, sobre el hombre dormido
Escupirá, sobre la tierra seca,
Escupirá, sobre el montón de Ángeles
Renegará del que vino a salvarle

En este espejo carnal, prostituida ya la voz del genio,
Perdido su nombre
Y olvidado su gesto,
Con los ojos cerrados y
Semiabiertos los labios
Constituye (tan solo con su imagen)
El último poema