Oda al hombre sencillo -con su permiso, don pablo-

Voy a contarte en secreto
quién soy yo,
así, en voz alta,
me dirás quién eres,
quiero saber quién eres,
cuánto ganas,
en qué taller trabajas,
en qué mina,
en qué farmacia,
tengo una obligación terrible
y es saberlo todo,
saberlo todo,
día y noche saber
cómo te llamas,
ése es mi oficio,
conocer una muerte.

LA RABIA

Omaira rodeada hasta el cuello de fango
Ahogando sus últimas palabras de paz
Logra asfixiar la inocencia de un niño
Nunca más igual abocado al cambio de los días
Ante la impunidad inservible de la inocencia.

La respuesta dormida por el escupitajo
De una boca ignorante, temerosa y rápida
Y apreto mis dientes en lugar de enseñarlos
Cabizbajo ante la afrenta comentario de ego
Como una losa que adormece el sueño

Otro día sin escribir una sola palabra
Ni hacer frente la naturaleza de esto
Otro momento esclarecedor del velo
Enturbiando a la mañana siguiente
Por el vicio de ser quien no se quiere
De comprender incomprendidos.

¿Tanto tiene mi sexo de maldición!

Y el coraje carece de sitio
Se esconde contenido
Se aparta de la rima se busca despedazar del precipicio

El valor de una piel a la que ponen precio
Pobres de espíritu seres sin serlo
Con su palo, su sonrisa, su silbido y sus manos en los bolsillos
Listos que parten tontos caminos.

La vanidad ceñida a la cana vieja
De un corazón que firme está podrido
Del veneno de una vida falaz
Un llanto consentido.

Lo único que lo tiene.
La caja vacia.

El recate de imagen a fuego siquiera metáfora
No se puede encontrar el servidor
Como la piedra que al mojarse tiene color distinto
Y el color es oscuro
Gorgojo con insomnio devora la sombra
Vomita el frío traspasa el dique.

¡Tanto tiene la vida de muerte!

Una gaviota que quiso volar distinto
Tiroteada y sólo plumas que le salen al asfalto
Mientras los coches pasan.

Es esta
mi contestación
Al picor que me lima las uñas
Por los poros del mundo.

¿Si soy social?
¿Si bebo inconformismo?

Cuando los fractales no son del mar
No son sus olas
Ni una órbita de caracol
Todo lo más una explosión que juega
A dibujar repetidos
Conbustión de vidas
Desde la posición cómoda
CÓMODA
CÓMODA
De la división por comas
De culpables pestañeos con la peste en los ojos.

NO
Yo no llevo el trino
No vivo del canto.

NO
Yo ansio.
No trazo una línea de escalofrío
Por la pared con una espada.

NO
Yo quiero dejar de decir
En este océano creado por todos
Consolidado
Condicionado
Holístico padecer creído

NO
Yo no lo creo
No participo

Preguntadle el porqué
De la rabia
Y desde cuándo
A esa niña

Datos

1.
Quiero escribir sobre la mantequilla en la despensa
(no recuerdo haberla puesto ahí, juraría que ha sido
en la nevera)
Quiero escribir sobre el aire que me hiela la espalda
es ese aire que precede a la
tormenta.
Agosto se envuelve como un regalo tonto
hecho con poco afecto.
El póster del busto desnudo hace ruido, cae al
suelo
una chincheta.
La cámara desechable con las fotos de Sevilla
y de Madrid aún por revelar.
Comida china y algo de hachís
las doce y media
mañana madrugar
aprovechar
el ´
día.
Cosas que me acompañan:
En el campo, los grillos por la noche
y llevar chaqueta, y dejar que
el cielo sea un
imperativo.
El hombre griego que me regaló unos pañuelos
de papel, porque según él
- vas a llorar.
Y las cajas llenas de cosas inútiles
y llaves y pulseras rotas, galletas,
un vaso vacío.
Anoche soñé que tenían que operarme
y con embarazadas y soñé con
secretos y cuando abrí los ojos
todo parecía estar preparándose
para el diluvio.
También un video grabado en la playa
en el que sales sacudiéndote la arena
lo miro un par de veces
sales agitando los dedos
zarandeando una toalla.

2.
Después hablo de amor con una amiga,
sentadas alrededor de una mesa redonda
bebiendo cerveza
(ella trina de limón)
fumando
(las dos)
y hablo de sexo y de recónditas partes
reservadas a los amantes que más que follar
se
insertan.
Somos inagotables, nos interrumpimos,
hablamos de pasajeros de aviones
y de entrañas
de cómo sondear una entraña
y hablamos de cáncer y de operaciones
quirúrgicas y nos ponemos
insoportables.
Ella saca algún licor, no sé
de melocotón, con hielo.
(No me gustan mucho las bebidas
dulces)
pero
igualmente
bebo.
El perro está lisiado, uno en la casa
de al lado,
pienso mientras ladra
en vivir en el campo y hablamos de
esto también y seguimos hasta
que ya
se hace tarde.
Y salgo tambaleándome un poco
caminando por el sendero
de piedras rojas hasta la puerta
que ella abre desde el porche
con un mando a distancia.
Tengo el cuello jodido,
no sé qué movimiento he hecho saltando
antes a la goma con un
niño.
(Salto de altura después de
unas
canciones)
Llego a casa, todos duermen y
sin hacer mucho ruido me lavo
la cara, los dientes
me pongo crema hidratante y
me tumbo en el colchón
que mi madre ha puesto
en el suelo
para mi.
Me tumbo boca abajo, oigo
roncar a mi abuela y
sigo escuchando al perro
lisiado
ladrar, ahora más lejos.
Pienso en intermedios
en treguas
y en cosas que se vacían
y se llenan
en fingir un colapso nervioso
justo en la puerta de una
fábrica
en comprar por catálogo
algo cómico, en los labios
de un ex novio
en alguna mirada
perdonavidas.

3.
Mientras hago piruetas y
me baño al día siguiente
con gafas de sol y un
martini preparado por mi
madre
y me hago la escritora
maldita delante de mi
tía y
quiero librarme de
todos ellos,
cariño, cariño
Te amo con tal
desenfreno
me hundo
en el agua
con las gafas
puestas
dejando la mano
con el vaso
ahí fuera

a modo de
periscopio.

Tras la cúpula que truena
El inmaculado cielo lloviendo manchas
Acopio del perfil de las nubes

Otro hombre.

Te has hecho todo un hombre
No puedes negarlo.
Más de veinte años esperando
Mientras aglomerabas el montón indigesto
De más de cien mil lazos nudo
Trazos de ambulantes a cada paso.

Te has hecho todo un hombre
Cómo puedes negarlo.
Más de pasar la mano encontrando
Momento aplaudes la asida palma
De menos abrazo hábil de puño
Entumecidos de constante por si acaso.

Te has hecho todo un hombre
Con todo el poder de la hache en homínido.
Más devenir que acumulado de estrellas
Después perdido el ciclo oportuno
De tanto ser acomplejado
Condicionados de útil despedazo.

Diario de la guerra del cerdo

las normas estivales que preceden a las hojas de otoño
regresan justo a tiempo de gemir la inutilidad de los transeúntes
desconocidos.

las notas y las líneas con dieciocho cortinas que cubren
la calma tempestuosa de un cuerpo levemente amado
pero sin ilusiones.

revuelven las noticias del cerdo y del búho cada mañana
los levantadores de las piedras que nacen y de la alegría
cotidiana.

son manchas los periódicos

nos queda

un taller itinerario, un circo literario

conversaciones pendientes de un sauce risueño

Lo concebido es deuda.

Antes de todo esto,
arrancar la costra de tu piel ennegrecida.
Escupir en el angosto agujero que
deriva de ti.
Combinar el encrestado oleaje que es tu pelo
con el viento odiado de mi especie.

Antes de todo esto,
comprobaré si encajan los surcos de tu carne
con el perfil de
mis uñas arrojadas.
Trabajaré las miradas provenientes del abismo.

Y
Permitidme vencer
este torneo de lágrima.

Sofocadme a continuación,
pero

Permitidme un último rezo de hierro,

imploro la
oportunidad
del pecado más vigoroso que cometeré.

Entonces
¿Cómo
Ocultar mi lengua bajo la tierra?
¿Cómo
aceptar un lugar que se advierte tan desangelado?

Antes de todo esto,
procuraré entregar lo prometido:

El estampado de mis sesos en
el burdo entretenimiento
de tu cuerpo.

Hablar de un después, todavía
Reconocer mi sueño azul podrido
Peinar mi alma estrecha y preciosa,

esto es
no cerrar
J a m á s
los párpados al muerto.

Lamento

Al entrar otra vez el espacio estaba yermo.
A través del tic tac enmudeció el valor de
Otro silencio más página tras otra
Otro lugar común más propio tras ajeno
Como todo en este mundo con una presteza lenta
El quehacer se combina
Harina de aire,
perfección imperfecta
Cediendo a la casuística de las cosas
Para que aparezcan como vean.

Y el dolor se duele de costumbre
Y más de una espina también se duele.
No poder salir ante el desierto.

No se puede vivir todo lo pensado
Lo que se hace se paga
No se escribe todo lo que se vive.

Vuelve la sangre a la cabeza
(Uno se enrojece)

Y el perdón se repite
Y todo sigue y todo crece

Algo así como Otis Leyendo

No sé tanto de las personas como yo pensaba.

Ya sabeis, esa filosofía barata:
que no cambian nunca, que pretenden ser independientes
y no mostrar arrepentimiento ni duda.

Que son arrogantes, egoístas, feos.
Que van a la explanada y fuman 2 cigarros por persona y consumición,
(cosas que se descubren con el tiempo)

Y que siempre, repito, siempre,
hay una chica
en cada puta cabeza.
Siempre.

Pero estas cosas no son más que castillos de naipes.
No hay héroes.
Ni detectives que fumen tabaco de liar enfundados en gabardinas grises,
ni ninjas en el FBI.

No hay, repito, no los hay.

Tampoco hay normas,

ni siquiera personas

Se trata de conceptos del siglo XX,

artificiales;
como la moral o el saber estar.

A día de hoy nada es palpable.
No hay un ahora sino un recuerdo del instante en que respiras.
No hay un mañana sino algo parecido a lo que recuerdas que fue de ayer.

No hay hombres, ni mujeres.
Solo barro y cerveza.
Mucho barro.

.

Sigue leyendo, Ottis, todavía queda cerveza.

Comenzó en sí menor

Con la sólida pureza
que has esculpido
como un destello doloroso
vigilas
el jardín de azufre
en el ojo soñado
y detenido

Acaparas
la lluvia que nunca
existió
con la suavidad del olvido
junto a la luz

Presencias el último
relámpago y
bajo la piel
agotada
la densidad sin esperanza

Festejas de ruinas
perplejas y ciudades
visibles
la conmoción
de un tigre
que desmiente
(con su voz)
el regreso de la hierba

Para nutrir la tarde irreal
con la
curva de una caricia
desde la ceguera
o la península de sangre

Geometrías oscuras
que contagian tu corazón
humano
de idas y venidas
rehén
y loco

Escoba (foto)

No me pidas que barra un abuelito
Lo blanquito que rueda hasta el aire
Y que mande la semilla del mañana
Toda ella a los desperdicios
Déjalo que se haga su camino

O no es la basura oscuridad humana
Falta de los excesos
Que no esperan el mañana.

¡Cómo es!
¡Qué sobra!
Si es tanto
Lo que hace falta.

Quizá las palabras no hagan nada
No sirvan
Y sean, sólo aliento que respira junto a algo más.
Pero no vamos a callar

Por desgracia

Hay cosas que se sienten o se piensan
Que no las llenan las palabras

Por suerte

No es totalmente cierto
Como un niño no pienso del todo
No miro ya
Como un niño.

Puede que tenga la memoria
Agrietada de lo vivido
Deshecha por los sueños
Maltrecha por el sinsentido
Y que ésta sea la manera
O a lo mejor
Sólo la forma
De hacer lo que soy
De creer lo que digo
De sentir lo que pienso
De recordarme como quiero

-Me tengo que ir-. Dijo, mientras se desabrochaba el pantalón.

La alucinación es pura
de cara a la pared
y me empeño en ella cuando
estas ausente
para después de callar creer en ti
o en la caída
así que
ahora
con la mano a solas
déjame hablar de lo espantoso
de
desperdigar flores muertas
de sufrir
la mutación de un sueño
y quizá la custodia absurda
de mi rota figura corone
la ruina con las puertas inmundas
de la boca abandonada
en un gota a gota
de miedo por
toda la
sangre que los días disparan
para
que como cuando
dios lo supiera
invocase
de noche el misterio
del hombre
y la invasión de sombras
en la que creo
el dedo del horror
con la desnudez del niño
muerto y sus
piedras escondidas
y el eco que amenaza
con ser luna o
espejismo
en ti
Narciso

Déjame decir que
he puesto mi estómago
al servicio de las águilas
que creo en el estupor
de un nacimiento
y en la piel que llora
Déjame decir que
han puesto veneno en mis cien ojos
de gato que
respiro inútilmente
aunque sea difícil sonreír y morir
al mismo tiempo
o bien
deja que diga que la amo o
bien
deja que diga
que
la a-
mé

Erección

Retuve de un mordisco gaseoso
con seguridad en mí mismo maravilla en la alambrada
esculpiría
con mejor y más macizo hueso
pero
mi posición entre cometas
pero

tu gesto en el almíbar



llegó a mostrarse el balance
qué hay de cenar?, colillas, mechas fortalecidas en el labio
crispado
esa incógnita arrugada, asco
al verme tan a menudo en la lisergia del pestillo
tal vez
casi odiándote
a TÍ


escóndete
yo vigilo
nos espera un vehículo
ronroneando
a la salida
a galope, resbalando por la mesa, qué sucia, llena de mierda
que olvido algo (me digo)
largo el trago que merecimos
sobre la arena
eso, tal vez
esfumada en cambio endurecida ante el ombligo
a qué conduce
a la
erección
aunque te caíste antes de hora
maldita

ahora mi parche salpica
la luna adormecida
o borracha bajo
mientras
todo tipo de criaturas nocturnas
recorrían la consternación del ácido
hipnotizado
duro
(yo)
mientras
un poco +
ASÍ
entre tus piernas

Un anciano llora sin
saber porqué cuando yo
aquí, tan lejos del litoral
huelo tu pelo húmedo
y hablo de todos los
trozos de metal y
parece que hable de la tristeza
y nos abrazamos de esa
forma tan rara

porque no es tan tarde
y sin embargo llegaste
con una herida de más
y los zapatos ríen y
lloran también tú lo
sabes y
tal vez entre
otras cosas sea
eso lo que
hace que te
agites por
las noches y no
logres
ni dormir
ni descansar

Bajo la luna todo (puede)
crujir y/o temblar
y si
despedazarse es posible
lo es también
un bulto de algas
hechas migajas
con forma de corazón con
la piel sana o
con la poco que
quede si
bajo el arco
estar o no
croar o ladrar
como el que derrocha
angustia
furiosa energía es posible
cobijados en todo ese
esplendor será
posible también
enfermar de
maravilla dar
un solo testimonio para
contar (despreocupados)
la ceniza y el duelo
de las pisadas
y los
días

Era distinto si
dolía menos y
(yo lo presencié
también) eso
facilitó que hubiese
algo (en esta
forma de amarse)
bastante siniestro
como un ascua
trepidante que se
revuelve contra
la prisa de este muro
y así
exactamente así
es como
se aman los peces
enfermos

Todo nos rodeaba
pero no para
nutrir tu delirio
aunque no lograses
comprenderlo y
escogieses (no
finjas ignorarlo) el
método de la lija
al abrazarte
a las flores de madera a
las farolas
como un
borracho
loco
que sabe (no
sospecha)
sabe
que apuesta por el
caballo triste (que
sabe) que no ha de
perder
Ningún miedo merecías y
las flores, sí
eran de madera
y otro ser humano
es siempre
demasiado
tiempo
y no existe locura
que cite lo oscuro
de tu interior
Empleaste un
juguete para hacerle
lazos a la muerte
te mancharían las
puertas en la claridad y
lo sabías pero
era demasiado como
para no dar al fin
y de una vez por todas
otro
paso
al
frente

De niña
me subía a la bicicleta y jugaba a
bajar por los caminos empedrados
con los ojos
siempre
cerrados.
Aquello me costó más de una
herida.
Una piedrecilla llegó a incrustarse
en la piel de mi rodilla izquierda
que todavía hoy, puede verse.
Ahora cuando vuelvo a casa
por esa nueva y horrible
circunvalación
cierro los ojos cuatro segundos
masco chicle
me acuerdo
de aquello
y me juro
no volver
a hacerlo
nunca.

Debajo de mi pelo están nuestros hijos
Pequeños héroes alados anónimos ignorantes
del mundo que
se muere en un azul de cardenal
Ellos sólo buscan
nacer
y perpertuarse
Comer el horizonte, verticales y volverse
hacia nosotros con el pecho
henchido
de burbujas que
pujan por salir explotar
existir y rodar
flotando.
Y yo que me quedo a veces
mirándote y me escondo
en la muesca
de tu entrecejo
Y yo que me quedo a veces
con las uñas entre los dientes
y diciendome entre dientes
que debe ser
eso lo que me pasa cuando tiemblo
al ver como
escondes la cara entre las manos
o me golpeas suavemente con las palmas
y me sostienes en la oscuridad sin que
parezcan
importante
mis
rarezas.
Yo tengo
esos ascensores dentro
con los que
viajar
al infierno
con los que viajar
al centro
de la saliva
roja de sangre
de encía.
Y sin embargo
tú consigues ampliar las salidas
que remita
la claustrofobia
que ponga los pies
aquí
que
pueda
mantenerme
en
pie.
Que quiera
mantenerme en
pie
sin remedio.

Diurno de la espera

...

De sobra sabes que has dejado
También en los manteles sucios
Tantos de aquellos días ese transcurrir cabizbajo
tanto de aquel
Griterío de rosas
o sobre la
Camisa que llega hasta la última habitación
De luz, empapada en sudor y cerveza
Penas que pesaban y que no

Para que al final susurres
Tan levemente con la alegría
Y el monedero vacío que todo
Mientras soñabas con ruedas
Tan inmensas entraba por alguna rendija
Que dejaste
Inconsciente en tí
Bien abierta de manera
Que entrara por ella todo, bueno o malo
Asumiendo tu suerte
Y tu pan enloquecido dando por bueno
Cada paso que dividía la escalinata

Aunque descubrieses que te habían robado
Las certidumbres que te pertenecían
y los años que ya no llamarán
Al timbre y
Mirases con desconcierto alrededor
Sin hallar al responsable
Aunque en ti viviese
Un puñado de ojos que más que mirar
Hablaban por sí solos y todo el estupor
Y toda la rabia contenida aún perdiendo
Bien lo sabes digo
Vestigios de tu carne
Más dura cada vez y así
Por todos los muebles
Por el pasillo
Con olvido y adioses
Y las repisas frías
Llenas de libros leídos y no leídos
Ser todo un empeño en caer y caer
(Parecía ser tu vida
Una caída)
Para luego huir u obstinarse en la subida
Y siempre acaso un nuevo día acababa
En la cornisa y mirabas lento
A través de la ventana siempre
Ocre mirabas
Con amor
Los aires que poblaban el mundo
Los que te gustaban tanto
Y suelen regresar cada tarde
Junto a algo parecido a una lágrima
De aceite

Ahora que sigues ahí anulas en el cuerpo
Lo que bendecías con tanto entusiasmo
ay que ahora lo recuerdo
tus sabios gestos
lo que de diligente
siempre ha tenido tu tristeza
ahora lo recuerdo casi todo pero ahora ya no puedo decir lo mismo
de ti
ni escribir una sonata
o esforzarme en planear la fuga
definitiva que acabe por redimirte
porque lo único que puedo ya hacer después
de todo esto que ha sucedido desde entonces es
contener como pueda
y pese a todo
no acabar en el bar este poema y dedicarme a conservar
este sol que me dejaste, limpio e intacto
al menos hasta
que regreses

Arrastré la mano herida
sobre tu rostro y con
el vértigo
descubrí
la claridad de tu tristeza


Sucedió la espina como
un hecho sobre la calma
del mudo sol
justo cuando al mirar
duele
detrás de la barrera
entonces los despojos silvestres
que perdiste
sobre las rocas
que ardían
con un estrago
se abrieron paso

y era imbatible
o desconocido
lo que sentías

Entonces la fiebre
en la mandíbula y
el álgebra
del vientre hecho polvo por
la nausea de colores
todavía parecía imprescindible

pero al acabar ya lo sabías
y así debía continuar siendo aún
porque no hay mal
ni nada
que dure
al fin y al cabo más que
unos pocos años

Si acercases tu oído
Oh dios
casi remediando la penumbra
más a este lado o en vías de
conocedor del privilegio o más raro que
uno podría dormirse
uno podría morir
o pronunciar tu nombre dentro del ocho
hacerse
de fuego
después
una vez más en contra de la baraja de cartas que no
presagiaban
oh, señor
nada bueno

Pasó también
con su anzuelo para atraer la sangre
el animal
que escogió el hormigueo
y a menudo deja
que ensaye (yo) su gesto en la casa rota
con la misma saliva
placida en el
apetito y el
húmedo culto a la comisura

Empezó ya entonces a dañarlo
la brutalidad del naufragio
y la culpa
la que llega
tan silenciosamente y
se
anuncia
como un número
en el ojo hecho pedazos

Esta canción no pertenece a ningún símbolo
debajo de la puerta
Pero coinciden aquí
creedme
Desde donde pudiese uno saltar
apretando la pupila
contra el relieve del reloj el
bostezo
y
el cisne