“Se ve una luz en la otra parte de la orilla
La melodía buscando el ritmo del corazón”
Es un escalón de tan andado desgastado
“Estoy cansado de ver desde que nací
Niños muriendo por la tele”
Y también eso acaba siendo un tópico

Eso tienen de malo las palabras
Que deberían de estar calladas

No sé a cuantas fracciones de pestañeo se corresponde
La velocidad del átomo diez
Elevado a mucho
Entre el ser y el no ser…

Pero sí
Que
Cuando cruza en un mismo instante
Algo que pienso
Algo que hago
Algo que ocurre
En ese momento creo
Que lo veo quieto en un sitio
Que es y que no

Saturday Night Fever

No sé si sigue lloviendo
No he mirado por la ventana.
Quiero decir, no me ha hecho falta
hoy
Estoy bien en casa y esto es algo
Realmente raro.
Han venido unos amigos a cenar,
He jugado con su hijo a la pelota y nos hemos
Revolcado por el suelo, se nos han puesto
Las rodillas
Negras.
Por teléfono te dije que no me
gustan algunas cosas y
es cierto.
Pero sí me gusta que levantes los puños y des
Esos giros al aire y que el pelo se mueva
A ser posible
Con el viento.
No sé si sigue lloviendo
No he mirado por la ventana.
He estado tumbada en el sofá releyendo cómics
He fumado demasiado, y siento
De vez en cuando un pinchazo
En el pecho izquierdo.
(algo muscular, me digo)
La madrugada tiene estos vértices
Estas espuelas que se clavan pequeñamente y
Absurdas,tiene que ver con
esta
Clarividencia a solas.
con la
Resistencia y el aliento,
Se deducen cosas
Se pronuncia una ante el espejo
Se derrama pausada y se alborota sin
Motivo.
He estudiado estos símbolos, estas rarezas
En el pasado me resultó fácil
Recuperarme y hacer acopio de fuerzas
en la lentitud con la que me movía por la casa
en la separación de toda esa gente que
produce cosas y se embebe.
No sé si sigue lloviendo
No he mirado por la ventana,
Brota fuego en mi garganta brota y
Analizo mis fetichismos y los textos
Sobrantes.
Te dije cosas por teléfono, todas
Eran verdad.
Tengo encanto, y cuando aumenta la
Calma
Un delicado subterráneo se abre
Tengo esa marea gustosa en el paladar
Tasando la nada con la lengua.
Hablando de esto, de aquello.
Cúmulos, cólera.

Arresto
domiciliario.

Ingles que...

Ingles que devastan depósitos enteros de saliva
ingles que sugieren un cambio en la política exterior
ingles que huelen a acto tremendo y huelen a ceniza
ingles que tramitan divorcios en despachos
ingles que cauterizan el signo, que devalúan las
acciones de esa empresa
ingles que acomodan ciento cuarenta y siete hijos
ingles que expresan el aire con el cemento y con la piel remota
ingles que permanecen atadas al suelo que doblan el hierro
que perecen en la nevera que es una casa
después
de veintiseis
años.
Ingles que aterrizan con prisa
que ponen tenso al profesor
que ponen tenso al abogado
al médico
al implacable general
al sumiso panadero.

Cadáver sobre uno de veinte

Interceder, camino único
y sin embargo te quiero t a n t o
que ya no se rehuye la mirada
para que no hieran jamás
los ladrillos en tus ojos-

Vínculo de la espera
hecha en un segundo,

dijiste violetas de esperanza

uno
ninguno
en todos
se acaba el humo...

y ocurre lo que sucede, nada más.
Llamaremos , llamaremos
pero no acabaremos jamás
libres.



Foto de: Nameless0o
Cadáver exquisito de: Pelegrín y Luciérnaga

Leo un comentario crítico sobre no se qué
movimiento poético de
los cincuenta, algo
sobre el neorrealismo italiano y los héroes
inocentes
e impulsivos, lo que me aburre
casi de inmediato recuerdo que
quedan
unos quince días para el cumpleaños
de Patricia y
paso las páginas del pasaporte
que
casualmente
está en la mesa
junto al teclado, observo
los visados
amontonados en las
últimas páginas
en la esquina estampadas los mamíferos, las aves
y peces, en cada
continente del que son autóctonos
dibujados
de manera esquemática y
didáctica también sus
respectivos
movimientos migratorios, me conmueve
pensar que aún
quedan animales salvajes
o libres, bichos y anémonas
casi no lo creo
empieza a oler a comida cocinada,
Patricia se acerca casi enseguida arruga un
paquete de Fortuna vacío
le echa mano al de al lado
y por fin consigue uno,
-de aquí nada está la cena-dice y regresa
a buen paso y con el cigarro encendido
en la boca veo
entonces el frasco de perfume, me echo un poco en el
cuello, previendo que ella
luego
diga, - qué bien hueles y esbozo,
por si acaso, un -¿necesitas ayuda? que no estoy
seguro de haber hecho llegar a la cocina
que es respondido por un rápido e
inesperado NO desde el sofá del salón
(que suena a no, no me interrumpas)
así que sigo con lo mío,
reanudo la música y Patricia dice que tocan los
suaves el día seis, pongo Extremoduro,
doy por finalizada la sesión
fue por ti, por tu luz el día que te conocí,
dice Robe, lo
dejo cantando, el humo
ya es demasiado espeso
se avecina una noche larga debo recordar mirar
por la ventana antes de dormirme estoy nervioso
y no se porqué soy un lunático
no me importa mucho si la comida se quema
lo cierto es que no necesito demasiado
parece
hoy

Impedimentos

Si no puedo hablar de amor
Ya no sé qué puedo decir
Porque la ternura que me regalas
Rebosa en mis balbuceos poéticos
En mis silencios mágicos y
En mis sonrisas imperecederas.

Si no puedo hablar de ti
Ya no sé en qué cárcel encerrarme
Donde mis convicciones se derramen
Para desunirlas de las tuyas,
Donde los barrotes se azoren
por las suaves brisas de tu olfato.

Si ya no puedo escribir
Es porque se han secado mis plumas
De tanto volar y
lamerlas con tus besos.

Algo lejos del bosque el árbol construye su simiente

Consumo del légamo orilla del sitio cobijo de abrigo

Esencia que mana del aire fluir disperso de

Partículas que se creen y se descreen

Haciéndose y deshaciéndose

Vaivenes de nada, trabajo desgaste

¿Va antes el bosque o el árbol?

¿Estás haciendo tiempo?

¿Se hace o se deshace?
Supura la línea a los lados futuros distantes
Precipicio preciso de eslabón la marca

Mientras existe un árbol el bosque no se pierde

Para todo escritor que cabriole (o esquive) un quebrado latir equidistante de la línea que le marcan del sonido que pervierte todo ojo que reclama nunca más un tocar hueco que adormezca cada alma que desea hacer su tono. Decir su verbo. Marcar su solo. Callar. Escuchar. Sumar como la más valiosa de las reglas aritméticas.
Únete a la musa
El 30 de Noviembre

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Inevitable

ELEGÍA PRIMERA
A Federico García Lorca, poeta.
Atraviesa la muerte con herrumbrosas lanzas,
y en traje de cañón, las parameras
donde cultiva el hombre raíces y esperanzas,
y llueve sal, y esparce calaveras.
Verdura de las eras,
¿qué tiempo prevalece la alegría?
El sol pudre la sangre, la cubre de asechanzas
y hace brotar la sombra más sombría.
El dolor y su manto
vienen una vez más a nuestro encuentro.
Y una vez más al callejón del llanto
lluviosamente entro.
Siempre me veo dentro
de esta sombra de acíbar revocada,
amasada con ojos y bordones,
que un candil de agonía tiene puesto a la entrada
y un rabioso collar de corazones.
Llorar dentro de un pozo,
en la misma raíz desconsolada
del agua, del sollozo,
del corazón quisiera:
donde nadie me viera la voz ni la mirada,
ni restos de mis lágrimas me viera.
Entro despacio, se me cae la frente
despacio, el corazón se me desgarra
despacio, y despaciosa y negramente
vuelvo a llorar al pie de una guitarra.
Entre todos los muertos de elegía,
sin olvidar el eco de ninguno,
por haber resonado más en el alma mía,
la mano de mi llanto escoge uno.
Miguel Hernández Viento del pueblo
Federico García
hasta ayer se llamó: polvo se llama.
Ayer tuvo un espacio bajo el día
que hoy el hoyo le da bajo la grama.
¡Tanto fue! ¡Tanto fuiste y ya no eres!
Tu agitada alegría,
que agitaba columnas y alfileres,
de tus dientes arrancas y sacudes,
y ya te pones triste, y sólo quieres
ya el paraíso de los ataúdes.
Vestido de esqueleto,
durmiéndote de plomo,
de indiferencia armado y de respeto,
te veo entre tus cejas si me asomo.
Se ha llevado tu vida de palomo,
que ceñía de espuma
y de arrullos el cielo y las ventanas,
como un raudal de pluma
el viento que se lleva las semanas.
Primo de las manzanas,
no podrá con tu savia la carcoma,
no podrá con tu muerte la lengua del gusano,
y para dar salud fiera a su poma
elegirá tus huesos el manzano.
Cegado el manantial de tu saliva,
hijo de la paloma,
nieto del ruiseñor y de la oliva:
serás, mientras la tierra vaya y vuelva,
esposo siempre de la siempreviva,
estiércol padre de la madreselva.
¡Qué sencilla es la muerte: qué sencilla,
pero qué injustamente arrebatada!
No sabe andar despacio, y acuchilla
cuando menos se espera su turbia cuchillada.
Tú, el más firme edificio, destruido,
tú, el gavilán más alto, desplomado,
Miguel Hernández Viento del pueblo
tú, el más grande rugido,
callado, y más callado, y más callado.
Caiga tu alegre sangre de granado,
como un derrumbamiento de martillos feroces,
sobre quien te detuvo mortalmente.
Salivazos y hoces
caigan sobre la mancha de su frente.
Muere un poeta y la creación se siente
herida y moribunda en las entrañas.
Un cósmico temblor de escalofríos
mueve temiblemente las montañas,
un resplandor de muerte la matriz de los ríos.
Oigo pueblos de ayes y valles de lamentos,
veo un bosque de ojos nunca enjutos,
avenidas de lágrimas y mantos:
y en torbellinos de hojas y de vientos,
lutos tras otros lutos y otros lutos,
llantos tras otros llantos y otros llantos.
No aventarán, no arrastrarán tus huesos,
volcán de arrope, trueno de panales,
poeta entretejido, dulce, amargo,
que el calor de los besos
sentiste, entre dos largas hileras de puñales,
largo amor, muerte larga, fuego largo.
Por hacer a tu muerte compañía,
vienen poblando todos los rincones
del cielo y de la tierra bandadas de armonía,
relámpagos de azules vibraciones.
Crótalos granizados a montones,
batallones de flautas, panderos y gitanos,
ráfagas de abejorros y violines,
tormentas de guitarras y pianos,
irrupciones de trompas y clarines.
Pero el silencio puede más que tanto instrumento.
Silencioso, desierto, polvoriento
que la muerte desierta,
parece que tu lengua, que tu aliento,
los ha cerrado el golpe de una puerta.

Miguel Hernández
"Viento del pueblo"

VIENTOS DEL PUEBLO ME LLEVAN
Vientos del pueblo me llevan,
vientos del pueblo me arrastran,
me esparcen el corazón
y me aventan la garganta.
Los bueyes doblan la frente,
impotentemente mansa,
delante de los castigos:
los leones la levantan
y al mismo tiempo castigan
con su clamorosa zarpa.
No soy de un pueblo de bueyes,
que soy de un pueblo que embargan
yacimientos de leones,
desfiladeros de águilas
y cordilleras de toros
con el orgullo en el asta.
Nunca medraron los bueyes
en los páramos de España.
¿Quién habló de echar un yugo
sobre el cuello de esta raza?
¿Quién ha puesto al huracán
jamás ni yugos ni trabas,
ni quién al rayo detuvo
prisionero en una jaula?
Asturianos de braveza,
vascos de piedra blindada,
valencianos de alegría
y castellanos de alma,
labrados como la tierra
y airosos como las alas;
andaluces de relámpagos,
nacidos entre guitarras
y forjados en los yunques
torrenciales de las lágrimas;
extremeños de centeno,
Miguel Hernández Viento del pueblo
gallegos de lluvia y calma,
catalanes de firmeza,
aragoneses de casta,
murcianos de dinamita
frutalmente propagada,
leoneses, navarros, dueños
del hambre, el sudor y el hacha,
reyes de la minería,
señores de la labranza,
hombres que entre las raíces,
como raíces gallardas,
vais de la vida a la muerte,
vais de la nada a la nada:
yugos os quieren poner
gentes de la hierba mala,
yugos que habéis de dejar
rotos sobre sus espaldas.
Crepúsculo de los bueyes
está despuntando el alba.
Los bueyes mueren vestidos
de humildad y olor de cuadra:
las águilas, los leones
y los toros de arrogancia,
y detrás de ellos, el cielo
ni se enturbia ni se acaba.
La agonía de los bueyes
tiene pequeña la cara,
la del animal varón
toda la creación agranda.
Si me muero, que me muera
con la cabeza muy alta.
Muerto y veinte veces muerto,
la boca contra la grama,
tendré apretados los dientes
y decidida la barba.
Cantando espero a la muerte,
que hay ruiseñores que cantan
encima de los fusiles
y en medio de las batallas.

Miguel Hernández "Viento del pueblo"

El arte de la guerra

El arte de la guerra se basa en el engaño. Por lo tanto, cuando es capaz de atacar, ha de aparentar incapacidad; cuando las tropas se mueven, aparentar inactividad. Si está cerca del enemigo, ha de hacerle creer que está lejos; si está lejos, aparentar que se está cerca.
Poner cebos para atraer al enemigo.
Golpear al enemigo cuando está desordenado. Prepararse contra él cuando está seguro en todas partes. Evitarle durante un tiempo cuando es más fuerte. Si tu oponente tiene un temperamento colérico, intenta irritarle. Si es arrogante, trata de fomentar su egoísmo. Si las tropas enemigas se hallan bien preparadas tras una reorganización, intenta desordenarlas. Si están unidas, siembra la disensión entre sus filas. Ataca al enemigo cuando no está preparado, y aparece cuando no te espera. Estas son las claves de la victoria para el estratega.

"El arte de la guerra. Sun Tzu"
Libro leído por pocos, empleado por muchos.

Disertaciones

Acartonado el espacio de los dedos sin falange
Me muerdo las uñas, las corto al ras
Cada vez o cuando
Afilado el indicador de mí campo
El picor placentero por mi cuerpo
Heridas piel picor placentero
Cada vez o cuando
Acartonado el espacio de los dedos sin falange
Me muerdo las uñas, las corto al ras

Entro en el lavabo a oscuras
mientras dejo a Miguel, fuera
hablando solo, quejándose de lo deteriorada
que está su
relación paterno filial
por culpa de la Juez, del psicólogo y
no
le
doy
al interruptor porque
logro distinguir la taza del bidé y se está mejor
así, parece que pueda oírse
la lluvia con mayor
nitidez, que el aire
limpio, más que de costumbre y
las gotas golpeen con lentitud, la ventana
traslucida y
por algún motivo todo eso me proporciona
cierto momentáneo estado de serenidad y aunque
lo lamente, esa es la verdad, por Miguel y por su
hija.
Es curioso
que las personas se distancien así. Sin saber
porqué un día puedes tomar un avión y despegas
con un alka seltzer en el
bolsillo de la camisa, tragas
un martín seco con el
cinturón de seguridad bien abrochado y
cruzas el
océano una vez la azafata y el resto
de la tripulación os
han ilustrado sobre como sobrevivir
a una tragedia aérea
os desean feliz viaje y os
recomiendan comprar
algún artículo (probablemente inútil) de dutty free

De poco sirve la serotonina a
los maníaco depresivos y veintiséis
años, por ejemplo, pueden no ser nada y
muchos seres húmanos viven menos que eso, esta
lluvia no parará nunca, tiro de la cadena y abro el grifo, me
parece un desperdicio de agua, agua, y más agua, me seco las
manos, no lo reconozco con precisión pero juraría
que he oído un carraspeo, casi un tosido o un
sollozo y al salir le digo a bocajarro, -Tranquilo
Miguel, ya lo verás:
que
todo se arreglará-. Y él,

alza el rostro
algo aturdido y a su vez pregunta-. ¿Pero

no está muy
oscuro
aquí?

Recién descendido al
granito y la tempestad

cuando vienes y hablas con el pulmón en la
cara
el puño pierde las esquinas
y la lágrima es un revolver
con
fotofobia

es la historia de las retinas y
la música despojada de claridad
los trenes han hecho de mi risa un tejido leve
cuando beber tu piel no basta

la confidencia se convierte en un ovillo
de saliva y
tus dientes caminan
sobre mi corazón azul

Como la locomotora fría
al coger tus manos
callé para dejar en su lugar el significado
de una piedra averiada

y contigo fugado el metal
desnudo en las pisadas
postizas

el holocausto magnético
un arroyo, los ojos del musgo
la voz entonces
con grandes sogas
y
pájaros viudos

fue detenido el destrozo en la
avenida

Ni hay nada para siempre
Ni siempre hay nada
Si todo esto es posible
Otro cosa también lo es
Un día se abrirá la comisura
(cosa más obvia)
Dejará de picar
Y será en una vida
Todo lo que ha de pasar
Alumbrada perdida luz sensible
Bajo la corteza de lo que todavía es
(Cosa más clara)

Lo que pasa es que conozco y desconozco
De todo cada vez que ante mi ocurre
Sobre manera propia todo lo que me envuelve

Y la carrera es lo que permite
La agitación del corazón y qué vive
El corte que llevan mis rodillas queda sin aire

Me lo dedico

Ese tipo tan guasón
Con tanta pena por dentro
Y tanto bueno por entorno
Que alimenta de vanidad su vaguedad
Presumiendo tanto de pestañas
Pupilas diferidas que se apartan de otros ojos
Por no ver
Que no ve
Lo que siente
Acristalado y quebrado constante


Ese tío algo cobarde
Manipulista de aire
Que se escurre entre los dedos
Pasando a ninguna parte
Con la firmeza del vapor
Del ombligo lleno de pelusa
Que maneja con presteza
Los sinónimos del Word
Agregando y agregando
Mulatitas sin camiseta
Muchas cervezas
Y tal
Muertos de sed
¿Quién va?
Que debería estar callado

Desgraciado es el que no tiene que comer,
Yo soy un pelotudo

UNA PROPUESTA CONSOLIDADA

MÉTETE, y que llegue a tus amigos, familia, contactos, animales, etc.
(Manda emails en cadena, interrumpe la clase de ese profesor para anunciarlo, pégale un cartel con la información al insoportable compañero de curro, llama al Diario de Patricia y cuéntalo, PERO HAZ ALGO!)

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Y si se te ocurren más cosas, proponlas.

Lanzado por: (la infiltrada de) Luciérnaga

Ceremonia

Nadie lo creería en un día así
cuando parece que la luz inevitable
todo entre himnos de desgracia y la escasa
urbanidad del jardín abandonado
rodea las conversaciones sobre política
y los comentarios inanes y las disputas
domésticas incluso que
uno pueda casi
sentirse enérgico o capaz creer
que el sol pueda acaso poblar
el aire y los objetos abandonados sobre
la vida y tú postergar la tristeza
echarla a un lado
pasar las páginas del periódico
como si fuera posible esquivar sólo
con un silbido en la pasarela
tanta calamidad
y el temblor espeluznante que
acompaña a los amantes pensativos
.
Resulta que no es fácil doblegar
en vez de arrastrar los pasos
por la ruina entre farolas mudas
y edificios de oficinas
los días y las tardes
que acumulan portazos y mentiras
creídas en el seno de calles como
mazmorras
y negocios tristes de cosmética
batirse en retirada
apurar este gin tonic invadir
bares refugios para mendigos sin pasaporte
ni monedas sueltas
zapaterías y bodegas oír como cruza un virus
el espacio reservado para
hombres robustos como biblias
probarte unos pantalones (algo estrechos) que contagian la pereza
de los pájaros desorientados
entre nicotina y abrazos migratorios
después despedir a tu mascota con una caricia
permitir que proteste y pida comida en lata
aunque queden platos por lavar esté sucia
la ropa o ni siquiera tengas un vino negro
o una flor desbaratada permiso para
llorar sobre la hierba
.
Te agobian las páginas arrancadas
de un libro que leíste
para no hacer de ti un árbol de tristeza
tú murmuras sobre las sábanas
impaciente como un loco
y la música de la a A la Z y el sudor después de hacer el
amor con desesperación
hostil procuras no desperdigar en silencio
el contorno malherido de la fiebre que
los hombres que observas a través
de la ventana no están muertos (te dices ) no necesitas pastillas para
dormir o por favor no te lamentes, sí
que tienes (tú) otra oportunidad para rociar
el camino con tus huellas, hombre manchado
y despierto gritar
algo con la barbilla alta
lo que sea
recuperar el cielo (que te robaron)
la cazadora en el armario tan oscuro como
la boca de la mujer que amas como una constancia
absurda y desmedida
aunque en el lavabo gotee el grifo y
en el alma haga frío por mucho que afuera
caliente el sol y los insectos rían lleven sus faldas
más cortas los travestidos y las muchachas
tiernas como la memoria se
paseen por la avenida
pensando en el macarra que las espera
en su motocicleta apañada en el taller ilegal mientras
tú esperas que el metro llegue a su hora
se derribe sobre el asfalto la nostalgia
tan sólo
que la vida pase
y siga como
si nada

COMUNÍCALO, MUÉVETE

Nació como una iniciativa poética pero pasó de boca en boca convirtiéndose en una ACCIÓN ARTÍSTICA.

¿El objetivo?

Demostrar que EL ARTE VIVE, en todas partes, a todas horas, con apoyos económicos y sin ellos, que en este siglo LA SENSIBILIDAD TIENE VOZ y pretende ser también ARMA.

Desde hace un tiempo internet está moviendo a grandes poetas, fotógrafos, músicos y demás, muchos de ellos reconocidos y premiados, muchos otros anónimos.
El Arte, en cualquiera de sus manifestaciones, es lo que hace que el humano sea Humano.

Se ha establecido que el día 30 de Noviembre vamos a concentrarnos en distintas ciudades de España, para poner al alcance de todo el mundo, de una manera gratuita el arte no sólo canónico sino también periférico.

Cada ciudad establecerá el lugar y la hora exacta a través de los comentarios que iréis dejando en http://www.arteenlascalles.blogspot.comy cuando esté todo claro lo difundiremos de una manera oficial a través de radio, tv y periódicos.

Pero hay algo muy importante. ESTO NO PUEDE FUNCIONAR SIN TU AYUDA. Como artista, o como público, tienes que manifestar tu apoyo, mover tu ficha.

Por favor, entra, y comenta: www.arteenlascalles.blogspot.com

Arriba y abajo

Debajo del puente,
las larvas circundan el pecho a los críos
las madres se afeitan calladas a gritos
los tímpanos crujen vareados con mimbres
la carne ensartada como un acerico.

Arriba en el puente,
las piedras rechinan rellenas de espinas
los pies que las pisan sonríen encima
sabiendo que ayer las vestían de plata
las púberes negras que hoy ya no son niñas.

En lo alto del puente,
El vigía se hurga las penas con vino
ya nunca se inmuta y maldice su frío
los dioses ardieron y clama venganza
soñó con bajar a la orilla y ser rico:

Debajo del puente.

Poema sobre instantes

Te respondí que no.
Que nunca creo haberme puesto a escribir
Sin saber lo que quería decir
Liberando del todo mis dedos por el teclado
Anteponiéndose incluso a la voz de lo que pienso
La caída de (ves, aquí me paro)
El goteo por el que caen (me vuelvo a parar)…

No sé (esto es lo que más digo), no sé
Dejar que tumbe bajo su paso toda la fuerza de una corriente sin freno
También estoy condicionado
Hablo sin saber,
Como a menudo
Pero no debe estar mal
Eso de recordar todo lo que se sueña
Y poder así reconstruir indicios
Como por una buena novela
(Con esta deformación profesional)
Pudiendo inferirse hasta el infinito…

Cuando se mezclan
Sueño y vida
Vida y sueño
¿Locura?

La enfermedad,
Nos la ponemos
Nos la quitamos
Nosotros mismos.

Y hay culturas que no distinguen
Entre ilusión y desilusión.
Cultura condición de hacer
Las mismas cosas
Distintas.

Me alegra oír
Que ser feliz no es buscarlo
Es hacerlo.

Además,
Sobre la enfermedad locura
Entendamos:
Ser capaces de estar en otro mundo.

Me parece bien, acepto.
También estoy loco.
También soy feliz.
No me acuerdo de mis sueños
(Esta información ocasional)
No será, es: como un viaje sin retorno en el que eres la fuerza de lo que haces.
Y se siente la grieta
Y a un pensamiento se añade un estado
Y después un conjunto que completa totalmente el instante
Y que no siempre se oye
A veces se siente en el otro
O te lo hacen sentir
(Tengo que releer)
En el universo de frecuencias que suenan juntas
Voy al tópico:
Lo cuántico
(Mereció la pena).

Te dije que no.
Que siempre tengo que estar con varias causas por ahí abiertas:
Un poema de valencia Madinat al-turab (la ciudad de polvo), hablar de mis sobrinas, algo sobre el mar, del cambio climático, uno para los amigos…
Con cientos de papelitos, cientos de grabaciones, y la totalidad de los momentos de los que extraer en lo que pasa lo que se siente.
Particularidades de lo mismo.

Que a veces cojo y paro
Por dejarlo ya estar
Lo mezclo todo y lo lanzo
Por dejarlo detrás
Y ya solo le hago caso
En alguna lectura
Sin tiempo para reeditar ni quitarme las faltas ni para cambiar otra vez
(Sino incorregible)
Las mañanas por albas
El césped mojado por húmedas pestañas
Lo que se sueña por la ilusión que nos calzan

Y mira por donde
Como tú
No es solo escribir.

Haciéndole rayas al viento

La retama es una planta
Que nace cuando un río muere
En el espacio del cauce
Del tiempo de las posibilidades
Amarillas gualda y verdes.
No es una planta que se fume.
Se ve a simple misma
Viste isla arriba orilla
Meciéndose por el viento
Como una gota inefable hacia el corazón de la tierra
Algo tendrán que ver los padres
Como una lluvia que cuida el arco iris que esconde

Afinidad por

Tras cada letra un pensamiento libre
Tras cada libre un corazón rezuma
Ojos cosidos a un retal de sentidos
Plano creciente lleno en el solsticio
Labor y aullido fragor de la espuma
Detrás de cada boca una palabra libre

Venga va,
Que ya tendrás sueño.
No sueño.
No fumes.
No puedo.
No quieres.
Es por lo que viene
Lo que va
Viene
Se va
Me viene
Se me va
Se me va
Me viene…

miasmas

El agua golpea la vista cansada y
estruendo de ardor sin camisa que
a veces apaga las ganas que habría de
sal y comételo todo;
caballos de musgo se ahogan a penas
han dicho lo cuanto que quiero
saltar ya la zapa
morder el agave
llorar la llorona
y trepar por tu pelo.

Así tentativas de pez y de ampollas
quilómetro cero se han vuelto y
devuelvo el limón y los restos de cal
de mis gárgaras frías
y claras de estiércol;
al tanto de uncir
el pescuezo los huevos
toreros sin toro ni arena en los pies
reventados ni pases de pecho.

Por eso se arrastra la sisa de pingües
guiñapos en cielos plomizos
y hoy llueve y los charcos
preguntan en vela
qué hiciste
qué quieres
qué esperas

qué hacen silvando
mis miasmas de seda?

Monar famili

Reý, reíii, REÍIIIIIIIIII
Pues no
No me hace gracia
Gracia de DIOS
Danos hoy
Derecho de pernada
Y cortesanas con minifalda
La natalidad,
¿Es baja?
De la edad media vamos para la entera.
Esa cajita de rape
¡¡Mari!!, chalá
La coca que nos falta.
Sobre la mesa de piedra.
Según Sabina
Con el respeto de la hemofilia.
O rei Pelé
La reina de mi casa
¿Hoy sales de caza?
5000m rectángulos del jardín del Pardo
(¿A qué me suena eso?)
Que ahora,
Es la Zarzuela
Perfecto, ¿y quién canta?
Treinta años de mañanas tranquilas
¿Mañanitas de David?
Salomón es el que manda
Sin dar mucho más el sol que en alguna isla
Haciendo, como que nada
Yo así,
Estuve en Tabarca.
Negros ni en África.
No me digas que no queda bien
Una reina, con un panda
Meándose sobre una malva.
¿Incontinencia?
¿Disfunción?
Y mira que fuimos:
Los más temidos del feudo.
Azul
¡Azul!
¿Qué?
De constitución: campechana
¡Azul!
¡Azul!
¿Cómo?
Mejor,
Mejor catas…
¡Azul!
¡¡Azul!!
¡Venga!
¡Dale!
Pues que se vea…
Calla, calla.
Eso no
Qué dices loco
Que nos chapan el tenderete y nos echan de la feria
¿Duque?
No hombre no
Más parriba
Primero
¿O ultimo?
Ultima,
Ultima…

Lo que diga no es tan importante
Lo que diga no es tan importante
Lo que diga no es tan importante
Lo que diga no es tan importante
Lo que diga no es tan importante
Como lo que pienso que siento.

Mírame
tiritar por el sueño de la placenta
mi melodía es sangre
mis muñecas son cuchillas mi agua
sed en la escafandra
ya no seré (ni tú) en el invierno
la propagación absoluta de flores rojas
toda tu herencia
olvidaré:
1 latir
2 para la mazmorra
3 el testamento de los pájaros
4 la lima anidada
en la bóveda (girada de antemano) donde al final
la distancia
precede al viento de un adiós y el animal dañado
aprende a llorar
(tal vez) te dediques a:
desarmado
el trueno consecutivo y la rápida escoriación
de la seda exacta y viva
persuadir el perfume número negro del suelo
rajado
conmigo principal cuerpo que cunde
ávido su espacio en este trozo
de noche el farol único cuerpo
la polilla de nácar el nácar
podrido me despierta cojo
de un susto fantasma malogrado que
persigue otros
fantasmas

paz para la órbita descolorida
amor borrado de las sábanas
último hombre
venido del frío

es él
nace aquí
se ofrece

Riego St.

Mientras recoges tu ropa
Repaso uno a uno
los motivos
que te llevaron
hasta aquí.

Naufragio de los modos
Disculpas de los malheridos
Abrazos de los olvidados
A deshoras, un beso.

Es tarde
Y mañana volarás a casa.
Sola

Sin miedo ni vértebras
Soy un perro ciego
Caminito del olvido

Quiero que te vayas.
Detesto tu perfume,
tu inexperiencia,
tu rugosa espalda
y tus ojos tiernos.
Aún así te acompaño
hasta la parada de autobús
incluso te despido con un beso
en los labios.

Ruptura del cielo
Tus ojos gritan.
Suicidio en las manos
Tejidos en llamas
Metal derretido envuelto en carne.
Mi carne.

Antes de subir,
uno de esos clichés:
“Seguiremos en contacto”,
“no me olvides”
o alguna cosa parecida
que pretende sinceridad.

Afloran los labios
Se pudre el hielo.

Aprendiste a mentir sin articular palabra.
Será mejor
Que no lo olvides.

Asunciones (5x5)

Con tensa espera aguardé
a un anuncio de pan y soles
a un refugio de andar a tientas
a un almuerzo amigo quiero
lejos gente y sinsabores

En guardia esperé contando
los rivales a mis diez tretas
los indicios de fe mejores
sin cuidar en pesar sus pasos
ni escrutar el rumor de aceras

Así el nudo y su temblor oscuro
postergada la acción inerte
la congoja sin poder verte
me llevaban a roer duro
los crespones a mi suerte

Hasta entonces ya de noche
sazonó rasguños hiel de dudas
las ventanas encogieron raudas
hinché el vientre huí al pasillo
y relamí el barniz de uñas

Pasan días asunciones
que buscan ciegos pensionistas
palpando un querer de aristas
que aturden al lubricar en vano
a un motor sin revoluciones

Paseábamos a menudo sin
rumbo fijo
te referías sin demasiado
convencimiento
al poder de las palabras ante cosas como el
tiempo la
locura o los caprichos
de la balanza
-todo es ponerse
decías cuando
me veías desanimado
preferías el frío
Hacías fotos
continuamente
me hiciste una
recuerdo
dijiste
-colócate de espaldas contra
la pared. Quedará
TAN bien en blanco
y negro
y yo
te creí

en eso y en
todo lo demás

Sólo tiempo después
noté ciertos pequeños
cambios en mi conducta
que en un principio no
reputé significativos
mi forma de andar la velocidad
a la que comía las prisas
por llegar a casa
o a cualquier
otro sitio

comprendí por ejemplo
qué significaba decir
quedamente
resplandor
o luto
y seguía sin ver caerse las estatúas
como tú decías

tenía claro que sólo
podía tratarse
de una
otra
paranoia sin importancia
en absoluto te creí
responsable
a ti

o al tiempo
que pasábamos juntos (¿cómo
decías?
redoblando
esfuerzos
por quitarnos de encima
tanta belleza), de mi
asilvestramiento
y mi nudismo
de mi nueva hambre
removida en tí
lo cierto es
que pisaba suelo nuevo
no se si me explico
tú
y no las tenía todas conmigo
he de reconocerlo
no era un experto
miré
te miré a tí
y en fin
me limite a asentir y
continué amándote

¿qué otra cosa podía hacer?

Round click

No se cuando empezaron mis problemas
con el resto
de
la humanidad.
Pronto

probablemente

Después de todo logré
(por un tiempo)
pasar
desapercibido,
mantenía
escondido un conejo bizco y
borracho en la chistera -es
mi mascota, -decía, si
alguien
preguntaba

y deambulaba, no se por qué
por la
ciudad buscando qué se yo qué
el relleno que ceba
la noche, esa carcoma
colosal,
tal vez

Sabía que si ponía más atención
tendría confinados todos
los signos (o los
más importantes) en el
interior de mi gabardina pero
claro
como agitaba
lo qué supe sería
toda salvación
yo ya no pude
mirar
hacía atrás

sólo el sobresalto
o la hostilidad

y después
los pasillos demasiado estrechos
los que memoricé para no tropezar
en ellos de nuevo
me disuaden, casi

Pero
estaban, claro también
los libros
que corrieron la
suerte de los trapos
húmedos
las noches, malgastadas sin
ingenio
y la alegría un tanto
tenue
del coñac olvidadizo

Al final cambiaron las preguntas
cuando alcancé
las putas
respuestas

Lucecitas en la autopista
facturas
crujidos, bocinas
cánceres y cuentas
corrientes

Un vaivén continuo
como la sucesión de
días
y tardes
y noches
y los
pequeños detalles
acabaron por distanciarme
más y más
de la realidad

Se diría de mi que si
estaba loco o borracho
que si esto
o lo otro
pero eso
como todo
admite varias ( y variadas)
interpretaciones y no pude entonces
no pienso ahora
no puedo
dar
ya
más explicaciones
¿me entendéis?

Estoy harto de darlas

en serio
las pida quien las pida dios,
o el diablo
o
incluso

la república
que
estos
representan

Toda la vida peleando a la contra

Este club selecto cercena manos
y redondeles.
Mi precaución y reserva no puede ser
mencionada parece que de seguir con la
cintura así estrechándose y de seguir
con todas las notificaciones y emplazamientos
con enemistades y moliendo estos cimientos que
se lamentan
parece que así uno va a empezar a culminar
algo que va a seguir corriendo hasta la meta
que va a suceder algo inmediato y fantástico
que le librará de la mediocridad y las
convocatorias oficiales
pero
luego
están
estas correas
y las manos quietas
ocultando secretos sentimentales
bebiendo de cierta sociedad que se baña
en perífrasis y perímetros de circo.
Por lo demás
vivimos en lo apagado y lo particular
quemamos las velas vamos al cine
criticamos tal o cual película,
yo
me burlo de las citaciones y de
septiembre
me burlo y me cuelgo
cualquier cosa
en fin
es suficiente para sentir que de
todos
modos
no
estoy
trabajando.

Teatro.

"Va de colores"
Reza una leyenda en el idioma, lengua, dialecto, requerido. La escena está a oscuras. Un golpe de luz ilumina las tablas.
Y se acomoda regular en intensidad y se mantiene discontinua pero acompasada, en un repetitivo sonido que no cesa, en toda la acción. Dos piedras golpeándose. Dos golpes seguidos entre dos piedras, tras el segundo, en el doble espacio de tiempo, otro que cierra la serie, total tres.
Ambiente de intervalos luminosos a golpe de piedra. Y se ilumina la escena, el tiempo que dura la frecuencia y la intensidad de su sonido.
Según el contraste, los actores parecen moverse a una velocidad concreta, empieza larga y espaciosa. Incrementándose el ritmo, al final parecen ir en cámara rápida.
El escenario es la mitad de un hexágono. Las paredes son espejos. Dando efecto de más de lo que parece.Se ven varias figuras, más de las que en realidad hay. Con las caras pintadas. De diferentes colores: azules, rojos y verdes. Las ropas, las mismas para todos, sólo hay diferencia entre mujeres y hombres.
Los azules.
Pasan el tiempo en un rincón. Frotándose las manos: sonríen, y girando la cabeza, desconfiados, de vez en cuando, hacia atrás: se vuelven circunspectos.
Normalmente sentados, siempre tienen motivos. Cada azul tiene su rincón. Sólo se levantan para alejar a los verdes de su lado, tras arrebatarles lo que llevan en las manos: agua, hielo o aire.
Temen o envidian a los rojos, a ellos les miran serio. Hay cobardía en sus ojos.
Los rojos.
Se mueven aunque no mucho. Cuando llevan algo en la mano, se vuelven azules y buscan su rincón. Parecen defender a los verdes. También pueden volver a los verdes, azules. Son tan numerosos como los azules.
Los verdes.
Es de lo que más hay. Están en continuo movimiento. Van tras las manos vacías a volver a llenarlas. Se vuelven azules o rojos.

Vale, por eso escribes
Como un gusano en su capullo
A punto de liberarse de la baba enjuta
Metamorfosis del sueño hacia la realidad.

Desvelos tras cada sueño
No hay un alma despierta
Mucho calor que piensa
Que no se le va el frío…

Acepté y acabé.
Empecé y me libre.
¿Me liberé?
Camina, corre, no te cace, de nuevo
Otra vez
El incombustible tópico.

Tras el por qué de la arruga,
Para dar, por nada más
Que para dar…
Ya lo dice mi currículo: no sé vender.

Qué vas a hacer del poema
Un traje, una bandera
Toda la flema que ocasiona.

Torno que aprieta y degolla.

Y mencionarás la estupidez,
Vanidad y desconocimiento
De la humanidad por el hombre.
¿Te sabes hombre, no?
De los de boca llena de saliva
Y piernas tambaleantes de sentido.
Sí, sí, sí…
Víctima del circunloquio.

Trabajo de la obviedad casual
Paradoja que trasnocha y vacía luz que todo lo mira
Sin labor y por derroche
Élite de proyectos que se saltan el almuerzo
Mezcla mágica de la concupiscencia
Del fogonazo apaleao
De sus chispazos consumido
Sabor de la tierra olor del aire tacto del agua
De automáticos movimientos.

¿Te sabes hombre, no?

Una historia que cambie el mundo,
Cuando cualquier historia lo hace.

Osas desprestigiar el compendio de condiciones
Sobre todo lo capaz magdalena punto cero
Migas sobre el camino libre de verdad
Edipo y Electra amén por el cortex.
Congoja ineludible de la raza.
Qué es lo que crees que hay tras de tus ojos
Fatigados de esta competición,
A la búsqueda de las más de siete diferencias
Ante lo igual de las estrellas.

Acaso sientes crujir la grieta.

Como cuando niño se hace algo que sorprende ver en adulto
Natural como lo más claro.
Y para eso te haces caso.
Tú que entiendes toda persona que llora,
Que ríe,
Que grita.
Y qué callarás.
Le falta el tiempo a quién no lo sabe aprovechar
Y le sobran amuletos.
¿Otro papel que prende el fuego?

Te escuchas
Te haces caso
Y ahora te tiembla el pulso.
Gana fuerza la voz que no habla
La que dejará de hablar.

Con la ayuda propia o la ajena
Ahora te tiembla el pulso
Y todo se calma
Nada se dice
Y se gana o empeora
En todo
Mucho.
Nada.