art

Browne

Calambres Exquisitos

Allí donde otros exponen su obra yo sólo pretendo mostrar mi espíritu. Vivir no es otra cosa que arder en preguntas. No concibo la obra al margen de la vida(Artaud)

jueves, 31 de enero de 2008

Poesía para bacterias


Eo, familia,

Por fin habemus libro. Editorial Barrabes lo ha sacado bajo un nuevo sello llamado "Cuerdos de atar". Coleccion Bala rasa, el prólogo es de Violadores del verso. Estos son los autores que aparecen en él:



Nacho Abad, Eugenio Barragán, Josep María Beà, Iker Biguri, Antonio Blanco, Anna Blasco, Juan Bonilla, Enrique Cabezón, Harkaitz Cano, Pablo Casares, Luis Felipe Comendador, Javier Corcobado, Salva Dávila, Camilo de Ory, Jordi Doce, Santiago Egido Arteaga, Ignacio Escuín Borao, José Daniel Espejo, Enrique Falcón, Mario Fernández, Sergio R. Franco, Juan Frau, Ceferino Galán, José Daniel García, Pablo García Casado, Alberto González, David González, Karmelo Iribarren, Fertxu Izquierdo, Johnny Laputta, Rubén Lardín, Hernán Migoya, Dolan Mor, Vicente Luis Mora, Vicente Muñoz, Antonio Orihuela, Begoña Paz, David Pielfort, Lluis Pons Mora, Daniel Rabanaque, Pepe Ramos, Violeta C. Rangel, Javier Rodríguez Pérez, Enric Selt, Safrika, Purranki Sandongui, Miguel Serrano Larraz, Uberto Stabile, Nacho Tajahuerce, Alber Vázquez, Manuel Vilas, Al Williams Contreras.

Y he aqui la web del nuevo sello de Barrabes:

http://www.cuerdosdeatar.com/

Me cuentan que a la larga el libro tendra una distribucion como dios manda en grandes superficies, pero de momento google me sopla que se puede comprar aqui:

http://www.logi-libros.com/ficha.php?xzy=%20&id=3046

Y eso, un proyecto mas y un proyecto menos. Los que los que tengais un blog o algun canal para darle difusion, pues ya sabeis. a ello!


Besos a todos y a todas!

safrika

miércoles, 30 de enero de 2008

Arranqué la tierra, entera de los ojos
La felicidad extraviada

Era un insecto

Como de madera, las alas
Como de madera
Y el tiempo, sabemos
No es un material ignífugo -recuerdas el nombre en el pecho-
Atravesado
Los acordes / círculos concéntricos músculos líquidos
De espuma

Y tus manos;

Las palomas sin cielo se elevan al riesgo de tus manos

Engullen a un muchacho regado de sílabas escondiéndose entre las piedras o
Pintando su rostro con sangre propia ante el espejo, -mírame-

Mírame y

Sangra tú conmigo

Serás tú conmigo

Este es mi oficio, colecciono panes en la sombra herida

Impregnar de saliva las palabras rotas.

Cuándo
Entrará en tu oído la bella muerte. El verbo del ángel.
La náusea estrellada.

Arrojado en tu figura (sin tu voz) no hay más respuesta que un mundo
Como una mota de cal viva.

La destrucción me habita pero existe


Un suburbio de dragones afilados,

Un caballo de hielo se rinde, traslada su orden de seda a un recipiente vacío,

-como mi alma o

El enigma de una tierra plagada de suicidio,

No es tu vientre eterno más
Que el camino de tu sexo

Etiquetas:

domingo, 27 de enero de 2008

pon luego ojos tristes

escribirte
como prueba de mi existencia:

temo limpiar el polvo
que se posa en el escritorio,
simplemente,
por contrarrestar
el miedo al agua de los gatos
que cubren nuestras almohadas

las sospechas vuelven,
como las golondrinas y los estudiantes,
como las cartas del frente
y la navidad al corte inglés

puede parecer extraño,
no sabemos qué decir
a las chicas vírgenes que están
tumbadas sobre la mesa

Etiquetas:

sábado, 26 de enero de 2008

Inutilidad fehaciente

Las palabras suenan a vacío
Bajo la luminosidad del folio manchado,
Ya no es determinante su dicción
Ni plausible su efecto,

Ya no importan si están escritas
O si son balbuceadas,
Su vibración se amaina
Bajo la opacidad cognoscitiva
y la ausencia del gusto esclarecedor

Ya no importan las palabras,
Si son dulces, bellas o roñosas
Pues la distancia, los recuerdos y el olvido futuro
Ratifican su condición de cenizas.

viernes, 25 de enero de 2008

x

Claro que eran otros tiempos,
lo se.

Nos malgastaba la pela cualquier fulana.
Y luego tu,
claro,
con esos aires de dandi y tu incontestable
destreza
a la primera todo
(y venga a brillar)

A partir de ahí
todo son leyendas
chaval.

A Mario ya le oído más de una vez
la misma cantinela. –escribía
una de cosas, eh, ¿te acuerdas
Edu?

Tenía los cajones petados de papelitos,
aquella casa era una-puta-locura-.

Sí, oi, i tant,
pero esa es otra cuestión Mario,
también yo,
joder
me pasé media vida sobando la
página y fundido en negro y todo
ese rollo.

Pura mierda.

Sopesando el humo y la culpa, recuerdo como fue.

Era tan prolífico
no como ahora, hecho de extraños rituales,
y en la sala de espera del psicoanalista,
y para colmo, padre de un futuro extraño,
es decir
deshabitado

como el jodido papel de entonces,
-¿lo entiendes Mario?,
es cuestión de cojones,
todo.

Ahora, ya ves, te hacen trizas
los lunes, te marcan,
como al buey
de luto por las aceras
reclínese, servicio público, y transporte,
su lanzamiento será un éxito,
muerda el DNI, su lista de espera,
gracias,
chorradas.

El cielo es duro y celeste como la carne picada del azulejo,
¿a quien le importa donde pones el ojo o la bala?

La añoranza del golpe amargo de dos cuerpos,
(se aman, chocan), venga a rodar, y a rodar,
eso sí que importa,

un buen escondite bajo la cama. Y muchos errores,
maldita sea, tantos como se pueda.

Seamos prácticos
Hasta la obscenidad
Como mucho la moneda tiene dos caras.
No más.

la experiencia. Grandísimo truco.
Te caes y aprendes.
Ahora mismo, pongamos, YA,
te da vueltas la cabeza y de tantas,
el corto cuchillo ( la aflicción), cae, ni te roza,
y tú
de esa forma,
con la cochina manía y un charco
(o un colchón) pierdes
los anillos.
Se acaba el lenguaje
y alguien vuelve a gritar
así ocurre.

¿Qué te voy a contar que aún no sepas?
En la oscuridad veo gatos que hacen gestos,
alguien viene con luz de sobra,

tropieza y
maldice a los supervivientes.

Etiquetas:

miércoles, 23 de enero de 2008

Excesos, quizás

tiene algo de dulce la sangre que
salpica tu rostro, si la besas
y también
tu cuerpo retorcido arrancado sin límite
enfermo de sabia naturaleza (tan solo cuando destruye)
infinita en el proverbio de tu sexo sagrado
cauta en tu llanto , como de dragón azul, pero
hay miles de olas que arrastran el conflicto de tu nombre
y yo…

…si al menos yo
tuviera un nombre.


a menudo bailan las putas desnudas
a la luz de ramas prendidas
en lugares donde te amé

Etiquetas:

sábado, 19 de enero de 2008

z

Añadiría (no sin mi boca) sólo
un último reproche.

Me hago cargo de su
misantropía, aunque con retraso
y como castigo
el látigo de tierra rompía
la ropa interior
de un hueso
y en la una
el decorado resbalaba
y en la otra se extendía la lejanía
como una epidemia minuciosa
ambas líneas rojas
O lo desconsiderados que éramos, oscuros
y sin tratamiento
la aventura de la sal, el heroísmo en la nevera
ésa que era la insinuación, (tal como dijimos)
de la tragedia, de la que sólo la caja negra quedó
apenas contenía uno solo de tus
pétalos de música

El arrastrado por las horas
de una vez, la luz de un mal sueño

Y el sol encima de los cuerpos que no sabían
desvalijar la jaula

más fácil que estrellar las alas
contra un infierno de alcantarillas rotas

la máscara te crea

ya no volveremos

jueves, 17 de enero de 2008

Sincronía

Atiéndete a ti
No hay nada más real
Ni respuesta más limpia y clara

Hermes Trimegisto

Nada reposa; todo se mueve; todo vibra

El club de los poetas muertos

Me fui a los bosques porque quería vivir sin prisa.
Quería vivir intensamente y sorberle todo el jugo a la vida.
Abandonar todo lo que no era la vida,
para no descubrir,
en el momento de mi muerte,
que no había vivido.

De Alfred de Musset

El hombre es un aprendiz
el dolor su eterno maestro

miércoles, 16 de enero de 2008

Ayer un niño que reía
Me zafó de una pena quieta que llevaba
Hoy a un niño que lloraba preguntas
Lanzado a la vorágine de entender
Peso y más peso de pensar
Le libré
Con la sonrisa de ayer
Jamás quieta
Que nunca será de un tiempo
Ni tampoco
Es
Del todo mía

martes, 15 de enero de 2008

"entrecomillas"

Tenía una anotación, de esas para hacer algún “poema”, de las que guardo y olvido las “mejores”, sin remedio, entre desgana y junto a los diez segundos, en los que se apaga la vida de un niño, o los tres millones al año de mujeres que pierden sus genitales “eufemístico”. esta la rescaté, o la rescato. Como tantas otras veces, provenía de un “telediario” en la sobremesa, y después minuto y medio de “manualidad” como récord, se olvidaba un poco “todo”…, y por finalizado el proceso.La cosa iba de la pobre niña Madeline, bueno, en verdad salían sus padres, la niña a saber, igual que a saber los “padres”. Era una grabación de las navidades de hace dos años, de la “familia apellido paterno y tal” y estaba la niña con su misma melenita, tan feliz y tranquila, como cualquier niño. Sus padres viendo el vídeo intentaban, todo muy “yanqui”, hablar con los secuestradores, e intentaban infundir a su hija la palabra “valentía”. Apunté rápido: “qué sabe un niño de valentía…qué sabe sino vivir, el problema es, que vive en un mundo de mayores”. Y volvió a rondar: “Y que voy a hacer yo, para no hacerme mayor, para cambiarles de mundo a mis niños”
No sería más fácil, cortar y pegar, otra última contracción sensacional a lomos de mi Ego sobre el pergamino virgen de nunca jamás, intrinseco intrincado conjunto de imágenes que me engullen en el anonimato de una cabeza más que piensa, que golpea, que cavila, cuando el universo gira en torno uno, y no se da cuenta de ser ese uno, algo como la resaca del martes, que de galones saco brillo, o la marejada de los días cruzándose con la gente, viendo sólo a ese o a aquel, y nada más.
El poema no lo voy a hacer, para el caso, ya hice esto. Pero bueno, al “final”, "todo" es como "todo". Y así “surge” y así “sale”. Como una flecha hacia el aire

De pies tambaleo

Yo ya no vivo ZenTao
Ni aspiro la prana a la que no toco
Cosas del espíritu indómito
Hay tanto ruido ahí afuera

Es por algo
Que lo que llega al sol
Se quema
Nuclear iluminación transgénica en una pereta
Pero eso sí, confío
Creo en mí
Y me creo, cada día
De pie entre el respiro
Para el que estamos hechos
Cuando mis manos están frías
Y me paso el tiempo en la frente
Aquella que frunce una sonrisa
No se vuelve el ruido tan molesto
O más atrás

No hay secreto ni verdad
Todo está pasando
Tras la serpiente de los chakras
En canal enraizado alzado al cielo
Según el mantra silencioso que rezo
Soy lo mismo que todos

Y ya no busco un editor Robin hood
Ni de modelo trabajo
Estos ojos de caracol que acaban con la verdura
Con quietud se construye el mundo
Un mundo que no para quieto
Tengo dos piernas para tropezar
He fumado algo de loto
He imaginado del árbol la semilla
Me hace gracia el queso gruller
Aunque huele a pena
En la quietud el mundo se transforma
La espina es un sitio que no se mueve
Son cosas de las energías
Cuidadito con la palabra que uses
No hay palabra
Que no se sienta otra cosa
Como una pajita que participa
Oye a ver quién bendice

Consciente ya no duele respirar el sonido
Es por algo
Que lo quieto cambia
Si escuchas bien

Si sientes
Lo que hay dentro

lunes, 14 de enero de 2008

Sigue la pared de alrededor de los faroles pese al frío
Para las gripias
Y la linealidad atmosférica de las callejas
Para los vencejos
Por mucho que se dibuje el firmamento del espacio
Reformulado por dos pares de ojos
Con su Casiopea y con sus Carros
En una noche clara y fría
Se alberga todo el calor de mirar el cielo
Y tenemos suerte
Nuestro pueblo no sale en el googel eart
Y nuestro sueño
No es nuestro sueño solo

Sobre la claridad no hay nada visto
Dicta un renglón que sea firme
Que se sienta se piense se haga
Y real despertó del sueño
Tenemos tanta suerte
De mirar el cielo

Y el día siguiente envueltos entre la tierra y campos
Los árboles los pájaros el río la vida
Pasear por el coto de caza a la hora de la batida
Y ver la marca de los pelos del retozo sobre el barro del jabato
El olorcillo de la llamada antes de los tiros
Sí, es verdad, algo pasa, malas vibraciones
Energía que se estanca
Un observador fuerte que constriñe

Tu con tu vara silbando y haciendo real el suelo
Yo con mi cara contemplando
Como nos rodean personajes de fábula
Un oeste de arganboys
Con sus perros
Destacado el alguacil del término
Con una panza de escándalo
Al pie de la loma por azar aciago
Su gorrita y su rifle
Estamos en España

Buenas, qué, vigilando…
Sí…, es que, están buceando
Ah, vale
-Por el camino de un río, el agua unos metros por debajo-
Qué dice, que bucean los perros
No sé nena, están muy flipaos

Cerca de diez pensamientos proyectados por minuto
A lo mínimo
Les jodimos la cacería
Pues sí
Ya solo antes de verlos, todo el ruido que hemos hecho
Con sus rancheras y sus cuatro por cuatro
Y si chillo qué…
Mujer pues,…chilla

¡Tenemos tanta suerte!
De acariciar algunos días para acariciarlos todos pese a lo áspero
Pensando, sintiendo y haciendo
De ver nada de lo visto
Tanta falta hace mirar al cielo
Sueño nuestro
De tantas veces como hace falta

Versa este libre sobre un hombre
Uno
Que anhelaba serlo

Tras la pisada de tantos otros
Dispersadas vio las huellas de las dunas
Y por el sortilegio de las herraduras oxidadas del salitre
Se alió con las fuerzas del empuje
Viva brisa de todo que es fluir
De la nada remolino vacío

Sólo un hombre
Un hombre único
Incomparable
Uno como todos
Uno que anhelaba serlo

Entre el disfraz escapatoria del grillete
Sonó el equilibrio discordante sobre los ecos del goteo
Paulatino quehacer desasidas las manos
Apretando sin tregua ni tacto
El humo de las paredes
Siga la vez la fila

Como un sueño de realidades soñadas
Errático ser
Uno como todos
Uno
Que ya era hombre

Dice este libre
El acero de mis cadenas
Es la savia de mis raíces

domingo, 13 de enero de 2008

74

salíamos de aquel antro disparados
en dirección a casa,
rondábamos los aseos
buscando princesas perdidas
menores de edad
de intachable reputación
y tacones altos


fumamos de esos puros
que matan familiares
y uno a uno juramos
volver a casa antes que el sol
con los dedos cruzados


quemamos camisetas y pantalones
con ácido risueño,con anfetaminas de plástico,
con alcohol de quemar,
con la risa estrenada y
violencia confirmada a través de
números de fax.

el resto,
ardía entre chicas tímidas
y canciones de amor

y yo,
que solía salir maltrecho
volviendo a casa solo,
entrenando al futuro
con el paso cansado,

yo, mientras, durante,

yo, un buen chico
yo, que en mi diccionario básico
el miedo,
era un perro mojado
a través
del cristal.


YO:

un perro mojado:
nada más.

sábado, 12 de enero de 2008

Recibo llamadas
supongo que eso es
bueno, es
mi
cumpleaños.


Bebo Mate, brebaje diurético
excitante y
afrodisíaco, eso
dicen mientras
espero a Patricia
e intuyo
que
regresará con
algún regalo.

Me ha dado
qué pensar el
comentario que
un amigo ha hecho
a propósito de uno
de mis últimos
poemas,
sobre la dictadura de
la literatura
y todo eso y
tiene
razón.

Ella, por otro lado
cuida de mi, no de que
no me
vuelva más
loco
aún, ella
no sería, para eso
precisamente, la
más
indicada, pero
cuida de mi, sí
acaba de llamar, se
retrasará
porque va a pararse y comprar
algo de comida
precocinada.


Siempre me procura
buenos alimentos, y estoy
engordando, me
rescata de posibles,

incidentes domésticos

mortales, en lo
que va de mañana
, un par de horas
que llevo aquí, solo
leyendo ya
he
tenido que enfrentarme a
un par.


El agua hirviendo,
olvidada
en la cazuela, que
me ha salpicado luego, en un ojo
y en el
antebrazo
además, ya digo, es
amable y cariñosa
todo sexo y gran
calor
como un puma
ágil y sigiloso, por
no decir que me exime
de
todo tipo de tareas
que ella realiza gustosa
o abnegadamente
en
casa


En fin, por
acabar de decirlo
soy afortunado, y
el
teléfono
vuelve
a
sonar…

Poema de la quietud que asola los talleres para mujeres separadas


Las amas de casa hablan de sus cosas, de teléfonos móviles
mopas y estaciones de esquí, mientras acude este colapso nervioso
es casi como estar en Liverpool, con lluvia
como en aquel viaje
un
infierno de gotas.

Recordando luego al chico de Barcelona, esas cosas frágiles hechas con hielitos, puntitas
de veneno bajo la epidermis, el dolor de cabeza soportando ecos, no
sé, saben, era todo muy sencillo
su cabello tenía el oscurantismo de un látigo, se balanceaba
sobre mi, me tumbaba en suelos fríos, todo parecía
desaparecer y creaba un monstruo, nada más parecido a una
muerte con esquirlas, una preciosa marabunta de venas y recovecos
hagamos de esto, una mañana,
cualquier cosa.

Después suena un teléfono.
Todo fácil, todo limpio.

Las amas de casa hablan de sus cosas, de series de televisión y
punto de cruz, de juegos de ordenador para entrenar el cerebro y
de cables y maridos que no han vuelto nunca de su escapada
nocturna.

Después un tipo sin pelo me llama señorita, después habrá que
arrodillarse justo en la esquina, para no perderse nada, ver
a los niños crecer, ver a los viejos morir, todas hablan
demasiado alto,
todas son rechonchas, todas
con gafas y este perfume inclasificable, una mezcla
de zotal y sudor bajo las uñas

la muerte y la gloria con zapatillas anatómicas.

Me llamas
no dices nada
estar en contacto es hermoso como tumbarse
al sol, en silencio, con la gravedad de la misma naturaleza
tan liviana y pesada y negra, tan bella y radiante con
siniestros animales y pérfidas hembras
con ramilletes y procesionaria del pino
con hielo en las alturas, con pelos y sangre y
fluidos enfermedades sonidos cardiacos

nada de entonces importa demasiado
sólo tú.

No sé si lo entiendes.

Las mujeres, de todos modos
han ido a la peluquería.

viernes, 11 de enero de 2008

Órgano vivo. Útil y sano, de momento.


El que la ira sirva para romperlo

todo

Incluso lo que nunca
te

habrías imaginado

que pudiera acabar

así,

Eso es algo

comúnmente

aceptado

A lo
mejor

por tratar

de encontrar

unas

palabras que le

sirviesen de consuelo

No se,
que

pudieran serle útiles

las noches de desánimo

Últimamente

muy

frecuentes,

que
di

casi sin darme cuenta

y enseguida

con

uno de esos libros

uno de los que

tanto había
buscado, cuando quisimos

darle

una nueva cara a nuestra casa

y la pusimos patas
arriba,

hasta

el punto de que parecía

aquello

un puto desguace

La dedicatoria está
borrosa

y además, ahora no importa

demasiado.

Ya no la necesito

Aunque si aquel
día

que yo

sudé la camiseta

de Jonny Walker

roja, hubiera leído

“arduo

como caminar
sobre el filo

de la navaja”

habría actuado de otro

modo

Todo habría sido distinto

o
no

¿quién sabe?

Cierro el

libro, es lo mejor

que puedo hacer, el cd se encona

de
nuevo en el mismo

movimiento,

segundo acto aunque

algo impide que me
levante

para

apagarlo y es

así como ahora llego al recuerdo de

aquel

día

en
la

feria,

hacía

tanto frío

debe ser por eso, los calcetines

húmedos,

había llovido

que
lo recuerdo

tan bien

Ella quería subir a la

atracción

más alta, la que te
balanceaba

a 50 metros de altura,

una

especie de péndulo oxidado

a cargo de un par
de gitanos, en chándal,

aburridos, de gesto paciente y temerario

y yo

sentía frío,
tanto, en

los huesos

y en el alma también

un poco y subir

a lo más

alto

no

me parecía
algo, del todo

divertido. No lo es

tampoco, en teoría,

dormir mal

o poco y no
descansar, mal nutrirse

por exceso las pocas veces,

o por

defecto, las demás

pero es
lo que hay

desórdenes

alimenticios

y del sueño y además

no es que me queje

es que

no
me atreví a subir

al final
a la dichosa atracción
y no se porqué

mi

cabeza
ahora

se empeña en ello y así acabo

perdiendo la cuenta de los días

que me da por
hacer

tantas y
tan

extrañas

asociaciones

jueves, 10 de enero de 2008

En esta ciudad apenas queda niebla

me digo
con la garganta fruncida, como en una canción de Tom Waits


tu piel entre el metal y el resto
de los animales salvajes que habitan esta ciudad (sacudida
como en una bola de cristal)
se supone virgen
mientras
parece que nieva en el gris
que conforma
toda esta ciencia derramada,
convertida en un signo o
prisma de sal,
supongo
dejar pasar el tiempo sin esperar nada
debe ser contraproducente,
no obstante
distinguir
con una cruz los hospitales de las escuelas,
las ambulancias de los autobuses
me parece macabro y
nuestro cuerpo -corrupto también desde ahora-
es entendido como un momento
insalvable y casi eterno
incorregible,
en fin,

fascinante es tan solo
la poesía o el sonido
procedente del impacto de
Los Huesos contra
Los Huesos

Etiquetas:

lunes, 7 de enero de 2008

happiness

Qué extraño. Desearía el bien, en serio, de
toda la comunidad
pero juraría que toma
forma una nueva, renovada tristeza

Por no haber extraído enseñanza alguna hoy, tal vez

Nada en los callejones, nada en las plazas
ni en los parques

Y la garganta, irritada,
y que la navidad de asco

Tantas lucecitas encendiéndose
y apagándose, un ir y venir continuo, con los pies
fríos

Escaparates y bancarrotas

Padres de familia haciéndose polvo
los nudillos
contra la pared de carga

Todo lo que tiene que ver con los
perfumes que se regalan, las muñecas
y la vajilla de las recién casadas, los
abrigos que se devuelven, porque
una vez puestos quedan algo anchos o son
feos, es ajeno a mi

Las bromas de los chicos, en el jardín,
de la mediana, con ideología y a la moda

haciendo botellón


junto a las chicas
igual de blandas y con su enfermo
rostro de porcelana suave
de vacaciones en familia, y la felicidad
disparatada mientras se aburren

no creo
que este sopor que comienza a apoderarse
de mi se deba a la digestión
pesada
y lenta

Ni que nada de todo lo dicho parezca tener
algo que ver
conmigo

No es más valiente
Es lo más necesario.
Llevar una sonrisa en la boca
Ante todo el llanto
Ante todas las lágrimas
Frente a todos los dientes
Que bañan la cara...
Por eso de la memoria del agua
Por eso de darle la vuelta
Al mundo
Al revés

sábado, 5 de enero de 2008

Once en Youkali

Se han colgado los recitales que se han estado dando en la sala Youkali de Madrid de los siguientes autores:

Daniel Bellón, David González, Isabel Pérez Montalbán, Jorge Riechmann,
Miguel Ángel García Argüez, David Eloy Rodríguez, José Mª Gómez Valero,
Antonio Orihuela, Antonio Méndez Rubio, David Franco Monthiel y Enrique Falcón

http://oncepc.googlepages.com/recitalyoukali

Todos ellos, recogidos en la antología "11 poetas críticos en la poesía española reciente", coordinada por Enrique Falcón. (más info. http://once.blogsome.com/)

Yo me toqué escuchando a José Mª Valero, pero eso nunca lo podreís probar.

Imagínate, que somos energía, el nacimiento de toda luz…La divinidad sobre la tierra. Nosotros, todos.
Y sobre esta luz que todos somos, haciendo lo que existe, de la forma que existe, durante miles y miles de años. Hemos ido poniéndonos barreras, de la concepción que sea, tomado sobre lo que ocurre, que por otra parte, es lo que hacemos que suceda.
Nada existe, si no estamos para darle existencia. Universo consciente. Coartado por las cosas que se han ido poniendo para expresar esto. Condicionada la realidad por los agujeritos por los que la miramos.
¿Verdad?, la que quieras que sea.
Empezando y empezando. Ilusiones que se ensartan a los ojos en cada pestañeo.
Pero somos todo lo que nos rodea, somos Dios. Como todo es todo, y se soporta a su vez sobre la nada, y también lo es. Capaces de hablar de algo y llegar a lo contrario.
Cuando no se piensa, se da espacio, y se actúa, en el ahora, ante lo que se siente en presente constante de cada segundo. Y hay una voluntad no guiada por el Ego que solamente participa del movimiento, vives, sabiéndote vivo.
Son sólo palabras y pensamientos, y no hay que pensar, hay que actuar. Poder empezar así y llegar a decir, lo contrario. Eso, es caer en la trampa. La ambigüedad de todo.
Imagina, que somos energía que proviene de la misma fuente, del mismo aliento de vida que posibilita la vibración del mundo subatómico, de lo pequeño a lo grande.
Y ahora, deja de imaginar, deja de soñar, deja de pensar. Siéntelo, pero sobretodo, vívelo.

Definición de lo inexpresable

Como un camino hacia lo recóndito de nosotros
Allí donde somos Uno como parte del Todo
Y la conciencia no se refleja en ningún objeto
No somos ninguna de las cosas que se pueden ver
Se es: la misma capacidad de ver

Si puedes ver los pensamientos
Entonces no eres los pensamientos…

Si puedes ver los sentimientos
Entonces no eres los sentimientos…

Si puedes ver los sueños, los deseos, los recuerdos, las imaginaciones, las sensaciones, las proyecciones…
Entonces: no eres nada de eso.

Cuando no queda nada que rechazar
Y reviertes sobre ti
La innata mirada sobre el vacío que se ocupa
En la profundidad del Todo, caes sobre ti mismo
Y con el ceder se funde la resistencia
Y dibujas una línea en tu alma.

Mirada vidriosa que hace según óptica
Vista cansada ante lo de fuera
O tal vez…
Refulgir de los ojos que crean lo visto
Con la Paz de mirar sin juzgar y un amarte en el otro
O quizá…
Recrear la intención desde si mismo
Para alumbrar un mundo sin ojos.

Pertenencia

la casualidad
hace que algunos besos se extravíen y
acaben enredados en
las baldosas
o en ese
juego de palabras y
libélulas

la manía de llenar
los bolsillos
de cosas inservibles
ya sabes

como todos los objetos inútiles
que se pueden encontrar por las noches
entre el asfalto
y la luna

jueves, 3 de enero de 2008

Es preciso tratar de ser feliz
Si uno no es feliz, uno no es
Sin ninguna mediación todo está unido
Al hálito disforme que da, forma, a todo
Que crea desde dentro hacia fuera…
Cuando lo que pasa afuera no hace lo que pasa dentro.
Y es del revés
Mucho más de lo que se piensa, lo que se siente.
Al sentir todo en el ahora, más cosas se ve en él
Como un flujo de sensaciones interminables
Dando magia a una vida, se hace maga
(No se puede perder toda esperanza
Siempre hay una y es toda la que queda)
Posible es, nacer todos los días
Si uno nace siempre, uno nunca muere.
Si con la mirada desde dentro el amor incondicional
De la vista sutil ajena al puñal del crear lo sentido
Entonces
Amig@s míos
Mejor que el día de mañana, que el año venidero
Es el día de hoy…
Con la densidad que se pliega y se repliega
Con el ritmo de la melodía por el baile.
Es lo bueno de conocerse
No cesar de descubrirse
Es precioso ser feliz

no hay mucho que hacer

se habían olvidado de que yo estaba dentro
hablaban como si diseccionasen el aire
con sus aires de moluscos aristócratas

yo me había pasado toda la tarde
a lomos de un caballo de fuego
apoyado en la mesa de la cafetería
de aquella universidad
tan barata
bebiendo licor sin pagar nada,
abusando de la confianza de una camarera
y mirando la carne pasar

no me preguntaron por mi mal aspecto
supongo que parecía perdido
e inspiraba lástima

de vez en cuando
se asomaba por el lugar
otra chica de Estrasburgo
husmeando el territorio en busca de vida emocional
sin éxito alguno

pretendía acabar hablando de los niños irresponsables
y hacerlos crecer.

yo solo esperaba el suicidio del agua*
algo de ruido eléctrico,
gaitas escocesas
que despejasen las calles
para poder pensar
en algo mejor


*disculpe el préstamo, q.


han venido