art

Browne

Calambres Exquisitos

Allí donde otros exponen su obra yo sólo pretendo mostrar mi espíritu. Vivir no es otra cosa que arder en preguntas. No concibo la obra al margen de la vida(Artaud)

viernes, 28 de septiembre de 2007

Y tea?

Son gemidos esta noche paisaje de verano
entre los restos de fruta y lágrimas del colchón.
Te aprieto fuerte,
sintaxis de las circunstancias en las que nos hemos visto involucrados.
Son impares tus piernas, redondeada tu piel y dulces tus suspiros.
Es suave tu voz en mi oído aunque
Me
duelan
los huevos.

jueves, 27 de septiembre de 2007

Million Dollar fat guy

Empieza a sermonearme: mira, chaval, en la vida..., dice algo así como que los tipos duros están mal vistos. No puedo más y estallo de cólera. No se bien qué me ocurre, mascullo algo así como un: hasta aquí hemos llegado, le obligo a dirigirse hacía el pasillo, lo cruzamos, nos quedamos en la puerta de la que parece el dormitorio principal, de espaldas a él, me quito la chaqueta, la tiro al suelo, me arremango, le grito, pégame, y cierro los ojos. Hace ademán pero no golpea, alega que podría hacerlo pero no lo hace. Me quito aún más ropa y adopto una postura que he visto en algún combate televisivo, con los pies dibujando un ángulo recto, para aumentar el punto de apoyo, con la mano izquierda un poco más adelantada. Siento algo de temor, es más grande y corpulento, y mucho más fuerte, siempre lo ha sido. Pienso en lo bien que lucirán las cicatrices en mi cara y en que no me irá mal pelear un poco, eso me anima, se pone entonces, también él, en guardia. Descubro que goza de cierta técnica, se mueve como los púgiles de la tele. Me fijo en como pone él las manos e intento imitarle, logro golpearle, poco y mal. Empieza a darme de lo lindo pero en vez de arrellanarme me envalentono, no siento ya miedo, sólo una especie de frenesí sonámbulo, golpeo con los ojos cerrados, ver que acierto algún golpe me alienta aún más, le golpeo con todas mis fuerzas, parece, de repente haber aumentado de tamaño, me apoyo contra su pecho y golpeo una y otra vez contra su cuello, cara y barbilla. Cada vez parece más fatigado, mis golpes no son limpios pero parecen hacerle mella. Sigo insistentemente, noto como me zumban los oídos, de repente cae al suelo, me tiemblan las manos, ella llora, hasta ese momento que no escuchaba sus gritos, él no está inconsciente, está confuso, eso sí, le suelto un par de patadas, la última, y otra más, paso por encima de él y recojo mi camisa, mi chaqueta, despacio mientras ella sigue llorando, voy hacía la puerta sin mirar hacía atrás, el llanto se oye cada vez más débil hasta que se convierte en apenas un murmullo seco. Cierro la puerta tras de mí. Me palpo la cara. Las heridas no parecen más que arañazos. El corazón me sigue latiendo rápido. Camino por la calle con la cabeza agachada. Hasta que no entro en el coche no logro calmarme. Pongo la radio, una emisora al azar. La canción me suena pero no la reconozco. Siento un súbito subidón de adrenalina. Salgo a la avenida y pongo el coche a cien. Veo de lejos un coche de la policía local y aminoro justo a tiempo. Una vez veo el coche por el retrovisor, a una distancia prudente, vuelvo a acelerar. Sólo quiero irme de allí. Lo más rápido que pueda. Una gota me cae, lenta, por el rostro. No se si es sudor, o sangre o una lágrima. Reconozco al fin la canción. Subo el volumen. Acelero.

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será rojo
como el
óxido de los buques vencidos
y per-
forará tus ojos a la
luz de un farol
que no querrá contener
el color
del
Nitrógeno

será limpio como una dentellada
no habrá puesta en escena trágica la próxima
vez será
sencillo
como el sol clavado en el grito
con sólo unos gestos
devanar
el silencio.

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martes, 25 de septiembre de 2007

Calada

Un movimiento hábil del uso
Incandescente montón de ficticios,
Una rápida chupada a la que sigue una limpia rotura
Como una lagartija en la mano o un pajarito encubierto en la palma,
Contra el aire y el pulso, por si acaso,
Un opio de oxido sucedaneo que aspira ser algo.
En las radiadas noticias,
Inminente otra guerra de intereses fatales.
Saliva vuelta que atasca hacia la derecha,
Y retrocede a la izquierda todo el espacio
De un mirar que piensa sin imaginar nada.

¿?

Ahora cae una lluvia implacable
Que lava otra vez el suelo vacío
Y descolorea los sentidos de la memoria
Otoño que le sigue al verano

Solo un pensamiento
Te parece simple
Demasiado selecto
Lo encuentras medido

Tanto darle a la cabeza
Gente con el traje para matar
Gente con el traje para robar
Gente con el traje para engañar
De tanto darse con ella

Nada que cae no hubo nada en lo alto
El suelo se ensucia de nuevo
El recuerdo adquiere del hielo su fuego
Ciclo estático de inerte barrido

Sólo un pensamiento
(Vida solo hay una)
Bastante oscuro que tañe
La única luz que vibra

José Ángel Valente. De La memoria y los signos.

José Ángel Valente. De La memoria y los signos.

Es ahora la hora
de sacudir la raíz y volverla hacia el cielo,
la hora de deslizar bajo la puerta
honorable del hombre
sin baldón y sin tacha un grito débil,
bajo la del cobarde una ocasión de muerte,
bajo la del avaro una súbita
apetencia de vida,
bajo la del cínico
un pensamiento compartido,
bajo la de creyente
la verdad que repite sin saberlo,
bajo la del necio amparado en sus dogmas
un globo del color del cielo libre,
bajo la del triste un niño,
bajo la del niño toda
la luz del mundo y bajo
la gran puerta del mundo
la palabra que haga
saltar los duros goznes,
dar paso a la riada,
forzar la sombra
en su estallido: el tuyo,
libertad.

viernes, 21 de septiembre de 2007

Porque los huesos se han borrado
de tu forma de caminar

Buscas el otoño o una tregua
en la noche un zumo de garras
de búho

responde a tu reclamo

¿Quién pondrá el brillo sobre la rodaja
turbulenta?

Y con facciones sosegadas
mientras

llueve sobre los taxis

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Master Mirror

Desde los lindes del hombre
el alboroto y al otro lado del
hechizo
los pulmones
apagados
un trozo de estupor
alrededor
de una mujer
desconcertante

Se han ido desmontando
los dientes
de la música
ahora que ninguna hierba nace ya en
mis manos sin voz

En la raya como sombra
que huye ella
se pasea y titubea
se
va vertiendo
en minúsculas y
calculadas dosis
a través del protocolo
que todo abandono
o festín entre oscuras y oblicuas
estrellas
debe dejar
como forzoso
testimonio
como
invitación a
decidida
memorización
de lo que hubo
o podrá ser
cuchilla maquillada
al vapor de
un mar que huyó
de mi

Nos quedaremos entre grietas
a bordo de un temblor
la lluvia cae sobre mi
amor
despacio y
la hoguera cruza el rostro deshabitado
de la intemperie

Supón qué furia
y yo
coágulo y mancha
para cada dígito
para cada piedra cosida
al calendario de
mis fobias (todas)/
todos los amaneceres
la ventana boquiabierta
y los fuegos que se enteran de

que me animan a seguir me protegen
me sacuden
me espabilan

y
encienden
mi
cigarro

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jueves, 20 de septiembre de 2007

Recuento y plantas en el jardín artificial.



Está el reflejo presuroso y esquivo en el cristal ahumado
te ves de blanco hay jazz en el hilo musical
hay plantas artificiales que brillan con
el brillo que precede al más puro polvo.
has jurado al lunes que te ducharás mañana has
jurado al lunes que no pondrás en blanco
los ojos que no gritarás por teléfono que no
pensarás que todo va a romperse que podrás
mantener la calma y enfrentar estos pómulos y
esta sangría. Has jurado al lunes el amor te acercas
es como un
mostrador con todos esos trípticos que abres y luego
no sabes
como cerrar.
Tienes esa maleta y esos versos, la nada es un
bolígrafo Bic, la pereza se multiplica con cada
vestido que te pruebas, quieres estar
tan guapa para él tan guapa, y bebes café y
nunca es suficiente nada a las cuatro puede
ya
mantenerte despierta, ves al administrador que
pasea con chaqueta y a la secretaria con su
traje estampado capaz de conjurar al estrabismo
más radical, el aire en botella sería más
práctico
te acuerdas de Mariano de cierta insolencia de
la facilidad amarilla para escupir muestras
de dulzor, y te acuerdas de Jose y siempre no sabes
por qué ves su espalda en la cama siempre
te daba la espalda nunca una espalda ha sido tan
enorme en tu vida aquella se convertía en un muro
un muro, ladrillo rojo y áspero, con todos esos
agujeritos, por ellos escapabas hasta la pared.
De la pared al ansiolítico del ansiolítico
a una calma absurda y plana.
Después saltó al vacío y no se mató pero
algo murió en ti ALGO murió todavía
no sabes qué
pero MURIÓ
el mismo pájaro azul, la misma luz
el propio paso delicado sobre la arena cierta
quietud
murió.
Sí, cierta
quietud.
Ahora tienes una forma permanente un ladrido
en el pecho. Una estación de ferrocarril
funcionando toda la noche,
la precisa magnitud de una tragedia.
Puedes medirla, puedes calibrar
el peso de un muerto sobre la espalda.

Eso parece demasiado.

Los labios rojos, este pintalabios se está
acabando, unos pendientes que son el
esqueleto
de pez con ónix incrustado y
sonries ves tus dientes reflejados
en el cristal ahumado sigues viendo al
administrador hablando por el móvil
a un abuelo con las piernas arqueadas y
a la secretaria de vestido-lesión.
Después te giras y por la ventana entra el
calor de la tarde una brisa pequeña producida
por el aleteo de un insecto
un abogado con

- camisa a cuadros
- gafas
- gomina
- anillo de casado
- mocasines

firma esos papeles y te da las gracias.

Y cuando pienso en ti
pienso en

- bicicletas
- piel
- tratados y mensajes
- ecuaciones y libros
- rodamientos y escaleras
- palabras y comida
- leche sobre la sábana
- todo eso en mi barriga
- leche en mi vagina
- en la cara
- en la boca

y sonrisas

- pequeños hijos
- tú dando un derechazo

- aire
- aire
- aire
- tierra

- suelos que habremos de pisar

juntos.

Haciendo piña

Si querías experimentar el sabor de una rosa azucena y lánguida que aletea con el pálpito medroso, la caña lechosa del fresco y puro pimiento gorgojeante de estaño azul beis que supura clorofila. Sin cesar de, la cañería, gotear azafrán reseco enverdecido.
Te has equivocado de sitio
Aquí se desentierran ojos de polvo
Limpito por las esquinas
Nunca fuimos estéticos
Aquí se intenta hacer apartar la vista
¿Te has equivocado de sitio?
Se queda todo algo pequeño
Siempre estados en eso
Si viniste buscando alcanzar de los premios el premio, laurel de oro del imposible traído sobre la chepa retorcido un grano de pus, como recreación traslucida y oscura del ratón blanco, su rueda y su jaula, ai! cada vez voy más rápido y se me eriza bello el feo por la glándula.
No, no, no, aquí no es
Cada uno hace lo que buenamente puede
En el dolmen de la empatía esto pasa:
Pocos sentidos métricos
Ni en millas tampoco
Algo sí de escarcha
Algo así como del otro
Una sola rima o varias
Si sentiste aquel día, que te sentaste a leer poemas todo espatarrado (yo hasta un porro), mientras tiemblan y penden inimaginablemente fatídicas, miles de vidas en este instante, convertidas en euros de segundero en la buchaca de un tipo más espatarrado. Si sentiste algo aunque de pasada.
Vale sí,
De acuerdo
Entonces sí
Es aquí.

Sueños de evanescencia

Insalubre reducto afamado en lamentos, con decenas de zanjas. Receptáculo de yagas que se hacen de sorna. Unas sombras se mueven a lo lejos. Todo está oscuro, de ese color adquirido ante unos ojos acostumbrados. Tinieblas templadas. No se oye un alma. Acaso el refulgir de una estela de muerte que quiebra una nueva vida, como otra primavera degollada por el aire. Nada más. Solamente. A intervalos. En una de las trincheras al cobijo de una tapia, un hombre, exhorta a las reducidas masas agolpadas.
- en pie…, En pié; (se levanta), ¡En pié! No os agachéis, el ser humano tiene que luchar, tiene que ponerse de pié. Rápido, no queda ni tiempo. Para que nos dejen ya de dar, con el palo y no existan ya palos. No se puede seguir así. Toda la vida agachando, participando del engaño, golpeándonos. Nada más que haya uno de ellos, que no está conforme, se acrecienta un tanto el valor de nuestra lucha. Tenemos dos brazos, dos manos, dos pies, hay que hacer y luego decir. ¡Levantaos! No debemos agacharnos.
Se oyen un chillido y un trueno lejanos.
Una mujer levantada a su lado.
Por un momento se produce un tumulto.
-¡Claro que sí! Hay que alzarse, por nuestros hijos, para lograr el mundo que soñamos en el que no hay distintos, en el que cada vida que nace merece lo mismo, gritemos para eso, sin esclavos, vivamos de pié por eso.
La luz en torno suyo emite una ráfaga hiriente de sonido y fuego.
Sólo se oye un grito.
La escena se repite por doquier,en la planicie, como a un yermo campo le brotan sin embargo por momentos, ramilletes de esperanza.

El juego del ahorcado

No es por nada pero…,huele algo a orín, a meao vamos. No que dedas morir empalmado ni nada de eso, se debe de estar mal además, cogido así, por el cuello, el que lance la primera piedra llevará tres brechas…Otra muerte más rápida o menos asfixiante, o más suelta y menos de culpable. Honroso garrote para los mancos palitos de plantas y buena lumbre. O aristocrática, ganada a pulso, cortado el cuello. Joder, siempre por el cuello. Para separar qué, ¿el cuerpo, de lo que se piensa? Y que quede ahí, pendulando. Todo es un poco así (aceptemos el gerundio, no seamos tan estrictos), tan ondulante. En el tiempo, en el espacio. Como ese barco que se debate sobre su eje. Ese barco...
-Entonces… ¿no lleva “B” verdad?

Radiografía de Adán.




Las manchas en el abdomen de
Dios y
La facilidad con la que ardía
Su esqueleto me fascinaba
Tanto
que (recuerdo)

Aquella mano que
Tendida,
Estatuada y opaca nos ofrecía el pan arriesgado y
Sin temor alguno

O

El labio inferior que profirió tantos
Y tan preciosos
Insultos

Ahora que
Hemos caminado tan asquerosamente erguidos
que
Hemos comandado vocablos tan desgraciados
que
Hemos
Cortado brazos y piernas y troncos y besos tan bellos

Ahora
Que tenemos excedente de grilletes

Sabremos tan solo de
La técnica del silencio
y de
Sus maravillas.

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Ora pro nobis

No se debió al día que tuve
de veras duro, tenía entumecidos los centros
neuronales
responsables
del autocontrol, un muro espeso
se interponía entre
el mundo (hecho amenaza) y
yo

píldoras y cerveza

Ella oyó las palabras, -globo sonda- y creyó que
me refería a alguna otra práctica sexual
divertida y arriesgada.

Preferí pensar en algo que caía con estrépito
sobre la mesa del comedor
y lo partía
todo
en pequeños y grandes trozos
mientras reía a la vez y recordaba y reía de nuevo
pero era
ya
demasiado tarde
nos abrazamos con alas de murciélago
y quedé de nuevo expuesto a la asfixia
habitual

Y si me decidiese de una vez por todas,
pensé
¿Es esto
la marcha turca o la sinfonía, n º
40?

Cada vez que me cruzo con un hombre calvo
pienso en la paternidad (y la herencia)
de los vampiros
todo acaba en la tensión que existe entre
el uno y
el dos

Di un sí quiero que sonó a anuncio de
detergente o
a algo peor

A no ser que sea algo importante no
me molestes
dije,
sin demasiado convencimiento
lo reconozco.

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martes, 18 de septiembre de 2007

De viaje

Directos pensamientos que se cruzan a noventa de media
Cada uno a lo suyo
A unos tres metros
Con la hoz en la ventanilla
El corazón ahuyentado de la velocidad del sonido
Del aire contenido del espacio entre los autos...
Transito de palmeras, pasillos, planicies inundadas
de verde
Granos de arroz
en las puntas
Árboles secos.
Cuatro canteras, siete polígonos
Clubes de alterne, más que de fútbol
Coches aparcados, miradas que los buscan
Montañas peladas, árboles secos
Cielos de turba
Campos de naranjas que se pudren en el suelo
Carreteras que se cruzan
Pariendo abiertos,
Intermitentes gastados...

(Si las dos lucecitas están juntas, está lejos)

Coches de gran cilindrada,
Cada cual más empalmado
Cientos de litros y litros de gasolina que estallan,
Que prenden
Quince o veinte obras del plumón de las grúas.
Pilares de estructuras altas de alta tensión,
Estaciones de antenas.
Árboles mustios, pellejos de tronco.
Ni una rata sucia
Aves semienterradas por el asfalto.
Alguien hace luces
Rechinan dos ruedas
Nos unimos en siete
La posición centellea
Manifestado el pueblo se queja…
En algún balcón a los edificios marrones
Les falta un metro de anchura
Un agente:
¡No se paren!
¡Sigan!
Resoluto.
Monóxido por las venas
Meto tercera
Me adelanta un calvo con prisa
La enésima gasolinera
Vuelvo a pensar
O no dejo de hacerlo
Esta cancioncita ayuda
O esa mirada lejana
Más o menos
Vuelta y vuelta
La N- 332

Por la mañana todo es tan blanco...


En casa estamos ansiosos, parece que cualquier día
el bosque se va a poner
a delirar y a traer
pájaros
desconocidos

Juan Manuel está todo tiempo andando por la calle
calle arriba, calle abajo, le duele la cabeza y
fuma.
Hoy no ha tenido que ir a
la gasolinera.
Parece que el bosque escupirá
aves implacables
como objetos lanzados sin dirección
(uno ya sabe cuándo se arrojan y cómo)

Yo tomé café y también ando con los ojos muy abiertos
pretendía ayudarme de alguna pastilla para pasar
mejor el día, poder llevar este número sublime
poder
llevarlo
ahí.

El párpado se hincha con la picadura, estoy en la huerta
se levantan las manos al cielo y he oído existe
la creencia de que se puede
alcanzar la gloria matutina de un despertador
la gracia impasible de un cobrador disfrazado
el encanto de una diva muerta.

Juan Manuel tiene miedo a veces
uno cree que la cabeza va a fracasar, y después
está
la ubicación del sentido de las cosas,
la nariz que esta vez gotea agua y no sangre.

Mirando así hacia el bosque que va a expeler
esos bichos sin nombre
pienso que
los relojes digitales deberían estar prohibidos
y las camisetas con propaganda de empresas en azul
las gafas de sol con pretensiones
las máquinas para fichar a tu hora

Matarías por saber que el bosque va a delirar y a traer
estos animales de existencia vaga, y a qué hora
por si saber si el día mortificará
la risa arrancando esos dientes.

El amor como un vehículo industrial
como una bombona pesada y negra puesta junto a una
anciana que ya no sabe no puede no quiere
respirar.

Respirar es valiente
Respirar es lo más valiente.
Ciertos zapatos en ciertas cajas
Todos estamos un poco ansiosos hoy, en casa
enfrentamos
pasillos
cuerdas
relaciones
trabajos
asfalto

Mirar por la ventana adquiere tintes dramáticos
ducharse en soledad es lo más parecido a un naufragio.
Todo parece sacado de una película muda
pierdo oído
nunca se me dio bien esto pero pese a todo puedo
hacerlo
mejor
cada vez.

El bosque trama animales.
Tú también te das cuenta.

Aún queda en la habitación humo
del último cigarrillo que ella fumó
hace un rato, sin apartar
ni por un segundo
la mirada de la ventana

En lo que, últimamente, pierdo
parte, de mi precioso tiempo es
en pensar en cosas, cosas
a las que, nunca antes
habría concedido
la más
mínima atención,

el que sobre
la mesa de madera
(que antes llamaba escritorio)
una carta empapada de grasa
parezca respirar, por sí sola,
por ejemplo.

Hoy, al despertar,
me he fijado en el techo,
se oía la radio, no se qué emisora
y al otro lado de la pared un murmullo
repetitivo,
y mecánico cualquiera que no he sabido
identificar.

Dejé escrito lo que recordaba
del sueño que me había impedido dormir
casi
toda la noche
con caligrafía formidable pero
cansada

Y no me refiero a la celebración de cierta tristeza
(preocupante) o a la ostensible pérdida de
concentración, a la relación que mi estado de gracia
tiene con un deterioro físico visible
cada vez más

Sino, por ejemplo, a la estúpida manera que
tengo, ahora, de empezar ciertas cartas, -Sandra
querida, cuánto tiempo, no llueve mucho
por aquí...

Esa manía de hablar en público
sin dejar de mover
las manos,
esa especie de cansancio, y cierta necesidad de
ser social

Como dice Rubén: es sólo el principio
una conclusión, por cierto, a la que ha llegado
hoy (él)
de casualidad

Intuyo que pronto necesitaré el abrigo
el que
me venía grande el otoño pasado
no se qué habrá sido de Jose ni de
Andy, si andará prófugo
aún

La luz de la avenida resulta molesta
ahora (hoy)
y se ha caído una chincheta de la pared
quisiera saber por qué
cuando el teléfono suena sufro un dolor
punzante cerca del ombligo

En ocasiones una prenda o un vaso
de vodka contienen más humanidad que
la humanidad misma, no dirías por
el sigilo de mis rodillas al chocar
la una contra la otra que soy un
neurótico
Sin embargo

Detenido, al dar gritos contra la muralla
llamé la atención de
los que paseaban, distraídos
esta tarde por el río

Al verme
creerían seguramente que
estaba enfermo
o loco

Alguien me dijo ayer que dispensan
bebidas alcohólicas a muy buen precio
en un bar
pequeño y sucio
no muy lejos de aquí

oigo una campana, suena como
un sí menor aunque no estoy
seguro como siempre

Debería tomarme un descanso, dejar
esto
darme un respiro
Maldita sea
Tal vez lo
haga

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lunes, 17 de septiembre de 2007

De quién es esa silueta





Hubo un tiempo en que mis únicas pasiones eran la pobreza
y la lluvia



A. Gamoneda




Dicen que mañana va a cambiar el tiempo
Esquematizado y aéreo tal vez
Rápido y femoral como la arteria
Esclerótico y sangrante
Con sus relojitos sus temperaturas
El tiempo
Está
Cambiando.

Dentro tengo la vieja escalera que redunda en
Las esquinas de mi sucio y bastardo cuerpo
Con sus cicatrices y sus vejigas
sus hígados sus venas sus
Pequeños dolores su funcionalidad su
Hastío.
Dentro tengo la regadera con la que
empapamos la tierra
de aquellos geranios recién plantados
En la casita, mi abuelo estaba en cuclillas para
Tener su cara a la altura de la mía
y el agua salía tan fresca
Nunca conocí algo tan fresco nunca nada podría
Ya superar aquel momento con
El agua durmiendo la yema de mis dedos
Con el agua tiritando en el empeine
Encharcando aquellas sandalias de plástico
De pescador
Azules.

Dicen que mañana va a cambiar el tiempo
Pesado y burocrático tal vez
Gimoteador y salvaje, como un cachorro en la selva
Cómico y bucólico, repugnante
Hostil.
Mañana
Lo hará.
Todos lo saben
Va a cambiar
El tiempo.

POEMA DEL LOVE Y DEL INSIDE

Deben ser tus ojos
como estufas con leñas de paises
y finísimas hierbas que se prenden
como CUANDO
se prenden las olas CON el cuanto
y con el viento
y con el mar
.
Porque tengo unas ganas
enormes y terribles de besártelos.
Besarte los ojos y girarte
los labios con llaves inglesas gigantes
y dulces.
Y velas azules y aves
y artílugios abstractos
Brújulas my live.
.
¿Sabes? Como todas esas ganas de besar
enlatadas en latitas pequeñas de cerveza
o tetrabriks
Como todas esas ganas de besar
compendiadas en las novelas
del love y del inside.

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domingo, 16 de septiembre de 2007

Tu
amor color de nube te
decía
de mermelada el corazón hería te
dije qué nace
cada segundo y la sangre
se pasea por
los alambres te decía que en
noches así
se desmoronan las escaleras
el fuego y el
límite se hace
en las alturas algo
de ti se vierte en un cesto oscuro
y el carbón (embalado) sobre
la palma (que vuela) atraviesa
la luz
con los ruidos
los clavos
miles clavados en el
ojo de sol

Nieve de amor
Toso mi amor
guardo silencio
Nieve de amor
lo ladro
y nacen las penas en
la carcoma
cabecea
en las ventanas y a las
mariposas borrachas
les da
por congelar sus alas
encima de mis pantalones
cansados
Nieve de amor
(su) cuerpo se mueve en la cama
en nuestra cama y continúa dentro y
fuera otra vigilia y me mira
y son los ojos son sus ojos los que me miran
y gritan y despeinan mi mirada y el grito se sienta
a mi lado y el globo gira (y yo manchado)
se desplaza la lluvia y el aire cuando ella llega sólo
se
que el mundo lleva
el perfume de
un trapo
color pájaro
de un pájaro
color nube

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sábado, 15 de septiembre de 2007

El fiador

Más o menos contento
con lo que había
era joven y en fin
pasaba hambre aunque
no demasiada y cuando desperté
en aquel jardín
se había enfriado el aire
y descubrí
allí medio erguido
con una postura muy ridícula
y digna a la vez
un tipo
justo al lado mío
con la mirada
aparentemente
perdida en
algún punto del horizonte
desnutrido, sereno
y sin camiseta
Comenzó al cabo de un
rato una conversación bueno
a decir verdad
fue él quien me estuvo hablando a mi
diciéndome algo sobre el chacra
la rotundidad de la nada
y la telequinesia
por ese orden o al contrario
ahora no lo recuerdo bien, bien
pero el caso es que de todo eso
aquella tarde
en uno de aquellos
los días más extraños
aquel tipo
con pintas de asceta habló y
habló y
mientras
yo
me fijaba en sus piernas
en la figura imposible
que dibujaban
sobre la hierba
y aunque el ajetreo
de los pesqueros
y las bocinas y la sinfonía oxidada
de las gaviotas me impedían
poner
demasiado atención en lo que decía
de algo sí pude (o no
pude evitar) enterarme
y dijo creo
que
era maestro zen o algo
así y tenía una casa
muy bonita
sí en la costa

y que
si quería
que
podía ir a visitarla(yo)
me decía
hasta tal punto
cogió confianza el muy cabrón
confianza que,
por otro lado
yo nunca concedí

Al rato
llegó otro
y éste,
ansioso le pidió
al gran gurú que le fiara
para la adquisición de no se qué
sustancia pero
El Gran Gurú
que se ve que no hacía horas extras se negó
sin milagros ni parábolas
del modo
más profano
posible
es decir
nada
la realidad no es nada
consiste en parte
en lo que nosotros
preferimos
que sea
y todo
es relativo y transitorio
y qué podía hacer yo
si no sabía
ni mi nombre
si no sabía
quién era si lo ignoraba
practicamente todo

Me dieron
por imposible al cabo
de un rato
como siempre
y yo seguramente
a ellos
también

así que
seguí mi camino

qué otra cosa podía hacer
sino hacerlo y sentir
a la vez
asco
cierta loca alegría y/o
algo de miedo

esencialmente

jueves, 13 de septiembre de 2007

10.000 visitas a las 19:49 :)

Ya son 10.000 visitas a Calambres Exquisitos.
Ahora toca preparar la esperada fiesta...

(paisaje de negativas e incendios)

Una puerta se cierra como un cuchillo cayendo violento
sobre una espalda y un teclado. Una habitación como
esta podría ser un paraíso pero hay presencias que rompen
la expectativa y ya es suficiente por hoy, verdad,
querido.
El ex marido de una chica maravillosa se casa el
viernes
con otra chica mexicana no sé si maravillosa pero
por dios
no tanto
no tanto
como tú.
(amiga)
Ojalá pudiera bajar
a fumar contigo
hacer un break en el trabajo
nos reiríamos de algunas mujeres
con tacones
que caminan por los jardincitos
yo te contaría que ayer se hizo el silencio
al otro lado del teléfono
escucharía todo lo que tienes que decir
te daría unos kleenex (en esta fantasía llevo pañuelos
de papel en el bolso)
y te pasaría un brazo por encima del hombro
mientras te beso en la oreja y te hago jurar
que nunca
nunca más
volverás a llorar
por ese.

(paisaje de neveras con hielo)

Como te decía, suena el teléfono
pero está ahí dentro en el enorme bolso
y qué quieres que te diga, no me
apetece ponerme a
rebuscar.
En la diputación en un despacho de lujo
los funcionarios se liman las uñas
y la presencia más siniestra es la del
guardia de seguridad que ha escondido
la cabeza
entre las alas pensando en la mujer
a la que gritó ayer - no te quiero, los guardias
de seguridad tenemos una incapacidad
para
esas
cosas.

Después se arrepintió y esta mañana tiene
ojeras del color de las ciruelas
y el pecho encogido quiere
morirse, sabes en el fondo, quiere
morirse.
Tal vez se encuentre mejor más tarde.
La chica trabajaba en la tele,
tenía unas grandes bolsas debajo de los ojos
que le daban un aspecto realmente triste,
como si hubiera estado pensando mucho tiempo
y no hubiera llegado a ninguna
conclusión.
Había otro tipo medio calvo
con la camisa marrón mierda
que se pasaba el día mareado
y apoyándose en los tabiques,
pretendiendo salvarse de caer al suelo,
sin conseguirlo muchas veces.
- es algo de etiología desconocida- dijo-
me han hecho cientos de pruebas y nunca
han encontrado nada
.

Esta mañana no hay poemas posibles.

En mi tampoco han
encontrado
nada.

De chiste (contado por mi novia)

El líder de un partido político, el partido político que más rabia te de, en mala hora, yo que sé: arreglándose el bigote, con un par de copas de más, por ejemplo, desgraciadamente, se le va la mano del tembleque ,y va, y fallece, degolladete...
Sube para arriba y en las puertas del cielo, estaba San Pedro, esperándolo. Como guardián de la puertecita.
Le dice: “hijo mío, yo no sé qué coño has hecho en tu vida, a saber, pero me han dicho que puedes elegir”…
“Vas a pasar un día en el infierno, y otro en el cielo, y luego decides dónde desgastar el alma ”.
Lo envían al infierno y todo lleno allí, de campos de golf, de césped tropicales, con piscinas, la gente ahí, con sus caipirinyas, mojitos y las birras, frías, que narices, heladas, y unas tiarras de play-boy, todas en bikinis (ostias) y en top-lees, con tanguilla y tó (ostias). Bueno, de la ostia, lo jamás imaginado, el jardin de las delicias. Además, los mejores amigos que se habían muerto, con sus gorritos, con sus trajes. Bueno, un lujaaazo. Le pasa el día volando. Me voy a pasar la eternidad aquí, mucho me tienen que ofrecer los angelitos..
Se pasa el tío el día, de puta madre. En la fiesta, hasta las tantas, hasta el culo…

Al día siguiente, le toca probar el cielo. Llega allí, y ve a todos los angelitos con sus alitas, aleteando y sonrientes, y se pasa todo el día tocando el arpa. Orfeón para acá, partitura hecha de nubes rosas, cantos celestiales. Todo asqueao. El pelo lleno de plumas...
Claro decide enseguida, y para él la opción más apetecible, con diferencia, es el infierno, vete tú a saber el por qué. De nuevo ante el amo del cotarro, San Petrus. "Dime hijo, ¿decidiste ya, te lo has pensado bien?"
"Sí, sí, sí,... elijo el infierno"
"De acuerdo, tus deseos son órdenes". "Que pase el siguiente..."
Lo mandan para allá. Y va y conforme entra al infierno, una calor, de huevo frito en la frente, puuuf...
Y todo el mundo esclavizado, sus amigos despellejaos, entre lloriqueos y lamentos, cociéndose a la brasa, dándose con la fusta, matándose a pajas. Vamos, un infierno con mayúsculas y todos los demonios.. El tío desesperado por la eternidad que le espera. Va rápido, con el alma por el suelo, a uno de los diablos, y le dice:
"Pero cómo puede ser, ¿es esto el infierno?"
"Tu qué crees..."
"Pero.. a mí me vendieron otra cosa, me habían prometido otro lugar!!"
"Aaah, amiguete, se siente, se acabaron las elecciones..."

miércoles, 12 de septiembre de 2007

The Deep Devotion



1.

Eran tan atractivas aquellas chicas que venían
se habían duchado para la ocasión y parecían sanas
e inteligentes.
Yo a veces de verdad lo digo con el corazón
en un puño
quería morirme
sólo era una mujer

que (aún hoy) quiere volar con halcones

vivir intensamente el verano entre los sauces.

Eran tan atractivas aquellas chicas que venían
tan educadas y tenían sus carteras ordenadas
incluso tenían
fundas para las gafas de sol
pero
después yo veía
cuando las hacía estampar su rúbrica en las fichas
de datos que
tenían unas firmas
de mierda.
Garabatos poco lúcidos, descompensados en sus líneas
ininteligibles pero no por ello elegantes.
Más bien sosas
sus firmas
Poco cultivadas, poco ensayadas.
Unas firmas
de mierda, para
entendernos.


Por lo que sea, yo me sentía
mejor.



2.

(Pese a todo un poema de amor)

Voy bajando las escaleras, llevo esta pinta
ridícula, el uniforme del trabajo este pijama
blanco
sanitario
me he hecho una coleta tenía el pelo
enredado demasiado para un público
desconocido y con tendencia a juzgar
y
lapidar.
Qué importa.
VOY BAJANDO
me pongo la mano ahí,
huele todo a nosotros, cariño, todo
huele
a nosotros.
Al llegar me cruzo con el chico del cabello
largo que NUNCA NUNCA
me mira a los ojos.

Una mujer de cuarenta y dos años con los pechos enormes
que se sienta enfrente de mi no sabe
de lo que hablo cuando hablo de amor, otra me dice
que tengo suerte que estás "bien colocado"
por el trabajo de abogado mientras yo pienso en otro tipo
de colocación y me rio abiertamente.
También me pregunta si ya conocí a tus padres
o si hemos pensado en vivir juntos
Otros me dicen que no llegará a nada, que nada nunca
llega a ninguna parte
yo sonrío y miro el teléfono y tecleo duramente
esperando que la tarde sea floja, que no vengan
muchos donantes
que no vengan mujeres mayores que se
parezcan a mi que no venga nadie que me dejen
todos en paz mientras huelo mis dedos
y pienso en ti y en los castillos que se derrumban
y lo costoso de reconstruirlos
lo costoso
lo aburrido
lo gris
de reconstruir algo que
nunca volverá a ser
igual.


3.

Tengo suerte, son ya
las siete menos veinte.
Queda poco para salir de aquí.
Vienen esas chicas, siguen viniendo
una detrás de otra, a veces
en grupo.
(eso es ya demasiado)
A las seven (cómo él dice) viene un amigo
del instituto que es profesor de
japonés experto en manga
y vive por aquí.

Tal vez entonces me sienta
mejor.

Todas estas chicas me hacen sentir que
he perdido
de antemano
la partida.

Procuro descansar sobre la arena
donde nunca nadie ha pisado
Posar el mar en mis ojos
E irme sin que se note una huella

Incidente doméstico

Quise entrar sin hacer ruido pero
la luz no estaba nunca encendida las noches de luna llena
y no pude evitar tropezar con la cómoda
y reprimir un gritito que sonó
a bocina desgastada
salías de un sueño horrible
gritaste algo sobre
el sacrificio y alcohólicos anónimos (creo)

me doy por enterado insistí
te acabaste las pastillas
no son celos iba despistado en el tranvía
leyendo a Sartre ya sabes
como casi todos los viernes y olvidé
traerte algo de comida del supermercado
tal vez esta vez no me perdones o vuelva a dormir
sobre el colchón (aún no se lo has devuelto a Miguel)
mira que se lo prometiste y se va a enfadar)
pero nena
créeme
me esfuerzo
cada día
aunque siempre paso por alto, qué cretino
que tienes un sueño
tan intranquilo y
frágil

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martes, 11 de septiembre de 2007

Cuestión de caracter. Rasgos de riesgo-, decía el Informe


El tejado (tan afilado) no podía rechazar todos los pájaros
y no pude dejar de pensar (a veces funciona) en que
podría pasar (quién sabe) sin tanto análisis
demasiado exhaustivo. Debe ser que no soporto que me den lecciones
sobre
malditismo o que no hay hombre que no sea
ante todo
vanidoso (tal vez)
miro demasiado a través de la ventana
de mi despacho
No es la urgencia sino el desenlace trágico de
lo que queda por venir
sí, pesimismo o tristeza, no quedan demasiadas
opciones sino
y sí
trabajé todo el día en el mismo expediente
y parecía que iba a llover
pero mi esqueleto sólo podía inclinarse
sobre la pantalla del ordenador y
crucé los dedos pero no llegó (ella) a tiempo
y me dormí y no oí
(o sí) su llamada, al final tampoco
llovió
y decidí consultar el horóscopo de alguien
que seguramente
estaría muerto ya

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Medalla de honor


Está bien así
Me digo
mirar y pasar no comer siempre solo
debe haber
algún otro frasco aquí y
el mejor sistema es esperar a que
la costra caiga sola aunque
quede una cicatriz
algo fea luego
miré
no las tenía todas conmigo pero qué
podía hacer
continué esperando
mi novia me dijo también algo sobre nauseas y vómito
y pensé
tal vez sea una nueva vida
naciendo
pero no había dormido bien
compartimos pesadillas y yo trato de interpretarlas
aunque
allí seguía
con una grotesca expresión
y un vaso entre las manos
asegurando que
decididamente
no era experto en ninguna de las
cuestiones
sobre las que
me habían estado
consultando

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Psicoanálisis a medio día


Ya que no fuese capaz de divisar las nubes
plomizas a lo lejos darme cuenta de que se acerca
el invierno del que ella tiene miedo
(eso dijo) -Has
de ponerte ropa, mucha, encima-, apuntó

Hoy es once de septiembre y
aparte
de lo de las torres y de
lo de Allende es el cumpleaños
de mi madre (hoy hace cincuenta años)

El teléfono suena aunque
tardo en encontrarlo
ahí está
en la mesilla junto al psicofármaco genérico (no
haré
aquí
publicidad) muy eficaz,
según dice el prospecto en el tratamiento
de diversos trastornos
y
léase con atención
podría afirmarse que su efecto sedante no
entraña un riesgo(grave) para mujeres en período de
gestación,
pienso en fobias y miro por la ventana
y casi lo primero que escucho es
su disculpa:
-Perdona si no te he dejado dormir-, dice y yo
aunque sea innecesario agradezco la disculpa porque es que
el perfume (existe en serio) que queda entre las sábanas
cuando te acosan las pesadillas es significativo y
espantoso como el de ciertas tintorerías, oh dios
no crean que soy tan radical como Don Pablo (no me
hacen llorar las peluquerías)
simplemente no me corto el pelo aunque
pienso en funerarias, imagínense una para
ricos y famosos, descanse en paz junto a Thomas Mann, o si lo prefiere
junto a Joyce o Ronald Reagan
pienso
sí, en funerarias
y en decisiones que se toman por teléfono en
un segundo, y afectan a miles de personas
un bombardeo,
la venta del 80 % de las acciones
de una gran empresa que cotiza en bolsa y
agradezco que se haya dado cuenta de que
he dormido mal

porque

Un patio interior de un edificio tan alto que no ves el
final es una encerrona y es siniestro todo lo que tiene que
ver
con los muertos que te hablan al oído





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viernes, 7 de septiembre de 2007

Soñé que me deshacía de un solo golpe
bajo la lluvia
derramado su amor (su) amor invoca
la máquina que no cesa (te distraes) con el goteo (delante de ti)
de sombras que pesan bajo el péndulo

Nombrado en vano (ahora que es hondo)
el resplandor y el gesto involuntario en el borde
Hasta aquí el suicidio de una lágrima
según tú

Sólo vi tu sombra y la máscara sin rostro
sedada en la habitación (gélida) allí recaudabas
la distancia (tal vez real)
el silencio y el animal que aprende a llorar

Todo pesa o se extingue
queda al rato una flor (una flor negra) y abandona-
da ojalá
no esté en lo cierto pero
hace frío y callan las manos
ambas gobernadas por el sopor definitivo
se propaga la raza malherida del sueño
anochece
incluso allí donde siempre
gobernó
la luz

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Somos unos cobardes
No por hacer tomar nota de nuestro miedo
Es por hacer de todo él nuestra piel

viajando

Si una mota de polvo se posa
en tu chupachups de papaya
no la chupes
sóplala al viento que duerme
en sus nubes y
llora los daños de un huracán

que vuele sin alas por valles
eternos y moje sus ganas
en rituales mágicos
en alfombras pegadas
en danzas nocturnas
de preguntas no contestadas
y abrazos no compartidos

que sude la mota por
los campos de escarcha
y se pose en la lluvia
ácida y dulce
porque al fin y al cabo
viajar es quedarse.

jueves, 6 de septiembre de 2007

Llamada perdida mientras hablabas.


Él para mi es como un pequeño dios transparente y
Fugaz pasa por mi lado y me penetra
Rápidamente, puede mantener la polla dura
Durante horas, polvo tras polvo y
Mirarme a los ojos a la vez
Y decirme te amo.
Palabras que comprenden nuestro espacio.
Él es el hombre con el que soñaba algunas
Noches cuando volvía a casa sola por
El cauce el río sin temer nunca
Que me pasara nada malo.
Él es el hombre que soñaba en
El ascensor cuando apretaba el botón del séptimo
En los años noventa.
Es el hombre que soñaba cuando daba la espalda
A Jose en la cama y miraba a la pared viendo siempre
Formas en el estucado.
Y cuando me quitaba las bragas y cuando
Me las ponía y cuando me duchaba cerrando los ojos
y cuando
Leía libros junto a la ventana que daba al patio.
Es el hombre que soñaba cuando pensaba en
Bodas y martillos, cuando pensaba en hijos y
Cuando soñaba con una vida nada siniestra.

Con una
Vida.

Sencillamente.

Y ahora está ahí, las suelas de las zapatillas gastadas
porque
No le funcionan los frenos de la bicicleta y
Tiene el cabello rizado no fuma mucho
Por las noches habla en la cama
Casi siempre en la oscuridad
de Céline y
Bukowski, también de EE Cummings y yo estuve a
Punto de hablar de Dylan Thomas y
Edith Södergran
pero estaba
Escuchándole y a veces pasa que siento que podría
Quedarme así
Toda la vida.
Después quiero ponerme a escribir poemas de
Amor escribir sobre todo esto sin que
Suene cursi o trasnochado y al entrar
Esta mañana en una sala, en el trabajo
Olía a café soluble que es como huele su
Aliento por la mañana cuando viene a besarme
Antes de irse a trabajar.
Y me quedé ahí en medio, sin dudas
Con algún objeto inanimado en la mano
Pensando en
Lo mucho que le amo y en escribir
Un poema
que lo diga.
De una vez

Por todas.

BOMBARDEO

Bombas de sonido, átomos, racimo, azufre y fósforo.
Y de piruletas con caries
(Asco de humor del primer mundo)
JÁ!
Un corazón hecho de metralla
Y un soldado a la otra parte
Que enciende un cigarro
Con un indicio de lastimosa sonrisa
Y el calor triste del pulmón
En busca de lo suyo.

Fe inflamable
Con su llama más madera más amianto
Apología de la hipocresía
Ley del más fuerte
¡¿A caso sentías?!
Abajo los puentes
Cesen infraestructuras
(Electricidad, campos, depósitos de agua)
¿Quién quiere ser Wally?

Papa bestseller
Traga las bulas
Campo de nabos
Altavoz de oro
Ayatolá kalashnikov
Ametralla las nubes
Esconde sonrisas
Trenza Rabino
Pelambre de diamantes
Folla sólo con los tuyos

¿Oyes los truenos?
¿Ves el humo?

A nosotros no nos cierres nada
A nosotros nos abres…
Tanto negro moro
Enano sudaca
Asiático guarro
Que viene para acá…
Conducen como monos
Hablan como subnormales
Abre coño, abre puta!!

La vara tiene tamaño
¿Entiendes?
700e crucero mare nostrum
700e 40 millas suelta lastres
(Divisiones de los mundos)

50 e y te vuelves, te lo repito:
Por mucho que patalees en el avión.

¿Resistencia?
¿Haces señales?
¿Las buscas?
¿Ves las imágenes?
¿Me reconoces, te reconoces?

Batasuna con pañuelo palestino.
Dando el frío del revólver en la nuca
Cisjola-Israelí.
Líbano- Siria.
Cuba- USA
¿Campeón del Mundo?
¿Acampa bien?
“Solo puede quedar uno”
¿Los inmortales?

Escombros donde había vidas
¿Qué hacías?
Conmoción que nos conecta
(Mierda de intelecto acomplejado)

Y YO DE ROSITAS
Cuando del escombro entre las grietas
Un hilillo de esperanza, una vida
¿Cómo la tuya?
Se hace paso con permiso de la suerte
Asomándose
Reptando
Pero el láser apunta la frente
Seguro: acabaré siendo mi peor opuesto
Como me descuide
Sólo
En mí mismo.

¿Sientes temblar la tierra?
¿Hay algo hay dentro?
¿Queda alguno vivo?
JÁ….

Girando alrededor del sol

Van ya varios giros
De lo que fui a lo que soy
En los pies de lo que quiero
Debe ser LA angustia
Para la tez piel cicatriz
Sin abrigo
Con mareo
Como cuando de nano rodaba
No hay ya anónimos
Como me quema el Sol
Ya no llevo ni color
Eso que hace la luz sobre las cosas al ponerse sobre ellas
A cada vuelta
Gracias al tiempo
Ayer
Por aquí
Llovió

miércoles, 5 de septiembre de 2007

Voyeurismo tu yo y la letra de la canción

Me ha dado por pensar
en ese perro
tan sucio
en lo que me diferencia de él y en qué
podría hacer yo en fin
malinterprétenme pero
también había un tipo por allí
bajo un árbol
con gafas de sol y traje (caro) de ejecutivo
agresivo
allí estaba, haciendo ejercicios de Tai chi, un
perturbado, supongo
dos niños se han bañado
en calzoncillos en el riachuelo
artificial.
también a mí me han dado ganas
de bañarme pero
por dios
no ahí
y no sé bien porqué pero
un montón de palomas
todas encima del mismo
trozo de césped (como si no hubiera más sitio
que ese en toda
la cochina ciudad)
a un cierto punto han alzado el vuelo
(todas a la vez)
han aleteado encima de mi banco ( y de mi cabeza) por un momento.
Entonces
he pensado
en ella
pelirroja e iluminada
en la agitación de su cuerpo
esta mañana
mientras hacíamos el amor
con cierta urgencia (yo)
a fin de evitar llegar
de nuevo
tarde al trabajo
en la sincronización que
parece
presidir nuestros gestos y en
cierta
experiencia telepática e inverosímil
en que
casi siempre deja olvidado
algún pendiente o una pulsera
deshilachada o algo así
en principio insignificante
cada mañana en
el colchón de mi cuarto
o cerca de él y yo me pongo contento
al descubrirlo
que su camisón
(antes era de su madre) lleva cerca de dos meses
encima de la alfombra y aún
huele a ella (la hija se entiende) y vuelvo a
observar al perro, ahora (además)
veo una pareja que se aleja
(parecen estar muy unidos)
y en fin aunque
mis amigos
pródigos en consejos que
suelo considerar valiosos
prefieren guardar silencio respecto mi forma de amar
o desbaratarme, esperan (sólo) que
llegue a tiempo para poder tomar
unas cervezas y hablarles de mi último viaje
yo
sigo sentado en un banco
a expensas de los mosquitos que
se empeñan en morder las zonas
más sensibles de mi
anatomía al descubierto
y con lo poco que confío en mi y en mi suerte
(lo que otros llaman perdedor y perder respectivamente)
es ya bastante que
espere (o me conforme) con que
(ella) no se haya dado cuenta o
que de ser así no le importe demasiado mi condena y mi
fatiga y la noche
aparecida de repente
(se esfumaron el perturbado, los niños, las palomas quedan
sólo los mosquitos y
el perro
que parece contento)
no desvele nada
simplemente pase
y llegué al fin
si todo sale bien
el momento
en que descanse
todo yo
al fin
animal (o duende)
hervido, loco contento o joven en el
hueco
milagroso
y lúbrico
que hay
entre
sus
piernas

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- Tú lo que tienes es un problema de inseguridad- dijo la chica
delgadísima de grandes tetas y ojos rasgados-
Porque eres una tía valiosísima y llena de virtudes.
- Yo tengo miedo a que mi novio te conozca y piense
que tiene la peor novia del mundo
- pensé yo mientras me arrancaba
otro trocito de costra de la barbilla.
(me había herido en la piscina, había resbalado hacía dos días)
Y bueno no contesté más que con un tímido

Y de pronto empezó a soplar un aire fuerte y lento
y sobre la toalla pensé en marcharme a Bolivia
Dejarlo todo
No mirar
Nunca
Hacía atrás.
Apagué el cigarrillo en la tierra húmeda
pensaba en
Dejar la amenaza y la violencia de lo cotidiano
Dejar las sábanas con cierto perfume
Dejar de escribir
Dejar de buscar desesperadamente
aire
Dejar de tener miedo
Ese miedo a perder su amor
A que me cambie por alguien que
le parezca mejor.
Con más tetas, más delgada, más guapa,
más lista, más sensible, más delicada más
Cerda en la
Cama.
Más todo.
No sé.
Por alguien, qué más da.

Siempre
Mejor
Que
Yo.

No puedo escribir poemas de amor, sólo podría
hablar de tubos de ensayo y camillas
donde recostar a los enfermos.
Sólo salen poemas que hablan de mirillas
por las que atisbar un futuro
siempre incierto.
Sólo salen poemas que hablan de
animales
mutilados
en las calles.
Y de chicas rechonchas esperando
que por fin alguien
las quiera.
Es sencillo, en realidad estoy sedada
e inútil, he tenido que tomar
esas pastillas
para no perder la compostura delante
de la familia y algunos amigos.
Y no puedo escribir poemas de amor
sólo podría
hablar de trabajo, de sus ojos marrones
brillando lejanos invirtiendo
los papeles.
Sólo podría hablar
Sólo puedo en realidad
hablar
de su forma de conducir,
de veneno, de cerveza y leche
Sí sobre todo
de leche y
soledad
al final
de la escalera.

Ahí arriba.

lunes, 3 de septiembre de 2007

Abre el corazón a cada latido
Ya se encargará de cerrarse firme
Por la bocanada del suspiro constante
Si las venas recorrren del sitio el espacio
Hasta el mirar compulgido del párpado trémulo
Y una mano se busca en pérdida un dedo en contra del aire
Abre el corazón a cada latido

...

En ella dormía el sueño
de la paloma que elegiste//
... ¿estás listo?- preguntó
y yo apuntaba a la carne gris

En la mezquita (de la malaria (
hablemos de dios
Supón que
sobresale el ojo y con un saqueo
y otra mano
alguien
igual que tú
viene a morir para que el
pájaro se trague
los grilletes
...
Y en los clavos del difunto
O se incendia Egipto en la boca
los falsos presidios
carcomen la estatua

hijo

eres del amarillo del frío
con todo
mis flores son pecho acribillado

ven a apagar al impostor del sueño

y el gel de la lápida

fue
la locura inicial

más tarde el templo quedó
vacío
no escribí
los poemas del color
del cero que subsiste inmóvil
alma sucia de violencia
(y espa-
cio)
no en el espejismo nocturno
y la dureza
REAL se enciende
como un astro negativo
todo
alrededor y los trescientos (300) mares del pestillo
o en la parálisis temible
quien decide es ciego

redondeado en la oscuridad del oro dormido
una prisión traga gritos que son gotas de agua

nadie quizá en la orilla reposa la armadura

Se desmorona el jardín
Mr. Nieve le
sonríe
a la luz

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Cadaver exquisito


Tú te ves en el dibujo

con pantalones amarillos

decides sí

esta vez de veras

atravesar el fuego

es la pieza perfecta redactada en el

cabello y el movimiento

perfecto de una ceja

dinamita imprescindible sobre mi

después

te tatuas en el codo cierta

misericordia

y volteas la cabeza y sacudes

levemente el aire

con zapatos que hacen creer en

la muerte

Me parecía preferible sonreir

pero elegí otro insecto

te descamisas y sólo

puedo llorar

no sin antes oir como doblan

las campanas

dar un paso

o dos

domingo, 2 de septiembre de 2007

El Grito

Utopía es un lugar que aún no existe
El mañana que se siente como lugar del que hacemos el ahora
El sitio que resiste y nos auna
El sentido que le damos al mañana

Desmesuradamente,
los llantos de la ciudad
eran aplastados en
a saber que hombros ajenos.
Un niño cantaba
con la tensión de un cadáver
apilado y correoso.
La silueta ondulada
del labio rojo silbante
emitía un insulto sonoro.
Y una enredadera de
andamios y metales
se erigía
donde ayer cantaban los gitanos.
El muchacho de Bagdad,
convertido en una cifra,
vociferaba furioso.
Adán destrozaba
cada noche el rostro de Eva.
La desnudez era un reptil.
Los comercios especialistas en ti.
Y nosotros,
excedentes,
uno a uno
nos volvimos economía.

Mientras tanto,
preocupados por
El creciente desorden emocional
de los aeropuertos
El botón de stop de los ascensores
El castigo de los dioses
La promiscuidad de los adolescentes
El amor minimizado
La caída del cabello y sus consecuencias
El rutinario café de cada mañana
La genética del caracol

Olvidamos descifrar
La morfología de las estrellas.
Lo único que
Realmente importaba.

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